tag:blogger.com,1999:blog-737170406752275642024-02-21T07:55:27.623-08:00Movimiento Jaime Bateman CayonCOMANDANTE PABLO, EL VALOR TE HACE VIVIRMovimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.comBlogger129125tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-32734631082459262252012-11-14T08:56:00.000-08:002012-11-14T09:03:28.774-08:00¡Tod@s a la jodienda por la paz, tod@s al comBateman! <div align="center" class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: x-small;">Martes 30 de Octubre. Bogotá</span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1qNv4lzHgIsu833t0IIcKO-2cPY1AYO8uvkf8dbTwLHnQQrSoz20FlQz_KeBn5bs-7hsGtZEQPQttaAaOxjqmhR_nuXnyqaSHcRNP425zsGhzkoInyjLIZYjgRogkF9aHfKq7o9rjksgi/s1600/Imagen4.png" imageanchor="1" style="clear: left; display: inline !important; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="123" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1qNv4lzHgIsu833t0IIcKO-2cPY1AYO8uvkf8dbTwLHnQQrSoz20FlQz_KeBn5bs-7hsGtZEQPQttaAaOxjqmhR_nuXnyqaSHcRNP425zsGhzkoInyjLIZYjgRogkF9aHfKq7o9rjksgi/s200/Imagen4.png" width="200" /></a><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">Hoy el Movimiento
Jaime Bateman Cayón se suma a las diferentes expresiones de estudiantes
inconformes, a ese pliego general de peticiones que se hacen urgentes y que,
hasta este día, han permanecido ahogadas por la sordera institucional y no han
sido tenidas en cuenta. La utilización de vías formales por parte de
estudiantes ha sido para la administración de esta universidad una mera
anécdota que no pasa del divertimento ocular, pero nunca un motivo de
preocupación que los motive a solucionar sus falencias y reconocer sus
desaciertos. En pocas palabras, nuestros esfuerzos por contribuir al dialogo
constructivo con la administración han sido desechados, desestimados por un
circulo de burócratas que solo entienden por la fuerza, por las vías de hecho.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJhKA9npe4fi7g1-5Fwq1wAnY1fKyqmdlbq5JKnvoBpZk97SjBpwsg_GeVhzw8fAHI2p3wrdkNZHVWHimPREq1YQoyfZriwjNnjtktvZDhqFuj84M0UQvTz-FHjpobcxvKEBmNUwr5yPmv/s1600/Imagen2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="117" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJhKA9npe4fi7g1-5Fwq1wAnY1fKyqmdlbq5JKnvoBpZk97SjBpwsg_GeVhzw8fAHI2p3wrdkNZHVWHimPREq1YQoyfZriwjNnjtktvZDhqFuj84M0UQvTz-FHjpobcxvKEBmNUwr5yPmv/s200/Imagen2.jpg" width="200" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">La lucha por la paz
con justicia social, por una paz concreta y real, es la bandera fundamental de
los sectores sociales y populares en resistencia y, por lo tanto, es la bandera
del estudiantado que pertenece y surge de ellos y sueña con un país distinto,
un país que deje de ser de una vez por todas el macondo de la barbarie y la
injusticia. Hoy salimos a la calle a combatir por esa paz, a exigir el derecho
a una educación digna, que es parte de ese anhelo de nuevo país. Hoy venimos a
exigirle a la administración de esta universidad que se haga cargo de la crisis
en la que nos tiene metidos, que solucione y de respuesta a la gran montañade
inconformismo y rabia que emana del estudiantado violentado. Para dar solución
a esta crisis de la UD y de la Universidad pública en general consideramos se
deben tener en cuenta los siguientes puntos que, valga aclarar, no nos hemos
inventado nosotros, no son producto de un grupo de iluminados, sino que surgen
de ustedes, de todos aquellos que a diario vivimos en carne propia las
injusticias de un sistema de educación excluyente como este. De nosotros que a
diario vivimos y luchamos por el derecho a una educación digna, a un país
diferente, surgen las siguientes demandas:</span></div>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;"><o:p></o:p></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-left: 0cm; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">1.<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">La
educación dignapasa por tener una infraestructuraque se encuentre acorde con nuestras
necesidades, ésta no es posible mientras se nos siga trasladando como vacas de
un lugar a otro, traficando con los estudiantes por culpa de la corrupción en
la planeación, como pretenden hacer ahora con los compas de física, como ayer
hicieron con los compas de sociales, y como mañana, seguramente, los harán con
Pedagogía infantil y química.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 0cm; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">2.<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">La
educación digna, de igual forma, pasa por la tenencia de un Bienestar Universitario,
que brinde un apoyo real, y no solo “formal” sino realmente digno, pero vemos
todo lo contrario, como el caso de los “almuerzos”, que no son más que una
burla a las conquistas históricas que nosotros como estudiantes nos luchamos
por tanto tiempo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 7.1pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">3.<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">La
educación digna pasa por tener, también, espacios democráticos que nos permitan
tomar decisiones reales al interior de la universidad, anhelo que se cae a
pedazos al ver como “a dedo” se eligen decanos (del PIN) y se perpetúan
profesores en representaciones al CSU (Eugenio Gutiérrez y su ilegitima
elección que hasta el día de hoy sale a la luz pública). <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 7.1pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">4.<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">La
educación digna tiene que ver con dar la seguridad y tranquilidad a los
estudiantes, con proteger sus vidas y su libre pensamiento crítico, pero hoy
vemos como, en contra de esta premisa, los estudiantes son perseguidos,
señalados y golpeados por la seguridad Privada como viene ocurriendo con los
constantes seguimientos y el uso de minutas (fotografiando, cargando sus armas
como en el último tropel y escondiendo las balas que la policía dejó en la
puerta de la universidad).<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 7.1pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">5.<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">Como consecuencia de lo anterior, es menester
expresar nuestra solidaridad hacia los compas de la UPN, violentados por la administración
de Juan Carlos Orozco, que alienta la estigmatización, la persecución y el
ingreso de la fuerza “pública” al campus, poniendo en peligro la integridad de
docentes, estudiantes y funcionarios críticos que se oponen a su ilegítimo
gobierno. Así mismo, nos solidarizamos con los y las compas de la Unicolmayor
amenazadas por la Águilas Negras a causa de su férrea defensa de la educación
pública. Rechazamos cualquier tipo de violación de la autonomía universitaria,
así como cualquier intento de amenaza o práctica de terror hacia la comunidad
universitaria.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 7.1pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">6.<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">Comprendemos
que nuestra indignación es solo una de tantas, pues mientras hoy nosotros nos
lanzamos a las calles a exigir estas demandas otros sectores del pueblo
colombiano se están movilizando. En esta medida saludamos con el puño en alto
el paro de Asonal Judicial que ya completa casi tres semanas, las
movilizaciones de los compas del Sena en contra de la nefasta reforma
tributaria y, también, la huelga de Asotrecol que ya completa casi 500 días de
resistencia por un salario digno.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-left: 7.1pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">7.<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">La
educación digna en nuestra Universidad Distrital se ve truncada, más allá de
problemas presupuestales o de corrupción que podamos atacar aisladamente, por
un problema democrático profundo que mantiene ajeno al estudiante de cualquier
tipo de decisión importante. Es por esto que debemos retomar las banderas
históricas del movimiento estudiantil de la Distri, retomar la idea de la
constituyente universitaria, pero que esta vez no nos la conviertan en una
consultiva sin peso a la hora de solucionar nuestros problemas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-left: 7.1pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: -7.1pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">Por una
educación digna los llamamos hoy a la rebeldía, a la acción directa,al
comBateman. Hoy la clase se hace en la calle, junto al pueblo, construyendo la
jodienda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: -7.1pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-right: -3.2pt;">
<b><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">¡Con Bolívar, con Camilo, Con Bateman,
AL PODER!<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=73717040675227564" name="_GoBack"></a><o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-right: -3.2pt;">
<b><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">¡Amando venceremos!<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<!--[endif]--><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0031__x0020_Estrella_x0020_de_x0020_5_x0020_puntas"
o:spid="_x0000_s1026" style='position:absolute;left:0;text-align:left;
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<v:textbox>
<![if !mso]>
<table cellpadding=0 cellspacing=0 width="100%">
<tr>
<td><![endif]>
<div>
<p class=MsoNormal align=center style='text-align:center'>
¡Tod@s a la
jodienda por la paz, tod@s al comBateman!</p>
</div>
<![if !mso]></td>
</tr>
</table>
<![endif]></v:textbox>
</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><b><i><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 16.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;"><br /></span></i></b>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-59622157902932332382012-10-09T10:02:00.000-07:002012-10-09T10:02:22.067-07:00<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Un soldado en campaña. Recuerdos de la Guerra de
1899-1902.<o:p></o:p></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">“Observe que el
capitán de la compañía en la cual me incorpore, era un joven de veintidós años,
más o menos, de aspecto interesante, de estatura regular y de mucho coraje: a
su lado marchaba una linda joven de cuerpo esbelto y mirada franca,
escrutadora; parecía insensible a la permanente amenaza de las balas y cuando
sentía el silbido de los proyectiles muy cerca de si, aparecía en sus labios
una graciosa sonrisa y su semblante se cubría de grana… En una de esas
retiradas por entre la mancha (hace referencia a las manchas constituidas por
las matas de monte en los áridos llanos del hoy departamento del Huila) notamos
que el capitán nos había abandonado, no supimos si involuntariamente; pero la
joven allí venia, aunque se comprendía fácilmente en su semblante, alguna contrariedad. Las
balas silbaban y ya íbamos a llegar al
otro extremo de la mancha para tomar la pampa, cuando al brincar la cerca de
piedra para salir de la mancha, se presenta ante nuestros ojos el cuadro más
desgarrador ¡El cadáver del capitán yacía en tierra, despedazado a lanzazos: lo
grave era la llegada de la joven! Pero esta sorpresa no se hizo esperar; ella,
animando el hermoso caballo que montaba, brinco la cerca y en el acto estuvo al
lado del capitán, pero no como esperábamos todos; que estallara en gritos y
llantos, no; ella se desmonto y fue donde se hallaba el cadáver del capitán; lo
contemplo por un momento y luego le tomo la cartera y la guardo; le tomo el revólver,
se lo cinto; el machete, se lo tercio; luego tomo la carabina y también se la tercio;
dio un beso al cadáver, y, volando sobre su caballo nos grito: Muchachos ¡Ayúdenme
a vengar la sangre del capitán! Carguemos por aquí, y nos señalaba la mancha de
monte de donde nos acababa de desalojar el enemigo; a su voz, todos esos
soldados intrépidos, adueñados de la situación, cargaron con tal furor, que
allí no hubo poder humano, se obligo al enemigo a abandonar la mancha. Ese
grupo de valientes capitaneados por una heroína, se lanzaron a la pampa en
persecución de los soldados de la traición, los cuales se fueron replegando,
hasta que llegaron a otra mancha y allí se atrincheraron en la cerca de piedra;
los soldados liberales en la pampa y los esbirros atrincherados, nuestra
heroína hacia fuego sobre el enemigo, ya con el revólver, ya con la carabina, y
nos gritaba a todo pecho: ¡Muchachos, sobre la trinchera! Todos a una vez, y
como un solo hombre, volamos sobre las trincheras y allí fue la lucha cuerpo a
cuerpo… Nuestra heroína animaba a los combatientes, hasta que los esbirros del
gobierno estuvieron fuera de la mancha.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES">Como ya era aventurado salir de ella en persecución del
enemigo… entonces con tono militar nuestra heroína nos grito: Muchachos, ya
esta vengada la sangre del capitán, fuego en retirada, hacia Campo Alegre.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Nuestra heroína se
quedo en Campo Alegre y por las informaciones que allí recibimos, supimos que
era de nombre Elisa y natural de aquel lugar”</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><b><span lang="ES" style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US;">Carlos
Chaparro</span></b></span></div>
Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-82212032777827139162012-09-19T08:28:00.000-07:002012-09-19T08:28:08.152-07:00<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><b>Carta de manuela a los colombianos de hoy</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><b><br /></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">¡Qué buena vaina con los hombres que solo ven
virtud en una, si se comporta como ellos! ¡éso sí!, sin tomarse las licencias
que se toman ellos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Si una aprende a leer y a escribir, si una
lee libros trascendentes, si una monta a caballo a horcajadas, si una se
vistiese de húsar y aprende a usar las armas de guerrera, si una es valiente al
ver de frente el enemigo, si una habla de política con propiedad y demuestra
ser hábil estratega, si una es guerrera, se entrega al combate, es leal y
visionaria en la lucha, todo esto sin dejar de cumplir los deberes de una
mujer, entonces están complacidos y repiten hasta aurrirnos que somos como
ellos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Pero cuando se pone de manifiesto lo que
somos, ese delicioso encanto por el que nos hacemos adorar; el hecho simple de
que una es una hembra, tiene sus necesidades y están en la edad de merecer, la
mandan a una para el carajo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgns7H17ry6cVD8WQu6IvGLlfPiB0ZdvCl1CU-EblQ-KuG5L8hzUPfIZFK0uTF1TsSJEzeWWvtoRvYcifTA_DqRF5wAeJ4gWydf_4SKvLW1RXv7QaSL_2Qp0xoJbHbzysrsNFeen85dOME6/s1600/m1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgns7H17ry6cVD8WQu6IvGLlfPiB0ZdvCl1CU-EblQ-KuG5L8hzUPfIZFK0uTF1TsSJEzeWWvtoRvYcifTA_DqRF5wAeJ4gWydf_4SKvLW1RXv7QaSL_2Qp0xoJbHbzysrsNFeen85dOME6/s320/m1.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-TRAD">También están los otros, los que están
convencidos de que nuestro sitio es la cocina o comedor o la sala, cuando se
trata de hacer los honores de la casa. Que nuestra única tarea son las labores
del hogar. Que si una aprende a leer es solo para seguir el misal los domingos,
que los únicos hierros que debe haber en nuestras manos son ollas y sartenes, y
las agujas de coserle los calzones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Éstos son más brutos y por ello más honestos
que estos otros caballeros, gentiles hombres, que nos admiran y nos creen
virtuosas si logramos hacer las cosas que se suponen sólo deben hacer ellos,
pero que secretamente aspiran a que seamos “eunucas”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Yo fui amante del Libertador Simón Bolívar,
no fui la única, ni puedo asegurar que fui la que él más quiso, pero ninguna
otra lo amo a mi manera. Adoré al hombre y veneré al genio, quise al filósofo
como al general, seguí sus pasos en el baile y en la guerra, admiré tanto al
héroe como al estadista, oí atenta todas sus palabras: las de la batalla, las
de paz, las del amor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Brindé sus triunfos y me comí sus derrotas.
Salvé dos veces su vida, pero eso no tiene ninguna importancia ante el hecho
cierto de haber salvado su gloria. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">¡Dormí con él, muchas lo hicieron!, pero sólo
yo soñé su sueño y cuando no fue posible más, cuando la felonía nos tomó por
asalto y lo obligó a despertar, cuando el admitió que su República no era en
este mundo, aún allí, permanecí a su lado y compartí su destino.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">¡Bueno! No todo su destino. Después de morir,
abatido por las traiciones y la pobreza, él fue reivindicado, aunque no así su
proyecto político. Pero hoy se le trata de Libertador y hasta de padre de la Patria.
No hay cuidad importante en este continente que no tenga una plaza, una calle,
un edificio o una institución con su nombre. Hay medallas y premios en su
honor, es el epónimo de escuelas y universidades. Su biografía se ha escrito
decenas de veces, unas para endiosarlo y
otras tantas para seguir vilipendiándolo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Sus objetos personales, desde su adorada
vajilla de plata hasta sus desgastados pantalones de montar, las camas donde
durmió, las sillas en las que se sentó, los aguamaniles con los que se lavó,
todo lo que en vida él tocó es hoy objeto de culto, y sin embargo a mi, que fuí
su posesión más preciosa, a mi la historia, o mejor dicho, los historiadores,
me siguen tratando de puta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">¿Pero saben qué? ¡No me importa! ¿Acaso me
importó ser hija del adulterio en el Quito del siglo XVIII? ¿Acaso me importó
abandonar el convento al que mi padre me envió a estudiar y huir con aquel
oficial que despertó mi concupiscencia? ¿Acaso me importó dejar a mi marido, el
pesado James Thorne, por el Libertador Simón Bolívar y hacer público que era su
amante estando aún casada con el otro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Aún recuerdo aquella carta que una vez le
envié a Thorne, quien no se resignaba a que siendo legalmente su esposa nunca
más viviera con él. Lo mismo les digo ahora a ustedes:”Yo no vivo de las
preocupaciones sociales inventadas para atormentarse mutuamente”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">¿Si no me importó cuando habité entre
ustedes, por qué habría de importante ahora que todo está consumado? ¿Para qué
querría yo, ¡Manuela Sáenz!, que ustedes me hicieran un lugar en sus altares
patrios?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP4nz1IYhD4iZwykWZo7_E1LuI0icS2s1l4WOZPAEyGroEBBgfI4gwvVkvfldHXesgPe9w6MbvPEihM1OCUxFA4cNAQ1h21V7wkrJXorj2IULA8tGYuaj7PPvJO0Zc_Dfoxu_ZUtIEXOtz/s1600/m3.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP4nz1IYhD4iZwykWZo7_E1LuI0icS2s1l4WOZPAEyGroEBBgfI4gwvVkvfldHXesgPe9w6MbvPEihM1OCUxFA4cNAQ1h21V7wkrJXorj2IULA8tGYuaj7PPvJO0Zc_Dfoxu_ZUtIEXOtz/s320/m3.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-TRAD">Mucho me divertía viendo el trabajo que pasan
tratando de beatificarme. Siendo yo coronela del Ejército Libertador de
Colombia y habiendo estado en combate, en la Batalla de Ayacucho, ¿Tendría
estatuas ecuestres? ¿Me harían sentar de lado sobre el caballo, como aquellas
delicadas cortesanas que en largos y abultados trajes iban de paseo al campo, o
me dejarían montar a horcajadas, en pantalón bombacho con cotaina blanca,
luciendo aquel dolman rojo con brandenburgos dorados que yo adoraba y que era
bastante parecido, por cierto, al que usaba el Libertador?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Estaría al mismo nivel que el mariscal
Antonio José de Sucre, por haber sido ambos los oficiales más cercanos a
Bolívar, sus principales colaboradores en la redacción de la constitución de
Bolivia bajo la cual buscaba unir definitivamente a las provincias de
Venezuela, Bogotá, Guayaquil, Quito, Perú y Alto Perú en la República de
Colombia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Antonio José y yo fuimos sus principales
incondicionales en el trabajo militar y político de crear Colombia en la
batalla contra Francisco de Paula Santander y todos los que, finalmente,
hicieron periclitar la patria grande, ¿Mereceré el honor de estar al lado del
Gran Mariscal de Ayacucho?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">¿Me tocaría más bien estar al lado del
general Rafael Urdaneta? Fuimos él y yo oficiales que más perseveramos en el
proyecto bolivariano e incluso, apoyados en el descontento popular contra los
Santanderistas, intentamos mantener la unidad de Colombia derrocando en Bogotá
al presidente Joaquín Mosquera, cuando el caos se había apoderado del país y el
libertador agonizaba en Cartagena.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"> ¿Iría
al lado del general Daniel Florencio O’Leary? Yo, antes que él, fui la
encargada de ordenar y custodiar el archivo del libertador, incluyendo la
correspondencia más privada con la que
viajé por costas, montañas y llanuras de toda Colombia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">¡No! Ya han tenido suficiente trabajo en
cortar y remendar esa historia patria de ustedes para hacer de Bolívar un
manojo de virtudes, pero no de las virtudes propias de un hombre que lucha por
la libertad y la justicia en medio de grandes adversidades, atrapado en
pérfidas circunstancias, sino de las virtudes de un santo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Y no es igual, no lo fue antes ni lo es
ahora. Si un hombre lo abandona todo por un ideal y tiene éxito, es un héroe.
En todo caso, si le va mal se le considerará un romántico soñador. Si es una la
que lo abandona todo por un ideal, simplemente no le creen, dirán que se va
tras el hombre y no tras la idea y la llamarán loca.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Si un hombre no tiene hijos, dirán que no
consiguió la persona indicada con la que tenerlos, que la vida fue ingrata con
él y será objeto de lástima. Si es una la que no tiene hijos, se le considerará
un ser incompleto, incompetente para realizar su principal misión en la vida y
tendrá que saborear los más agrios reproches.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Si un hombre ejercita su sexualidad como le
plazca y tienen numerosas amantes – de su excelencia se dice que tuvo 58- s le
considerará un galán de apasionado verbo, la varonil figura cuya solo presencia
subyuga a las féminas, la irresistible tentación que haría pecar a una santa en
su hornacina. Si es una la que hace uso de su sexo como le apetezca le llueven
las piedras que no lanzaron contra la Magdalena.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPzKRE-9LMAuoPBODnBkLtI_qOhUqGWrPO1tTyoluqgg93TONhKUzjo4bZucl9X5kBaKEQZF7EPpKPYP-RRrh_RRr5kGQIsiQmaiw7EW_lXz0qr2iFWZgKIy_By5JX1hCqa8N9-w7ok0_l/s1600/m2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPzKRE-9LMAuoPBODnBkLtI_qOhUqGWrPO1tTyoluqgg93TONhKUzjo4bZucl9X5kBaKEQZF7EPpKPYP-RRrh_RRr5kGQIsiQmaiw7EW_lXz0qr2iFWZgKIy_By5JX1hCqa8N9-w7ok0_l/s320/m2.jpg" width="156" /></a><span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">El Libertador y yo lo dejamos todo por un
ideal, al ir tras él perdimos familia y fortuna, no engendramos hijos, aunque
disfrutamos de nuestra sexualidad como quisimos, pero él es hombre y yo,
afortunadamente, soy mujer y ustedes aún no pueden con eso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Para ustedes, cuando mucho me estiman, soy la
Libertadora del Libertador, deberían saber que él me llamó así pocas veces en
la vida, a partir de aquel 25 de septiembre de 1828 cuando, por segunda vez, le
salvé la vida, pero que comúnmente como me llamaba era <b><i>“mi amable loca”</i></b>.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Yo, que lo amé irremisiblemente, siempre me
sentí orgullosa y feliz de ser su libertadora y su loca, pero ustedes no tienen
derecho a llamarme de una forma ni de la otra. Ustedes nos son Bolívar, el hijo
predilecto de la gloria.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Para ustedes sólo puedo tener un título, el de Libertadora.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><b><i>Manuela Sáenz<o:p></o:p></i></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><i>Coronela del Ejército Libertador .</i></b></div>
Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-25471594800434560902012-05-20T13:24:00.000-07:002012-05-20T16:20:43.363-07:00Relatos de la Violencia: “Tres Sacerdotes guerrilleros venidos de España: Domingo Laín, José Antonio Jiménez y Manuel Pérez Parte 3”<div class="post-body entry-content" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; position: relative; text-align: center; width: 510px;">
<b><span style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;">Sacerdotes guerrilleros (Parte 3 de 4)</span></span></b></div>
<br />
<div style="border: medium none;">
<b><br /></b><br />
<b>Pregunta ahora Jerónimo: Compañero Manuel Pérez: ¿En qué condiciones muere el padre Domingo Laín?</b></div>
<div style="border: medium none;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="border: medium none; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv8ziZEzQpmpQkP4M9AfD3R8m49rJ_09jPBFHiFPZl7imVxZz4JMPZJPpHkadhqnqIHsRzsx4ucUomEkHn2oh2CllyQJn4ITshOMmdS0w1qDdT0xHqhDCNMwj_hiO_5PQ-mz2HOviCDc5F/s1600/23882.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" kba="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv8ziZEzQpmpQkP4M9AfD3R8m49rJ_09jPBFHiFPZl7imVxZz4JMPZJPpHkadhqnqIHsRzsx4ucUomEkHn2oh2CllyQJn4ITshOMmdS0w1qDdT0xHqhDCNMwj_hiO_5PQ-mz2HOviCDc5F/s1600/23882.jpg" style="cursor: move;" unselectable="on" /></a>Domingo murió en la quebrada La Llama, cerca a Puerto Clavel y Bagre, departamento de Antioquia. Los compañeros venían haciendo un cruce para comienzos del 74. O sea e el tiempo todavía comprendido en la Operación Anorí. Venían del Magdalena hacia el Cauca. Al llegar a esas tierras, se encontraron con un gran operativo del ejército. Ellos venían de caminar muchos días, en una situación muy dura de cansancio, agotamiento y todas las demás dificultades propias de una lucha como esta de la lucha armada revolucionaria. Problemas de alimentación, de enfermedad, porque esa es una zona muy brava de paludismo. Ellos estaban sin provisión y se encontraron con ese operativo enemigo.</div>
<div style="border: medium none; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="border: medium none; text-align: justify;">
Por todas esas dificultades, Domingo estaba enfermo. Estaba hinchado y se pensaba que eso se debía a la desnutrición. Pero ante el operativo militar con que se encontraron, ellos vieron que lo mejor no era estar pasivos, y que ya que los había cogido el operativo, iban a enfrentar la situación. Ellos descubrieron un campamento del ejército, y además se dieron cuenta de que el ejército acampaba ahí pero se emboscaba en un camino por si acaso pasaba la guerrilla. Entonces los compañeros trataron de montarle rápidamente una contraemboscada al ejército.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="border: medium none; text-align: justify;">
Ahí hubo como un acercamiento de las dos fuerzas, los compañeros no estaban bien emboscados y la plaga enemiga venia bajando ya. Entonces hubo un choque en que los compañeros le hicieron bajas al ejército. Al parecer, según testimonios posteriores, Domingo trató de recuperar un arma a uno de los soldados que había caído. Pero otro soldado había quedado vivo detrás y le rafagueó a Domingo. Otro compañero murió también al tratar de rescatar el cadáver de domingo. Sé que en la actualidad hay en el sur de Bogotá un barrio que lleva su nombre, cerca a la ladrillera donde Domingo trabajó como obrero.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Juan Carlos, pregunta En qué condiciones y en dónde muere también el padre José Antonio Jiménez, a lo que Manuel Pérez responde:</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El fue el primero que murió de los tres. El murió como al año de estar vinculados nosotros a la guerrilla. Murió por los lados de Yondó, Antioquia, cerca del río Magdalena. Los compañeros, como siete, habían salido a una comisión, incluido él, José Antonio. Era una de las primeras veces también que él salía a operativos. Cuando llevaban varias horas caminando, José Antonio se sintió mal. Se detuvo la marcha, y el compañero comenzó a trasbocar, como con mareos intensos, y al poco raro murió, ahí mismo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="border: medium none; text-align: justify;">
No se puede establecer si fue insolación o si fue que algún animal le picó o mordió. Es que a los pocos minutos de su fatiga, perdió la noción de las cosas, perdió la capacidad de raciocinio. Nunca se pudieron establecer las causas reales de su muerte, pero las circunstancias fueron así.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
José Antonio era el mayor de los tres. Tendría unos treinta y tres años. Había nacido en un pueblo llamado Nariño, de la provincia de Teruel, también Aragón. Había hecho su bachillerato normal y trabajaba en un banco en Madrid. Era cajero, tenía su profesión. Y ya siendo adulto fue que decidió hacerse sacerdote. Incluso tenía novia y estaba para casarse cuando resolvió vincularse al seminario para iniciar su carrera sacerdotal.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y como interrumpió su vida normal y dio ese paso, nosotros lo molestábamos diciendo que era de vocación tardía. Era una persona muy responsable en su vida, su trabajo, en sus relaciones familiares. Entonces es adulto decide ser sacerdote, y mas adulto aun cuando se resuelve por la guerrilla. Desde que se vincula al seminario se vincula con nosotros hasta que llegamos a América y hasta que muere en la lucha armada guerrillera colombiana. Podríamos decir que era algo así como la persona seria del equipo de sacerdotes que trabajábamos juntos. Domingo y yo éramos mas hiperactivos. En cambio José Antonio era mucho más reposado, más sereno, mas aplomado, reflexivo, analítico. Él tenía otra característica en la guerrilla, y es que a pesar de que muy pronto murió, él venía haciéndose unos cuestionamientos de algunas cosas que veíamos no correctas que se desarrollaban en ese tiempo en la guerrilla.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De ahí que él estaba para ese tiempo como en una situación de ver cómo se podían plantear algunos cuestionamientos sobre cómo estaba dándose el desarrollo de la organización. Esos son algunos de los aspectos biográficos fundamentales de José Antonio Jiménez.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
José Antonio estuvo en la parroquia de Olaya Herrera en la Ciénaga de la Virgen de Cartagena, junto con Domingo y conmigo, Antes habría estado conmigo en la Republica Dominicana.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="border: medium none; clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA5P0YT29bJbD0tMbZGCOr_HUhk82U-Pb2tp91UydaOA03emigyfFYVzFkPa_GumX-QQDSK52aGqlvClg2_kN2vPKIXHsjdCZSIxd1jvQYnB7Yl7jD1pXIov5GDqFpSV6S9gJyvTODHWQ-/s1600/13.gif" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" kba="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA5P0YT29bJbD0tMbZGCOr_HUhk82U-Pb2tp91UydaOA03emigyfFYVzFkPa_GumX-QQDSK52aGqlvClg2_kN2vPKIXHsjdCZSIxd1jvQYnB7Yl7jD1pXIov5GDqFpSV6S9gJyvTODHWQ-/s320/13.gif" width="196" /></a></div>
<div style="border: medium none; text-align: justify;">
<b>Nayibi levanta la mano para pedirle al Padre Manuel Pérez: Háblenos un poquito de usted: ¿Dónde nació, Cuando..?</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo nací en 1943 en Alfame, un pueblito o caserío de la provincia de Zaragoza, como a veinte kilómetros del pueblo donde había nacido Domingo Laín. También soy de familia de campesinos pobres, y también desde niño fui educado como en una actitud normal muy sana en aquellos pueblos, con una religiosidad popular muy fuerte, y con las mismas cualidades fundamentales de honradez, solidaridad humana y cristiana, pues eso los padres de uno lo inculcaban mucho y desde sus primeros días de vida. Esa es la norma general en aquellas regiones españolas. A los once años yo me fui para el seminario de Zaragoza. Primero estuve en un pueblito que se llama Alcoriza, donde estaba el seminario menor, después pasé al seminario mayor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Mery, característica santandereana, chucureña, pregunta:</b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<b>
</b><br />
<div style="text-align: justify;">
<b>Compañero, ¿Cuáles fueron las primeras inquietudes o los primeros impulsos sociales, políticos, revolucionarios que ustedes como sacerdotes europeos sintieron por los pueblos de América Latina y porqué?</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nuestras inquietudes, junto con Domingo, José Antonio y otros sacerdotes, era cómo ligarnos más a la situación que vivía la gente. Al comienzo tuvimos inquietud por ligarnos al trabajo de los obreros en España. Después ya comenzamos a tener inquietudes de ver cómo vivían los inmigrados españoles en Francia, en Bélgica y muchas otras partes y de ahí salíamos en temporadas largas a trabajar como un emigrado más. Así fue como nos encontramos con los sacerdotes obreros en Francia, y nos vinculamos un poco a toda esa corriente de sacerdotes obreros cuando todavía éramos seminaristas. Entonces pensábamos en nuestra vocación sacerdotal, pero vivida en unas condiciones muy diferentes a las que normalmente se conocía como la vida tradicional de los sacerdotes. Para nosotros lo fundamental era encarnarnos en la población más explotada, por lo que consideramos que lo normal de la vida de nosotros era vivir como cualquier obrero en las condiciones de poder vivir del mismo jornal que se ganaba y compartir con la comunidad, sus mismas condiciones de vida. La misma calidad de habitación, de trabajo, de relaciones.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y al mismo tiempo considerábamos una aportación a todo este debate de la relación marxismo-cristianismo y de integración de los cristianos a la revolución.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Natalia pregunta: Padre Manuel Pérez: Oí hablar antes de otro sacerdote que fue del ELN y que se llama Diego Cristóbal, ¿El era también español o colombiano?</b></div>
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<b></b></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbUrnfFo3uupsYmzpiUcS1K6qyyowshgYxLl8dD1G6oLUITLiE_YQ1hbRx7vLWrK4hCgRWiHuI1Ci_8aD_HDL3L1l_gHeZSVpoQwmArJLoxONhiFhpy1JxSQp61pEZMQPMnmpdpMLBGYmx/s1600/camilo25.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" kba="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbUrnfFo3uupsYmzpiUcS1K6qyyowshgYxLl8dD1G6oLUITLiE_YQ1hbRx7vLWrK4hCgRWiHuI1Ci_8aD_HDL3L1l_gHeZSVpoQwmArJLoxONhiFhpy1JxSQp61pEZMQPMnmpdpMLBGYmx/s320/camilo25.jpg" width="239" /></a>Diego Cristóbal es otro sacerdote, colombiano, que estuvo vinculado a la guerrilla nuestra y que ya murió. Fue un hombre de una gran personalidad que jugó un papel, un gran papel en la organización. Él se vinculo a la guerrilla, aunque mucho tiempo antes estaba colaborando con la organización. Se vinculo a la guerrilla precisamente en los momentos de mayor crisis. Cuando más dificultades tenía la organización, él da el paso de irse a la guerrilla, vincularse a los frentes y bregar a trabajar mucho para lograr que la organización saliera delante de la crisis en que se encontraba. Él es de la orden franciscana, nación en Antioquia, sino recuerdo mal fue en Itagüí. Él se ordeno de sacerdote y desde antes estaba muy ligado con la pastoral en relación a los pobres. Su vida sacerdotal la realizó en Buenaventura haciendo un trabajo con las negritudes que son gentes muy pobres. Después fue trasladado a Bogotá. Mientras estuvo en su parroquia hacia un trabajo pastoral muy liberador. Precisamente en esa actividad es que él debe pasar a la clandestinidad, tanto por su actitud de compromiso con los pobres, que ya desde ese tiempo empezaba a ser sospechoso para las autoridades civiles y de seguridad de acá en Colombia, como por algunas dificultades que se presentaron en el trabajo desde la clandestinidad, o desde su situación de miembro clandestino de la organización se presentaron. El compañero rápidamente en su vinculación a la guerrilla tiene un gran prestigio porque tanto se logro asimilar y adecuar rápidamente a las condiciones de vida del campo, como al mismo tiempo aportas mucho en la actividad militar y el desarrollo político de masas. Él rápidamente adquiere responsabilidades en el Frente Camilo Torres, que fue donde estuvo, y después paso a nuestra dirección nacional provisional. Siendo miembro de nuestra dirección nacional provisional, es que muere el compañero en un combate en Suratá. Estaba nuestra dirección nacional provisional reunida, cinco en total, siendo atacados por el ejército. O sea el ejército llega a esa finca donde los compañeros estaban reunidos. Entonces el compañero con mucha tranquilidad salió a saludar al primer soldado que venía. Lo saludó y le preguntó qué quiere. Respondió que iba a hacer una requisa, lógicamente porque estaba delatada la casa. Entonces el compañero se lanzó y le arrebató el fusil, y al tratar de disparar, el fusil no tenia munición en el interior de la recámara. Entonces cuando el compañero trató de llevar las balas a la recámara, fue que los otros soldados que venían detrás de éste le dispararon. Así murió el compañero. Nosotros creemos que fue una actitud muy valiente y consecuente, en que a pesar de estar desarmados, el compañero se las ingenió para desarmar al militar.</div>
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<br /></div>
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<b>Jenny insiste sobre el padre Diego Cristóbal: ¿Cuántos compañeros iban en ese momento con el sacerdote?</b></div>
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Iban cuatro no más</div>
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<b>¿Los otros no alcanzaron a reaccionar?</b></div>
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<br /></div>
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Sí, otro compañero que alcanzó a reaccionar también fue dado de baja por el ejército. Y los otros tres fueron detenidos.</div>
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<b>El turno para preguntar es para Yaneth: ¿Quién fue en el ELN el padre Aurentino Rueda?</b></div>
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<br /></div>
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Aurentino Rueda ha sido muy mencionado porque ha adquirido trascendencia también, porque ha tenido responsabilidades en la organización. Y que también era franciscano; el primer franciscano que se vinculo al ELN, es colombiano, que también por su compromiso con los pobres, por su dedicación al trabajo con las comunidades en Bucaramanga, él comenzó cada vez más a adentrarse en ese compromiso de liberación de los pobres. El compañero después de que también tuvo que pasar a la clandestinidad por algunas dificultades que se presentaron en su trabajo, también se vinculo a la guerrilla y también se supo adecuar rápidamente a las condiciones de vida del campo. Eso hizo también que el compañero fuera asumiendo responsabilidades en la guerrilla y en la organización. El compañero venia cumpliendo un trabajo en la guerrilla, y también el compañero se mantiene pues activo. Él está vivo pero hablamos de él por lo que es una persona conocida por el enemigo, y también es un compañero que ha aportado mucho a esta lucha.</div>
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<b>Leyla interroga de qué parroquia era el padre Diego Cristóbal…</b></div>
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yo no recuerdo bien de qué parroquia fue en Bogotá, que fue donde trabajó como sacerdote, entre otras ciudades del país. De Aurentino tampoco recuerdo su parroquia en Bucaramanga. Hay muchos otros sacerdotes católicos que colaboran y hasta podría decirse que son del ELN, pero cada uno de ellos en su parroquia, y por eso no es prudente ni conveniente hablar de ellos por ahora.</div>
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<br /></div>
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Mauricio, formula tres preguntas en una “por si no alcanza el tiempo para la segunda vuelta”, dice, y pregunta:</div>
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<b>¿En qué circunstancias prácticas, detalladas se vinculan ustedes al ELN? ¿Cuál era el estado de la organización y en qué condiciones la encontraron cuando ustedes llegaron al ELN?</b></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7Xyc5RRXi1QUrJQrDHfnrpao-jsn43KCAmzyBfxKZpBZg-G-P_w7jF1kvMwyiPoF4Ix6B8Pk8pL0SwedHqJWjy4rK9fffBuxBdpxHeHEmc__pH131dn8fkkm7H6KOSFUTOE2TsXVI9YuA/s1600/manuelRyN.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; height: 220px; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; width: 144px;"><img border="0" kba="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7Xyc5RRXi1QUrJQrDHfnrpao-jsn43KCAmzyBfxKZpBZg-G-P_w7jF1kvMwyiPoF4Ix6B8Pk8pL0SwedHqJWjy4rK9fffBuxBdpxHeHEmc__pH131dn8fkkm7H6KOSFUTOE2TsXVI9YuA/s1600/manuelRyN.jpg" /></a>Las circunstancias o decisión de vincularnos al ELN fue a raíz de nuestra expulsión de Cartagena. Nosotros vivíamos en esa ciudad las mismas condiciones de vida y de lucha que vivía toda la gente. Por eso cuando se produce nuestra expulsión, nosotros decidimos nuestra vinculación a la guerrilla como el paso siguiente, como lo haría cualquier pobre (con conciencia claro está) al cual no se le permitiera mas estar legalmente trabajando y luchando. Ahora bien, nosotros no queríamos ser como los sacerdotes españoles que aparecían vinculados a la guerrilla, sino que queríamos ser un grupo en el que fundamentalmente los sacerdotes colombianos, o de origen colombiano, estuvieran encabezando esa decisión, para que no se nos pudiera tachar o tachar a la organización, de estar vinculando extranjeros a su seno, aunque nosotros nos sentíamos en muchos sentidos plenamente colombianos.</div>
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De ahí que en ese tiempo hicimos una reunión como con doce sacerdotes que estábamos todos en la misma línea de trabajo. Todos asumíamos la decisión de vinculación a la guerrilla, y que haríamos publica esa decisión, cuando ya estuviéramos en las montañas. Porque sí es importante ver que realmente no era una cosa individual o particular sino que era el compromiso de muchos sacerdotes, que a partir del compromiso que habíamos hecho como grupo de Golconda, veníamos trabajando en una pastoral de liberación y comprendiendo que la salida era el socialismo; que para llegar a esa salida, realmente había que enfrentar, en una forma violenta, las estructuras de opresión que había en Colombia. Por eso cuando ya las puertas se cierran para otro tipo de trabajo, somos un grupo bastante numeroso, la mayoría de los cuales habíamos sido reprimidos ya en nuestro trabajo, como era Vicente Mejía en Medellín, Manuel Álzate en Cali, René García en Bogotá, Roberto Becerra en Bucaramanga, nosotros en Cartagena. Había otros misioneros que estaban por el alto Sinú, otros por los Llanos. Había sido también la participación con monseñor Valencia Cano. O sea, todos del grupo de Golconda, realmente era un grupo sacerdotal bastante numeroso.</div>
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<br /></div>
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Esa decisión la seguimos bastantes compañeros, si bien posteriormente por dificultades muchos de esos compañeros siguieron trabajando pero en una relación más marginal con la guerrilla, pero sí todos dentro de ese gran sentido de liberación popular. Ahí tomamos esa decisión, el grupo de sacerdotes de ingresar a la guerrilla, y en ese momento somos expulsados de Colombia, pero nos mantenemos firmes y consecuentes con esa decisión. Por tanto primero salimos José Antonio y yo expulsados de acá. Incluso nosotros llegamos a España y nos regresamos hasta Curazao, de donde nos echaron, y en donde estábamos esperando a ver si podíamos hacer felación nuevamente con Domingo Laín, y que éste hubiera hecho nuevamente relación con el ELN, para nuestro ingreso directo y clandestino, obviamente, a sus filas.</div>
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Pero estando en esa espera somos expulsados de Curazao, llegamos de nuevo a la Republica Dominicana, de allí nos expulsan nuevamente para España encontrándonos otra vez los tres: Domingo, José Antonio y yo. Ahí es donde hacemos ya conexión con voceros del ELN en Europa y venimos clandestinamente para la guerrilla.</div>
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Me pregunta usted cómo encontramos la guerrilla a nuestro ingreso. Eso fue un impacto de mucha expectativa, de mucho romanticismo, de la ilusión. Para ese momento se vivía muy intensamente la caída del Che Guevara en Bolivia. Nosotros habíamos leído el Diario del Che en Bolivia, Guerra de Guerrillas del mismo Che, pero en la práctica no sabíamos nada de guerrillas. Lo que habíamos oído de Camilo con esa gran motivación que nos había sorprendido las condiciones de vida del pueblo con el cual vivíamos, y podríamos decir que la única enseñanza de guerrillas que teníamos, era el Che.</div>
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Incluso le voy a contar una anécdota muy curiosa. Cuando nos expulsaron de aquí, nos metieron en un barco español, el Zatrustegui. Ahí en el barco la gente nos recibió, todos los tripulantes, claro, con la expectativa de que éramos sacerdotes españoles expulsados de Colombia. Comenzaron a interrogarnos, que cómo vivíamos. Nosotros en medio de nuestra ingenuidad hablábamos sencillamente con quien fuera. Contando nuestra experiencia porque hasta ese momento no teníamos nada qué ocultar, sino nuestra experiencia como sacerdotes españoles en un país latinoamericano. Se nos presentó en ese barco un medico, el médico del barco, diciendo que él era Inti Peredo que iba clandestino para hacer unos contactos internacionales. Nosotros entre crédulos e incrédulos, sin embargo dijimos cosas no muy favorables sobre el régimen español que en ese momento estaba en estado de sitio. Repudiando a Franco, etc. La cosa fue que tan pronto llegamos a España nos detuvo la policía española. Pues el tipo no era ningún Inti Peredo sino un miembro de la policía de seguridad de España. Ese fue un incidente anecdótico motivado por nuestra ingenuidad de entonces.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS03BTMhh1fJSGbg5GJyPYv9WpG-de9uzCFObqL493Jt93xAV0wPfBCPRjGad4NQCipoPqUBc_GRZHDwfqrtgzZmCJEWPwlG4gmWaWcX4DyRC-HQx0RFBLFsgJsLllfIeJmdtmgq3SACdn/s1600/che.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" kba="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS03BTMhh1fJSGbg5GJyPYv9WpG-de9uzCFObqL493Jt93xAV0wPfBCPRjGad4NQCipoPqUBc_GRZHDwfqrtgzZmCJEWPwlG4gmWaWcX4DyRC-HQx0RFBLFsgJsLllfIeJmdtmgq3SACdn/s320/che.jpg" width="320" /></a>¿Cómo encontramos la organización?, pues yo digo que dentro de ese romanticismo que teníamos, para que </div>
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se haga usted una idea, con ese sueño de sabe cómo el Che, que había sido una persona tan integra, tan dedicada, y sobre todo lo que nosotros más admirábamos: Tan desprendida de su internacionalismo. En ese sentido nosotros decíamos, y un poco nos parecíamos al Che en eso, de que nuestra patria era donde los explotados estuvieran, y ahí nos vinculamos a una vida de ser uno más de los explotados. Por eso era que para nosotros era de gran admiración el Che.</div>
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Bueno, lógicamente el contraste de ese sueño, de esa ilusión romántica a la realidad, fue muy duro, porque los hombres que encontramos en la guerrilla del ELN de entonces, no eran esos héroes como el Che, sino hombres comunes y corrientes de carne y hueso, con sus deficiencias en muchos casos, dentro de esa concepción que se tenía en ese momento, en que la subsistencia del guerrillero hacia que a todo el mundo se le probara, muchas veces no con el mejor trato; y más cuando era un hombre que llegaba de la ciudad; tenía que mostrar que, en cierta forma todavía ese machismo estaba vivo en las guerrillas. Entonces nosotros habituados a ese trato de la fraternidad, la relación humana, todas esas actitudes y principios en que nosotros habíamos sido educados, no por ser religiosos sino por nuestro humanismo y porque nuestra religiosidad nos llevaba a que para nosotros lo máximo era el hombre, y en el centro de la vida era el hombre; y por tanto el respeto a la persona humana era lo más importante. Lógicamente hubo cosas que nos sacudieron e impactaron negativamente; nosotros reflexionamos en que esas eran las condiciones de la lucha y de la guerra, y que por lo tanto teníamos que comprender mucho más cómo era esa realidad. De todas maneras nos impactó el heroísmo de aquellos compañeros que conocimos en aquellas condiciones tan difíciles de persecución del ejército, y que aun así mantenían ese espíritu y esa actitud de combate y ese heroísmo y decisión como para dar la vida por el compañero y ante la decisión de cada hombre cuando iba al combate.</div>
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La consigna era que ningún compañero que cayera junto a uno, odia quedar en manos del enemigo. O que al enemigo había que recuperarle sus armas. Entonces esa gran decisión y ese coraje se cumplía, se veía en aquellos hombres.</div>
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Eran hombres de una gran nobleza y de mucha dedicación a la lucha. Pero dentro de esa concepción, en que ya se hacían notorias las deficiencias de desviación foquista que hemos llamado, había algunas situaciones que se venían ya resaltando. Hacíamos mucha actividad militar; había rasgos de militarismo y autoritarismo, y de mal trato hacia los compañeros, un trato duro, fuerte. Entonces para nuestra sensibilidad de educación, eso era duro. Otras dificultades: pues uno ve que es lo normal en las organizaciones; lo que a nosotros nos impactaba mucho era el manejo y el desarrollo de las contradicciones internas del movimiento, y cómo eso incidía en la vida y en la relación de los hombres. No siempre se manejaban las contradicciones internas bien. Porque una cosa era la discusión y otra muy distinta la fraternidad entre camaradas. Entonces afectaba una cosa a la otra. Ese era un aspecto que a nosotros nos impresionaba. Otro aspecto, como en continuidad, era la dureza de la vida. Nosotros habíamos sido educados en el sacrificio pero era un sacrificio voluntario. Aquí también era voluntario, mas sin embargo, las condiciones duras de la vida, eran independiente de la voluntad o no, sino de unas condiciones de subsistencia muy difíciles. De hambre, de persecución del enemigo. Adecuarse a unas condiciones de vida así, es un proceso.</div>
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Lucas, siguiendo la táctica de Mauricio de preguntar doble y hasta triple de una sola vez, pregunta quién era el máximo jefe del ELN cuando a sus filas hicieron ingreso Manuel Pérez y los demás sacerdotes españoles, y cuál era la situación política y militar de la organización cuando ese ingreso se produjo…</div>
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Entonces el ELN estaba definido como una organización político-militar con una concepción marxista de la guerra. Planteaba la guerra popular y prolongada, la transformación de las estructuras, o sea que políticamente estaba claro en su objetivo hacia la toma del poder.</div>
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<b>Álvaro interrumpe: ¿Todavía tenían la concepción foquista?</b></div>
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Exacto. Tenía el planteamiento foquista de que el foco irrumpía, se reproducía e insurreccionaba a las masas como por inercia. Que era, en síntesis muy apretada como la deviación que se venía produciendo de cómo materializar y aplicar lo que había sido la experiencia cubana. De ahí que la expectativa era que íbamos a crecer y que haciendo combates la gente se iba a vincular porque eso llamaba la atención, la despertaba y la incentivaba. Y que por tanto lo principal era lo militar. Lo demás se daba por su inercia. Y efectivamente incluso la guerrilla a nivel táctico hacia combates de envergadura y con poquitos hombres, con mucho arrojo y mucha valentía. En ese tiempo en que yo me vinculé, se desarrollaron muchos combates, hasta 1972, prácticamente hasta que comenzó Anorí. La guerrilla del ELN era muy combativa y produjo acciones que en ese momento provocaron mucho impacto.</div>
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<b>¿Militarmente estaba muy diezmado el ELN cuando usted se vinculó?</b></div>
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No era su mejor momento pero sí venia en proceso de auge y desarrollo. Porque hasta 1973 fue auge y desarrollo del ELN. En el 69 lo que pasa es que para ese tiempo las guerrillas eran muy combativas pero no muy numerosas también. Para ese momento alcanzamos a ser 250 guerrilleros y con esa cantidad de hombres en esos tiempos hicimos muchos combates. Realizamos hasta cuatro tomas de poblaciones con policías al mismo tiempo. Emboscadas. Hacíamos tomas simultáneas, porque un grupito de diez o quince compañeros era capaz de hacer una toma de puesto de policía de ocho o diez policías. Se hacían acciones con mucho arrojo y con mucha audacia. Podríamos decir que esos fueron los mejores momentos del ELN hasta 1973 cuando se produce el golpe de Anorí.</div>
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Jorge Enrique, quien no se inscribió porque creía que no tenía nada que preguntar, no se aguantó el impulso de interrogar sobre sus antiguos amigos y compañeros en la Juventud Comunista de Santander, quienes después ingresaron al ELN, siendo fusilados en desarrollo de la lucha interna mal conducida en su seno.</div>
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Es cierto, comandante Manuel Pérez, que ustedes han reivindicado la memoria de los compañeros Medina Morón, Heliodoro Ochoa y Julio Cesar Cortés y otros compañeros que fueron fusilados al finalizar los años sesentas?</div>
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Sí, nosotros hemos reivindicado la memoria de todos los compañeros que murieron ajusticiados tanto en ese juicio como en otros. No porque consideremos que todo lo que hicieron esos compañeros fuera correcto. Sino porque consideramos que murieron como consecuencia del mal tratamiento, de parte y parte, de contradicciones políticas. O de maneras de resolver militarmente contradicciones políticas; por el mal manejo que de las partes en contradicción se le dio. Y salió vencedor el más fuerte, pero dándole salidas militares a lo que se debía dar salidas políticas. Por eso es que nosotros no consideramos ahí ni vencedor ni vencido, ni excluyentes ni excluidos, sino que consideramos que son compañeros que lucharon honestamente en la revolución, que tuvieron contradicciones políticas de los compañeros que después continuarían también con la lucha, como Fabio Vásquez y otros compañeros pero eso no quiere decir que esos compañeros, por ese hecho no sigan siendo reivindicados como revolucionarios,<br />
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<b>Patricia quiere saber: ¿Las relaciones de Vásquez y el ELN como son en este momento?</b><br />
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<b></b></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFPWXS9IHqHprgETdabYM90G2gsQGdzh7q4QcPZ5Y0Qel6Xpm_oQy0iaQn8nRUlohaJ_V8wnim8WL3cGzZo0goPFQpDmIWSpTRG29_4YP4hGSTnbUtGlxbVfx6NqcSFeg9ruUdv2UFeq9O/s1600/ImgArticulo_T2_44426_2007421_135914.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" kba="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFPWXS9IHqHprgETdabYM90G2gsQGdzh7q4QcPZ5Y0Qel6Xpm_oQy0iaQn8nRUlohaJ_V8wnim8WL3cGzZo0goPFQpDmIWSpTRG29_4YP4hGSTnbUtGlxbVfx6NqcSFeg9ruUdv2UFeq9O/s1600/ImgArticulo_T2_44426_2007421_135914.jpg" /></a></div>
Nosotros procuramos que sean lo mejor. Sí se relaciona él con compañeros de la organización, y yo personalmente he ido a hablar con Fabio Vásquez. Nicolás Rodríguez también. Porque nosotros en el 75 o 76, cuando se tomó la decisión de cuestionar la primera responsabilidad de Fabio Vásquez, no fue la decisión de excluirlo de la organización, sino de que se analizaran algunos errores en la organización, y lógico había un buen numero de compañeros de responsabilidad; cuando supimos de algunos errores no solamente de consideración política, sino de responsabilidad individual, y como el mayor responsable de la organización en las determinaciones concretas; nosotros consideramos que en esas condiciones el compañero no era el hombre que debía seguir siendo el primer responsable de la organización. Se le cuestionó la responsabilidad pero no la militancia en la organización. Quedaba pendiente tratar en algún evento democrático, el análisis de esas dificultades. Por eso se fue a hablar con el compañero y se le cuestionó. Por esos errores se e informó que quedaba destituido de la primera responsabilidad de la organización, mas no de la militancia. Y que por la situación difícil por la que atravesaba la organización, se planteaba que si era bueno que continuara en el exterior, y que íbamos tratando su situación.</div>
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Después de pasar varios años en que la organización va adquirir un desarrollo y condiciones de ir generando un desarrollo del centralismo democrático, de la participación de la democracia del conjunto de la organización en todas las decisiones políticas, y también históricas, nosotros consideramos que ya habían las condiciones para que abordaran estos aspectos, en un clima mucho más sereno y tranquilo. De ahí que fuimos a hablar con él, y a plantearle cómo mirábamos algunos aspectos de la historia, en los cuales él podía sentirse involucrado. Lógicamente no hemos coincidido en muchos de esos aspectos. Nosotros respetamos la opinión del compañero en muchos de esos aspectos, pero consideramos que la organización debe fallar sobre esas responsabilidades históricas. No consideramos que va a fallar sobre las personas en cuanto a someterlas a un juicio, sino a hacer claridad sobre aspectos históricos, como fueron esos juicios. Esto ha hecho que él se considere en algunos aspectos un poco lastimado, o por lo menos con diferencia a lo que valoramos a otros compañeros de la organización. Sin embargo, nosotros creímos que lo mejor era tratar esa situación en un evento democrático, en que una parte de ese evento se lo dedicáramos a esa situación histórica que quedaba con relación a Fabio Vásquez por ser una persona tan importante como nuestro fundador al cual seguimos reivindicando como tal. En ningún momento los errores que haya cometido, nos llevan a no valorarlo como el fundador de nuestra organización. De ahí que entonces lo invitamos al primer congreso de la organización. El compañero no quiso asistir. Adujo algunas razones. Pero nosotros consideramos que no era valido el planteamiento de no asistir, siendo que la dirección lo orientaba como un militante más para asistir a ese evento.</div>
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Argenis estaba aun temblando de emoción por el escrito que momentos antes le había entregado en la rancha, al calor de la hoguera y mientras saboreaban el tinto de las siete de la noche, su guerrillero enamorado y que decía:”Para ti, porque eres capaz de transformar la sombra en luz y la tristeza en alegría. Quiero darte hoy, multiplicado por millones, todo el amor con que has iluminado nuestros corazones”. Embriagada por los efectos del amor, Argenis interrogó a Manuel Pérez; ¿Quién remplazó a Fabio Vásquez en la comandancia general del ELN, y cuando llegó usted a ese cargo?</div>
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<div style="border: medium none;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlsF-AqZe0rrKsVYpJsjLBd1ZaBEQttVGt_tAHnzPMu3Tu5vA-ZnWjwqy3Zv69YMulaNe3o9vJpwWr1pZyXcwwln3JtU4Ai2ZECtiN6qnVf0sjKi6q7F3qn4Uqm-8FGNtRNjaGqdmsaLlT/s1600/gabino.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="220" kba="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlsF-AqZe0rrKsVYpJsjLBd1ZaBEQttVGt_tAHnzPMu3Tu5vA-ZnWjwqy3Zv69YMulaNe3o9vJpwWr1pZyXcwwln3JtU4Ai2ZECtiN6qnVf0sjKi6q7F3qn4Uqm-8FGNtRNjaGqdmsaLlT/s320/gabino.jpg" width="320" /></a></div>
Nicolás Rodríguez Bautista lo remplazó, porque él era el remplazo que Vásquez había dejado. Entonces la organización siguió aceptando al reemplazante en la comandancia que Fabio Vásquez había dejado. Yo para ese momento era segundo responsable de un grupo guerrillero. Al salir Fabio Vásquez y al cuestionarse su responsabilidad, una de las primeras actividades que hizo Nicolás Rodríguez, fue citar a una reunión de los principales cuadros de la organización. De ahí que se considero que los dos primeros responsables de cada grupo guerrillero asistiéramos a esa reunión, y también algunos responsables urbanos. Ahí es donde se realiza, en el 78, la primera reunión de responsables de la organización. Así la llamamos. Ahí es donde supuestamente se nos consideró, al no haber cabeza en la organización sino solamente Nicolás, se nos consideró a los dos primeros responsables de cada frente, como una especie de dirección nacional provisional. Podemos decir que en ese momento es que entro yo a formar parte de la conducción o decisiones de conducción nacional de la organización. Eso fue en 1978</div>
<br />
.</div>
<div style="border: medium none; text-align: justify;">
<b>En próximos dias la parte final...</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<img height="96" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv8ziZEzQpmpQkP4M9AfD3R8m49rJ_09jPBFHiFPZl7imVxZz4JMPZJPpHkadhqnqIHsRzsx4ucUomEkHn2oh2CllyQJn4ITshOMmdS0w1qDdT0xHqhDCNMwj_hiO_5PQ-mz2HOviCDc5F/s1600/23882.jpg" style="left: 109px; opacity: 0.3; position: absolute; top: 2709px; visibility: hidden;" width="68" /> </div>
<div class="separator" style="border: medium none; clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBBP5xoTas7VorBr7wtDGux9oQlz69zjPwnQcbKiSrIxAdbGceBMC7rKO2X9AUyqnOXlWCdCXu23KJfNf0oIX_hVLs5YV03RaPphGJokN1gq0GeW20Q2pk8svO1GkOtIc8bacqU8difsLI/s1600/ELN-manuel-perez-martinez_221209.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<img height="96" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS03BTMhh1fJSGbg5GJyPYv9WpG-de9uzCFObqL493Jt93xAV0wPfBCPRjGad4NQCipoPqUBc_GRZHDwfqrtgzZmCJEWPwlG4gmWaWcX4DyRC-HQx0RFBLFsgJsLllfIeJmdtmgq3SACdn/s320/che.jpg" style="left: 451px; opacity: 0.3; position: absolute; top: 572px; visibility: hidden;" width="96" /> </div>
<div class="separator" style="border: medium none; clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS03BTMhh1fJSGbg5GJyPYv9WpG-de9uzCFObqL493Jt93xAV0wPfBCPRjGad4NQCipoPqUBc_GRZHDwfqrtgzZmCJEWPwlG4gmWaWcX4DyRC-HQx0RFBLFsgJsLllfIeJmdtmgq3SACdn/s1600/che.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a></div>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-15518634366654784692012-03-04T10:23:00.001-08:002012-03-04T10:28:03.177-08:00Relatos de la Violencia: “Tres Sacerdotes guerrilleros venidos de España: Domingo Laín, José Antonio Jiménez y Manuel Pérez Parte 2”<div style="text-align: center;">
<b><br /></b><br />
<br />
<div>
<b><span style="font-size: large;">Sacerdotes guerrilleros (Parte 2 de 4)</span></b></div>
<div>
<span style="font-size: x-large;"><b><br /></b></span></div>
</div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB0I-RiJzaHF4R0KH4E7pkJSGn7i8G_NWX6kAdX0_AqLYOtRHkSZ7WJ-7Q7XAe6h1RBYDRpY4fMmWqyTlC8U3K0u954lLFJRUWNTdksp6XEkBg_5HM2Bcz-DqyXR3mgLr6RPDL9Gzic7gq/s1600/Curaperez.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB0I-RiJzaHF4R0KH4E7pkJSGn7i8G_NWX6kAdX0_AqLYOtRHkSZ7WJ-7Q7XAe6h1RBYDRpY4fMmWqyTlC8U3K0u954lLFJRUWNTdksp6XEkBg_5HM2Bcz-DqyXR3mgLr6RPDL9Gzic7gq/s1600/Curaperez.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Manuel Pérez Martínez, comandante ELN
</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><br /></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span lang="ES-CO"><i>¿Expulsados de Colombia?</i><o:p></o:p></span></b><br />
<b><span lang="ES-CO"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Sí, de Colombia.
Primero fuimos expulsados de República Dominicana y después fuimos expulsados
de aquí de Colombia. Somos expulsados José Antonio y yo, de República
Dominicana, nos venimos a Colombia y nos reunimos con Domingo, y después somos
expulsados los tres. Fuimos a España, y al reunirnos los tres, nuestra
preocupación principal era cómo regresar a Colombia como uno más de los
colombianos pobres, a seguir luchando por reformar las condiciones de vida en
que nosotros también vivíamos porque éramos obreros asalariados como cualquiera
otro trabajador de acá. De ahí que después de dar algunas vueltas por Europa,
logramos contactarnos con el ELN para llegar a la guerrilla.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span lang="ES-CO"><br /></span></b><br />
<span lang="ES-CO"><b><i>Milena pregunta sobre el trabajo inicial de los
sacerdotes españoles compañeros de Manuel Pérez en Cartagena:<o:p></o:p></i></b></span><br />
<b><span lang="ES-CO"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzIbq0QfFdumPsS9JHub1akki3cmN8wkJI2wK9WlLp0M9NUoUWmmBAbOtfIi81MPZSNTLYyFv7ZeDJ-lc7EmMyVlO-5lHb_0DyiJNWRPWOC6_PDitYjPdRniwdGaRF4aTs_qufE16wHuvQ/s1600/Manuelperez.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzIbq0QfFdumPsS9JHub1akki3cmN8wkJI2wK9WlLp0M9NUoUWmmBAbOtfIi81MPZSNTLYyFv7ZeDJ-lc7EmMyVlO-5lHb_0DyiJNWRPWOC6_PDitYjPdRniwdGaRF4aTs_qufE16wHuvQ/s1600/Manuelperez.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Manuel Pérez Martínez, comandante ELN </td></tr>
</tbody></table>
<span lang="ES-CO">Cuando llegamos
a Cartagena, nuestra intención inicial era conocer a la gente. Por eso desde el
primer día nos buscamos una casita en los lotecitos que había dentro de la
Ciénaga de la Virgen. En la primera visita que hicimos, en el barrio
encontramos a algún vecino de ahí que estaba construyendo su casita, y entonces
nosotros nos brindamos a ayudarle. Pero era muy extraño que unas personas
desconocidas se brindaran a ayudar a una persona. Pero hicimos una relación
rápida con él, porque enseguida él nos brindó confianza, y nos pusimos a
trabajar. La gente comenzó a curiosear, nos preguntaban quiénes éramos, les
dijimos que éramos los nuevos sacerdotes españoles que habíamos llegado a la
parroquia, que apenas habíamos dado la primera vuelta para conocer. Ahí mismo
se fue acercando la gente y empezamos a charlar, les preguntábamos sobre su
situación, nos informaron que no había calles sino puro barro dentro de la
Ciénaga de la Virgen. Les dijimos que según ellos que podíamos hacer nosotros.
La gente nos respondía que tal vez hablar con las autoridades ya que a ellos no
les prestaban atención. Nosotros les planteamos que entre todos podíamos hacer
algo. Ahí mismo se acordó que nos reuniríamos el sábado en la tarde, y que
alguien que pudiera conseguir una volqueta para mover y trasladar tierra. Que
había que conseguir tierra y comenzar a tapar ciénaga y a ir diseñando calles.
Esa fue la primera forma de organizarnos con la gente en forma espontánea, pero
eso hizo que después de ese primer sábado, las otras calles nos pidieran que
nos reuniéramos también para hacer lo mismo. Así fueron comenzando a
organizarse las calles.</span><br />
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Después se vio
que era necesario conseguir plata para permanentemente tener volquetas. De ahí
surgió una cosa muy bonita que fueron los clubes sociales de jóvenes, que
hacían sus fiestecitas para conseguir el dinero para conseguir varias volquetas
alquiladas. Al mismo tiempo se fue conformando la organización de los jóvenes a
través de esos clubes sociales.</span><br />
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOw_UmVxO_b3HedYxmTbEbzSqOVFmQ4lG6uT1UBth3Mx68kLjoIdczPq-20Mhbf8CpT6XG_grJuNJL1SMSh-nKkahosorcv_LhY05j7L8MJsG1Ul-cS4rKMoBjl2rQE3J-sevBY-7ONHlF/s1600/Camilo+Torres.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOw_UmVxO_b3HedYxmTbEbzSqOVFmQ4lG6uT1UBth3Mx68kLjoIdczPq-20Mhbf8CpT6XG_grJuNJL1SMSh-nKkahosorcv_LhY05j7L8MJsG1Ul-cS4rKMoBjl2rQE3J-sevBY-7ONHlF/s1600/Camilo+Torres.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Camilo Torres Restrepo</td></tr>
</tbody></table>
<span lang="ES-CO">Ya vino otro
tipo de problemas que se nos fueron expresando, como los problemas de salud.
Organizamos clubes de jóvenes<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=73717040675227564" name="_GoBack"></a>; yo recuerdo muy bien que
un día nos dijeron que un joven estaba muy grave. Ya nosotros lo conocíamos y
fuimos a visitarlo. Les preguntamos a los familiares si ya lo habían llevado al
hospital y nos respondieron: No, padre, no tenemos dinero y allá hay que pagar.
Nosotros entonces nos fuimos con el muchacho enfermo. Y en el hospital, por
pura desidia, no lo atendieron. Pasaban los médicos, el uno decía que ya salía
de turno, etc., hasta que el joven murió ahí estando en manos de nosotros.
Después vino el problema del entierro; la familia obviamente no tenía dinero.
Nos preguntaron cuánto valía eso, les dijimos que no valía nada y que le íbamos
a hacer el entierro como se le hacía al más rico de Cartagena.</span><br />
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjblgy6uhSnw9RuXQYUl67de-OO3cSb3u7QDIQnwROgkOIwimvPy5IgN3rtg51ea5x9T1aVzZhPbC6SjpPwclE4jIc5psNJdaNM-OfUw9FC35saFitopEWe6fo9K-sjaE4ZGM1K8Npy8RT8/s1600/Domingo+Lain.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjblgy6uhSnw9RuXQYUl67de-OO3cSb3u7QDIQnwROgkOIwimvPy5IgN3rtg51ea5x9T1aVzZhPbC6SjpPwclE4jIc5psNJdaNM-OfUw9FC35saFitopEWe6fo9K-sjaE4ZGM1K8Npy8RT8/s320/Domingo+Lain.JPG" width="263" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Domingo Laín Sáenz</td></tr>
</tbody></table>
<span lang="ES-CO">Nos fuimos a
invitar a los jóvenes de otros barrios a que acompañaran a ese joven que había
muerto asesinado por la injusticia en atención de salud. Por la culpa del
gobierno y la desidia de la administración del hospital. El entierro de ese
joven se constituyo en una manifestación por las principales calles de
Cartagena. Eso iba creando ya dificultades con el gobierno pero al mismo tiempo
mucho dese de organización en la gente. Comenzamos a hacer jornadas de estudio,
de reflexión y muchas otras actividades. Podríamos decir que el último hecho
que se produjo fue el intento por parte del ejército y la policía, por
orientación de la autoridad civil, de destruir el barrio de San José, que queda
muy cerca al aeropuerto. Para ese momento ya nosotros teníamos relación con
todos los barrios de la ciudad. Nosotros fuimos convocando no solamente al
barrio de nosotros cuando supimos que iban a cometer esa injusticia de destruir
el San José, sino que invitamos a todos los otros barrios con los cuales
teníamos ya relación, a que acompañáramos a los habitantes del San José. Porque
cuando ocurriera en otros barrios, también otros barrios los acompañarían. Se
gestó una gran movilización de solidaridad con el barrio San José y sus
pobladores, porque ya habían tumbado algunas casas con buldócer y acompañados
por militares. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Nosotros
acompañamos la manifestación pero con nuestras sotanas. Considerábamos que ahí
era una forma y oportunidad de decir la misa, de celebrar el amor y la
solidaridad con los pobres. Eso evitó que hubiera muertos en la manifestación,
pues el ejército y la policía, si bien aporrearon un poco a la población, no
había tanta decisión de matar. Desembocamos en la plaza de Cartagena, y la
gente exigió que hubiera un cabildo abierto para tratar el problema. Que la
población tuviera la oportunidad de discutir con las autoridades el problema
del barrio San José. Ahí todos los políticos sí salieron a decir que eso era un
error, que iban a modificar, que no iban a tumbar el barrio. Pero a partir de
ese hecho es nos detienen a nosotros.</span><br />
<span lang="ES-CO"><br /></span><br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1mNkZgfHLADCf4EHiUBhnbNEML7p60ZihfA-YQQZ3r6nQ4EOQ2tMgrbym20GxV4NwqJKKr-DZPx1yTNWGaDg1NECBA0QxwtkHlSRSlICkoCs6MtI32D64hCzXtyPmsY2_A1UFP55z4p5n/s1600/ELN+Cura+Perez.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1mNkZgfHLADCf4EHiUBhnbNEML7p60ZihfA-YQQZ3r6nQ4EOQ2tMgrbym20GxV4NwqJKKr-DZPx1yTNWGaDg1NECBA0QxwtkHlSRSlICkoCs6MtI32D64hCzXtyPmsY2_A1UFP55z4p5n/s1600/ELN+Cura+Perez.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Manuel Pérez Martínez, comandante ELN</td></tr>
</tbody></table>
<span lang="ES-CO">Como la detención fue burda, porque llegaron de día y haciendo alarde de poderío, las gentes de los barrios se organizaron para ir a liberarnos a nosotros. Entonces las autoridades nos manifestaron que nos iban a poner en libertar, pero que seríamos expulsados del país. Así fue como se produjo la expulsión mía y la de José Antonio. A Domingo le dijeron que no podían expulsar porque sus papeles estaban en regla, mientras que nosotros solo teníamos permiso de tiempo, porque llevábamos poco tiempo en Colombia. La expulsión de Domingo se demoró un poco, pero de todas maneras lo expulsaron. En ese lapso en que nos comunicaron de la expulsión hasta que la realizaron, nos ofrecieron muchas formas de corrupción, que si convencíamos a la gente sobre las bondades del sistema, no nos expulsaban, que tendríamos lo que necesitáramos en las parroquias; que si queríamos trabajar como obreros tendríamos ese empleo si maltratarnos. Tantas cosas nos ofrecieron los potentados y las autoridades de Cartagena y Colombia. Esa demostración de corrupción nos impresionaba mucho más. De cómo se trataba de comprar y corromper la conciencia de los líderes populares para ponerlos en contra de su pueblo y a favor de los enemigos de éste.</span></div>
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-size: 15px; line-height: 17px;"><br /></span></span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<b>Tomado de "Crucifijos- sotanas y fusiles".</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Continua en unos días...</b></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red; font-size: large;"><b><br /></b></span></i><br />
<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red; font-size: large;"><b>O</b></span></i><i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red; font-size: large;"><b>tras Publicaciones:</b></span></i><br />
<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red; font-size: large;"><b><br /></b></span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i>Relatos de la Violencia: “Tres Sacerdotes guerrilleros venidos de España: Domingo Laín, José Antonio Jiménez y Manuel Pérez” Parte 1</i></b></span></span><br />
<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: blue; font-size: large;"><b><br /></b></span></i><br />
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2012/01/relatos-de-la-violencia-tres-sacerdotes.html"><span style="color: #ffd966;">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2012/01/relatos-de-la-violencia-tres-sacerdotes.html</span></a>
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i><br /></i></b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red;"><b>Jaime Bateman Parte 1 "A Gaitán lo asesinó la oligarquía"</b></span></i><br />
<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red;"><b><br /></b></span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2012/01/relatos-de-la-violencia-jaime-bateman.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2012/01/relatos-de-la-violencia-jaime-bateman.html</a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i><br /></i></b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<div>
<span style="color: red; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i>Julián Conrado le escribe al Mov. Jaime Bateman:</i></b></span></span></div>
<div style="text-align: -webkit-auto;">
<div style="text-align: center;">
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-de-julian-conrado-al-movimiento.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-de-julian-conrado-al-movimiento.html</a></div>
</div>
<div style="text-align: -webkit-auto;">
<br /></div>
</div>
<br />Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-42393008609598228482012-02-05T13:13:00.000-08:002012-02-05T13:13:58.783-08:00“Certeza y amor en cada paso dado y cada logro alcanzado…”<div style="text-align: center;">
Nacimos en una tormenta perpetuada, </div>
<div style="text-align: center;">
Noche de catástrofe y barbarie. </div>
<div style="text-align: center;">
Oscuridad de humillaciones y salvajismo.</div>
<div style="text-align: center;">
Asesinatos sin escrúpulos humanos </div>
<div style="text-align: center;">
Insultos irreverentes a nuestras convicciones, entrega absoluta.</div>
<div style="text-align: center;">
Caminos temblorosos de esclavitud y tinieblas de arduo sometimiento. </div>
<div style="text-align: center;">
Fuimos testigos de Invasión, desalojo y múltiples masacres por forasteros, </div>
<div style="text-align: center;">
Dominación de nuestra cultura, </div>
<div style="text-align: center;">
Control de nuestra fe, </div>
<div style="text-align: center;">
Explotación de nuestras riquezas… </div>
<div style="text-align: center;">
¡Que paradójico!
Protagonistas de aquella obra histórica. </div>
<div style="text-align: center;">
Descubrimiento de maravillosas áreas de sangre, </div>
<div style="text-align: center;">
escenarios inundados y lamentados en llanto impotente, </div>
<div style="text-align: center;">
bajo cadenas de opresión y condiciones de miseria. </div>
<div style="text-align: center;">
Retoñamos en mariposas rebeldes </div>
<div style="text-align: center;">
Sueños de cristal,
Encarnecidos de Protesta e inconformismo </div>
<div style="text-align: center;">
Poesía critica, exclamación de cambio y sueños de emancipación. </div>
<div style="text-align: center;">
Somos hijos de esperanza </div>
<div style="text-align: center;">
<i>Hijos de anhelos utópicos, </i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Hijos de fracasos y derrotas, </i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Hijos de luz y mañana, </i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Hijos de trincheras en combate, </i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Hijos del sonido de cada fusil, </i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Hijos de montañas y veredas, </i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Hijos de obstáculos y barreras, </i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Hijos de almas con valor y generosidad… </i></div>
<div style="text-align: center;">
Y lo más importante:
Hijos que encienden la llama invencible, ella que al trascurrir el tiempo, aumenta su fortaleza y seguridad. </div>
<div style="text-align: center;">
Ambiciosa, comprometida por una causa más que justa, </div>
<div style="text-align: center;">
luchadora, incansable, inmune a todo tipo de ataque, </div>
<div style="text-align: center;">
que prevalecen nuestras aspiraciones de júbilo, que Florece cada semilla con ardor revolucionario, calor de ideales, hoguera omnipotente, flama imprescindible... </div>
<div style="text-align: center;">
Y lo primordial: </div>
<div style="text-align: center;">
<b>Certeza y amor en cada paso dado y cada logro alcanzado… </b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQr5NKBRaL6mHnhN6kLgZMXVS_V2DB0IXfWbptqtRSJFe_fxKbPx1Xwf8UwtYDn2df9sJ4uCvkk6tdjmRt27-EXNdWN6PNtK9O65w0ej-rFHX4zCHM3304mf2S0h1rzQvu3qum4WVP2j99/s1600/14.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="207" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQr5NKBRaL6mHnhN6kLgZMXVS_V2DB0IXfWbptqtRSJFe_fxKbPx1Xwf8UwtYDn2df9sJ4uCvkk6tdjmRt27-EXNdWN6PNtK9O65w0ej-rFHX4zCHM3304mf2S0h1rzQvu3qum4WVP2j99/s320/14.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b>Movimiento Jaime Bateman Cayón </b></div>
<div style="text-align: center;">
<b>M-JBC</b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-16767242966516640462012-01-29T14:24:00.000-08:002012-01-29T14:24:53.780-08:00Relatos de la Violencia: “Tres Sacerdotes guerrilleros venidos de España: Domingo Laín, José Antonio Jiménez y Manuel Pérez”<div style="text-align: center;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1ZRInYrkwGFN-m29oaW6MhDyRZ8iGcvt5w01un6XV9Epm2Jnc77sKnKxewydeLncqymeGuD_ATq4c_D0IQaEF8aE-oKwaa98x-p6yxYpvfIeC1qIQfVsBA3hInaAHCfMTLa-lsCwUxztr/s1600/ELN-manuel-perez-martinez_221209.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1ZRInYrkwGFN-m29oaW6MhDyRZ8iGcvt5w01un6XV9Epm2Jnc77sKnKxewydeLncqymeGuD_ATq4c_D0IQaEF8aE-oKwaa98x-p6yxYpvfIeC1qIQfVsBA3hInaAHCfMTLa-lsCwUxztr/s1600/ELN-manuel-perez-martinez_221209.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Manuel Pérez Martínez</td></tr>
</tbody></table>
<b><span style="font-size: large;"> Sacerdotes guerrilleros (Parte 1 de 4)</span></b></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Llegó el gran momento; el momento esperado por todos aquí en los campamentos centrales de las FARC; el momento esperado por el país político, por el país militar y por el país periodístico; estamos a finales de septiembre de 1990, y hoy se dan a conocer las conclusiones de la primera cumbre de comandantes de la Coordinadora Guerrillera Simón Bolívar, que deliberó durante varias semanas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Nuevamente la sala de actos especiales del campamento de Alfonso Cano está repleta de gente, todos guerrilleros con uniformes y botas limpias; con sus armas recién aceitadas y con munición abundante; las camarógrafas y fotógrafas adjuntas al secretariado están en plena ebullición, activas, hacen sus filmaciones que posteriormente se verán fugazmente en los noticieros de televisión y en las páginas de los periódicos. <br />
En el estrado toman asiento Manuel Marulanda, Manuel Pérez, Raúl Reyes, Timoleón Jiménez y algunos comandantes de frentes; Cano da lectura al primer documento el cual contiene la nueva propuesta de paz para el gobierno, y se insiste en la necesidad del diálogo como una vía para llegar a esa paz; la lectura de documentos sigue sucesivamente en la boca de Marulanda y Pérez; las voces retumban entre la selva y ahogan el ininterrumpido rumor del río, pues los guerrilleros que tienen a su cargo el mantenimiento de los equipos de sonido y amplificación, los han preparado especialmente para esta ocasión; hoy hay autorización para que todo el mundo que quiera grabar, filmar o fotografiar, lo haga sin impedimento o limitación alguna.<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqf4Bz_IkIS9oeHxYwUT-uvt9RYpNXV24wodQ41V8nhA9UIlMWr0YB6gE2MZ5ZI_aRWr5HJPzP0-qM8KY0pyf-MgWQ0JWW6Jgi5zt1RwmTAzS24-7Bd13ImvBqNxM27xmRKGDKwvJb99Zr/s1600/lain.jpg.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqf4Bz_IkIS9oeHxYwUT-uvt9RYpNXV24wodQ41V8nhA9UIlMWr0YB6gE2MZ5ZI_aRWr5HJPzP0-qM8KY0pyf-MgWQ0JWW6Jgi5zt1RwmTAzS24-7Bd13ImvBqNxM27xmRKGDKwvJb99Zr/s320/lain.jpg.JPG" width="263" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Domingo Laín Sanz</td></tr>
</tbody></table>
Héctor, el simpático y agradable guerrillero de la UC-ELN, relata ante la audiencia guerrillera sus últimos chistes antes que comience el nuevo bombardeo de preguntas a su jefe, Manuel Pérez, en lo que será su última conferencia aquí. “Ojalá no se vaya a apagar el motor que genera la corriente eléctrica aquí, y se dañe el acto, porque de pronto los compañeros dicen que fuimos los de la UC-ELN que volamos el motor o la torre”, dice ante la audiencia guerrillera, parodiando las informaciones o desinformaciones de la prensa sobre la voladura de oleoductos por parte de ese movimiento insurgente.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Llegado a su final el acto informativo sobre la cumbre, de nuevo el sacerdote Manuel Pérez se enfrenta a todo un batallón de combatientes que disparan, esta vez no con sus fusiles, sino con sus preguntas e inquietudes intelectuales, políticas, históricas, sociales, revolucionarias.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<b>El turno es para Alberto:</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br />-¿Quiénes han sido los sacerdotes católicos que han estado vinculados al ELN y cuales son sus rasgos biográficos generales?</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
- El primero y más importante fue el padre Camilo Torres, el segundo fue Domingo Laín y José Antonio Jiménez. Ellos eran dos sacerdotes de mi promoción que hacían equipo conmigo y que juntos vinimos a América y a Colombia, y nos vinculamos juntos también al Ejército de Liberación Nacional en aquel tiempo.<br />
Domingo Laín nació en un pueblito de Zaragoza, en la región de Aragón. El pueblito se llama Panissa; de una familia muy pobre, campesina. A la edad de diez años marchó al seminario porque su familia era muy católica, muy trabajadora, profundamente honrada. Y por lo católica le inculcó desde niño tanto la religiosidad como la honradez y la compenetración y confraternidad con todos aquellos también pobres que eran sus hermanos. Yo creo que esas virtudes muy cultivadas desde niño, fueron las que le hicieron ir viviendo su vida de preparación al sacerdocio, pero al mismo tiempo su ligazón desde esa misma niñez, a los pobres, y al mismo tiempo de rechazo a la injusticia.<br />
Domingo, después de que vivió varios años en el seminario de Zaragoza, él, en sus deseos de convivir siempre con los más pobres, fue a estudiar a Bélgica con los padres blancos, con la idea de ir, en principio, a África. Pero hubo una dificultad que tuvo para realizar ese sueño, es que los padres blancos vivían muy alejados de la realidad de los pobres, y rechazando de plano el que hubiera que luchar contra la injusticia. Eso hizo que Laín se saliera de ese seminario y se vinculara al grupo de sacerdotes que veníamos para América Latina.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjWSEEhvoFGdthK9ORAH4HiknC_pRO-ES2L9584mtuQKwB3RJngHqN0wdGZSRd_-GRqSI_S5IPtk_JzC1bADBqfAzXh0Sed3ZgEPFiEyfuM7ytQZsGT1VFfAI2wIAjcDgD7pnHKrkxRmyw/s1600/DomingoLain.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjWSEEhvoFGdthK9ORAH4HiknC_pRO-ES2L9584mtuQKwB3RJngHqN0wdGZSRd_-GRqSI_S5IPtk_JzC1bADBqfAzXh0Sed3ZgEPFiEyfuM7ytQZsGT1VFfAI2wIAjcDgD7pnHKrkxRmyw/s320/DomingoLain.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Domingo Laín, José Antonio Jiménez y Manuel Pérez</td></tr>
</tbody></table>
Domingo Laín viene desde el primer momento a Colombia. Él estuvo como sacerdote en los barrios Meisen y Tunjuelito, dos barrios del sur de Bogotá, muy pobres, y dentro de las condiciones características en que nosotros nos habíamos formado. Él vivía en su barrio, y al mismo tiempo que cumplía todos los oficios de sacerdote con la comunidad, trabajaba como obrero para ganar el sustento de su vida. Eso hizo que fuera aprovechando una serie de condiciones en el acompañamiento a la gente de sus barrios, y que hubiera una serie de movilizaciones y de protestas en las cuales Domingo estaba presente. Al mismo tiempo era muy claro en la explicación de la palabra del Evangelio a su comunidad. De por qué la pobreza que ellos vivían no era porque Dios quería, sino por la injusticia social a que eran sometidos por la explotación de los ricos. Eso, lógicamente, trajo problemas con las comunidades eclesiásticas de Bogotá, las cuales le pidieron que mejor saliera de la Diócesis. En esa realidad nos reunimos Domingo, José Antonio y yo en la República Dominicana, para analizar qué hacer ante esa expulsión que le habían hecho las autoridades eclesiásticas a Domingo, cuando la ilusión de todos nosotros era venirnos para Colombia.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCasq1v8et79jcKb89qFd2l6MkJX7_AuEHx__CeOW7KmAwa9CFCIFK6MiEco_AgAgd7vOAR_S8MwSOa8i2fMOsNK7ZpjjTXBaMU1YaPJ6-8N_yiA-5v0NqvQ79uzJwTsPuMKuNRdMzPKpO/s1600/ELN.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCasq1v8et79jcKb89qFd2l6MkJX7_AuEHx__CeOW7KmAwa9CFCIFK6MiEco_AgAgd7vOAR_S8MwSOa8i2fMOsNK7ZpjjTXBaMU1YaPJ6-8N_yiA-5v0NqvQ79uzJwTsPuMKuNRdMzPKpO/s1600/ELN.jpg" /></a></div>
<br />
Afortunadamente estaba monseñor Isaza, que era arzobispo de Cartagena, quien estaba dispuesto a recibirnos, y habiendo hablado con él, decía que aunque fuera en los barrios más pobres. Y él decía que eran precisamente los barrios donde casi ningún sacerdote quería ir. Para nosotros era muy bueno que eso fuera así. De ahí que nos viniéramos juntos a Cartagena. Después de casi un año en Cartagena, ya en la vida de los tres es que somos expulsados. El último en ser expulsado por su actividad en el barrio fue precisamente Domingo (Laín). Él fue expulsado por su actividad en el barrio, pero finalmente por unas conferencias que pronunció durante la celebración de la Semana Santa en Bogotá. Después de que habíamos sido expulsados de Cartagena, él se fue a Bogotá y celebró una Semana Santa en la Universidad Nacional. Ese fue el último acto legal de su sacerdocio que realizó en Colombia. De ahí de la Universidad Nacional fue trasladado al aeropuerto y, expulsado, ahí sí, por las autoridades civiles.<br />
<br />
Tomado de "Crucifijos- sotanas y fusiles".<br />
<br />
Continua en unos días...<br />
<br />
<br />
</div>
<br />
<br />Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-42450007189917069452012-01-28T12:24:00.000-08:002012-01-28T12:35:45.931-08:00UPTC: Unidad y comBATE-MAN<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgoG9eNVAimcCSjb1qkdMp9d78h39CER1fQZaaK-0jVUc2qe9KlKVtYwgmHa0TsmHqxreibTuduD0w5moPRj_tCN-qEtEClmz0FF7gTv7oY6R53OVhYj3WMcER46Hx4q8d-rV305jZcOcb/s1600/2.JPG" imageanchor="1" style="cssfloat: left; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" gda="true" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgoG9eNVAimcCSjb1qkdMp9d78h39CER1fQZaaK-0jVUc2qe9KlKVtYwgmHa0TsmHqxreibTuduD0w5moPRj_tCN-qEtEClmz0FF7gTv7oY6R53OVhYj3WMcER46Hx4q8d-rV305jZcOcb/s320/2.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
El <strong>Movimiento Jaime Bateman Cayón</strong>, le informa a la Comunidad Upetecista y al país: </div>
</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
1. Nos sumamos al rechazo del pueblo Boyacense y del pueblo colombiano en general por <strong>la venta de la Empresa de Energía de Boyacá, EBSA, a la compañía transnacional canadiense BCIF Holding Colombia S.A.S.</strong> </div>
</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
2. Condenamos la manera solapada y traicionera como el ex gobernador del departamento de Boyacá, José Rozo Millán (miembro del Neoliberal Partido Verde), entregó el 29 de diciembre de 2011 la EBSA, a espaldas de los trabajadores y del pueblo boyacense. Cabe a la perfección aquella frase del caudillo del pueblo Jorge Eliécer Gaitán: <em>"Dolorosamente sabemos que en este país el gobierno tiene la metralla homicida para los hijos de la patria y la temblorosa rodilla en tierra ante el oro yanqui"</em>… en este caso, el oro es canadiense. </div>
</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
3. Causa verdadera curiosidad y asombro, que el gobierno colombiano esté impulsando la candidatura del vicepresidente de la República, el “señor” Angelino Garzón ante la Organización Internacional del Trabajo, OIT, y que el 60 % de los trabajadores de la EBSA vayan a quedar desempleados. ¡Vaya carta de presentación!</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuc6v6EJEPjm1L1mAdjSLiEh-9xIIpHNaYieR5YTS_oiMcBxIi78M51hfruiQt73ZNDDu714vk0U8sZcK7ewDDfr_963NWnqrrs08GNZmhrFRjPFPrxrIuiCpGdLU2wQaEYzoDTruLFP8h/s1600/6.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" gda="true" height="222" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuc6v6EJEPjm1L1mAdjSLiEh-9xIIpHNaYieR5YTS_oiMcBxIi78M51hfruiQt73ZNDDu714vk0U8sZcK7ewDDfr_963NWnqrrs08GNZmhrFRjPFPrxrIuiCpGdLU2wQaEYzoDTruLFP8h/s320/6.JPG" style="cursor: move;" unselectable="on" width="320" /></a>4. Exigimos, como lo hicimos en oportunidades anteriores de la manera más cordial, que el Rector Gustavo Álvarez, junto con el Consejo Superior y Académico, tomen en cuenta la voz de los elementos constitutivos de nuestra alma mater para la toma de decisiones de todo orden. </div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
5. Somos conscientes de la importancia de las movilizaciones estudiantiles, amplias y argumentadas pero sobretodo beligerantes; porque se sigue demostrando, que aunque la sociedad ponga en alto su voz de protesta, si ésta no va acompañada de la fuerza, no se le escucha. Hacemos nuestras las palabras del compañero Andrés Almarales: “Lo que pasa, es que hasta lo simplemente legal, tenemos que conseguirlo con las armas en la mano”. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
6. Reiteramos nuestro compromiso con la Educación Pública; estamos tomando el lugar que nos corresponde a los jóvenes: AL FRENTE Y COMBATIENDO. No seremos nosotros, la generación que vive, mientras la educación pública muere. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
7. Nos solidarizamos con los miles de colombianos que han sido desalojados de sus casas por el Escuadrón Móvil Antidisturbios, ESMAD. Se demuestra, una vez más, que la fuerza pública en Colombia sólo defiende a los poderosos. Por todo lo anterior, convocamos a la comunidad upetecista en general, a sumarse a esta jornada de desobediencia consciente. </div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Los invitamos al Tropel, al comBATE-MAN, porque “cuando la marcha se pone dura, los duros se ponen en marcha”. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6bQ9GWBIxvCGRfXWsvrS-RtOK7XYMoJFkDV5HrnITSQuORZcuOBmcYcvzkuW2-86-ipPFi6itXJ4jqIVoeyWyURH8P3wVweEStLx_sQQcvIvPzSJtocN0brqTQDQCV7r_pRFfYUv6uJKU/s1600/17.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" gda="true" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6bQ9GWBIxvCGRfXWsvrS-RtOK7XYMoJFkDV5HrnITSQuORZcuOBmcYcvzkuW2-86-ipPFi6itXJ4jqIVoeyWyURH8P3wVweEStLx_sQQcvIvPzSJtocN0brqTQDQCV7r_pRFfYUv6uJKU/s320/17.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<strong>Nota:</strong> </div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
1. Denunciamos la infiltración de grupos de policías encapuchados de la SIJÍN que atentaban contra las instalaciones de la Universidad Pedagógica y Tecnológica de Colombia, lanzando piedras y destruyendo los laboratorios de nuestra Álma Mater. </div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
2. La violación descarada de los Derechos Humanos contra los estudiantes. La policía Nacional utiliza armas no convencionales, recalzadas, tuercas, puntillas, tornillos, cuchillas, para herir de muerte a quien esté protestando. <br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<img height="66" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuc6v6EJEPjm1L1mAdjSLiEh-9xIIpHNaYieR5YTS_oiMcBxIi78M51hfruiQt73ZNDDu714vk0U8sZcK7ewDDfr_963NWnqrrs08GNZmhrFRjPFPrxrIuiCpGdLU2wQaEYzoDTruLFP8h/s320/6.JPG" style="filter: alpha(opacity=30); left: 586px; mozopacity: 0.3; opacity: 0.3; position: absolute; top: 434px; visibility: hidden;" width="96" /><img height="66" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuc6v6EJEPjm1L1mAdjSLiEh-9xIIpHNaYieR5YTS_oiMcBxIi78M51hfruiQt73ZNDDu714vk0U8sZcK7ewDDfr_963NWnqrrs08GNZmhrFRjPFPrxrIuiCpGdLU2wQaEYzoDTruLFP8h/s320/6.JPG" style="filter: alpha(opacity=30); left: 547px; mozopacity: 0.3; opacity: 0.3; position: absolute; top: 729px; visibility: hidden;" width="96" /></div>
</div>
</div>
<div align="center">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/cFgs4VC1smA" width="420"></iframe></div>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-73105060603238127272012-01-16T12:13:00.000-08:002012-01-16T12:17:03.219-08:00Relatos de la Violencia: Jaime Bateman Parte 3 Final<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<b><span lang="ES-MX" style="font-size: 14pt; line-height: 21px;">Jaime Bateman Cayón (Parte 3 de 3 Final)</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i style="line-height: 21px;">"Recuerdo cuando mataron a Camilo..."</i></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO8M445VNAptp8vNdGv7XhK1deCa3iFN3uk0AEZYzqS3l8ZR_wYE-9mr_tw_kempS0oqAvjtfgY2LFoCrdwPHDMJ4J5kfPUGPw8AoG9MJZnMd6_R2vCKOz5v8HbUrS1wbJbVY3lRmRNtOr/s1600/Bateman.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="217" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO8M445VNAptp8vNdGv7XhK1deCa3iFN3uk0AEZYzqS3l8ZR_wYE-9mr_tw_kempS0oqAvjtfgY2LFoCrdwPHDMJ4J5kfPUGPw8AoG9MJZnMd6_R2vCKOz5v8HbUrS1wbJbVY3lRmRNtOr/s320/Bateman.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Vivía en una pensión situada en la calle veintisiete con carrera veintiseis, junto con mi hermana y Carlos Romero, entonces su marido, quien era dirigente de la Juventud Comunista. Hoy es vicepresidente del Concejo de Bogotá y miembro del P.C. (Partido Comunista). Me dediqué de lleno a la política. Ingresé a la JUCO en 1960 y le hice campaña a Alfonso López Michelsen. Tal vez él no me recuerde. Pero nos veíamos en las comidas, en las manifestaciones. Yo era de los que hablaba primero para atraer a la gente. Esa es la mecánica. Adelante mandan a unos tipos a que reúnan a la población. Luego llega el jefe y habla. Eché discursos en favor de López en muchos lugares: Ciénaga, Fundación, Aracataca... </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzEAqjI1WmX56ahmN79zX37IAPO_mcsGBN_vAhIm8f1mL8Th_Bmnw765XBkQ0xOpn6zj_s97cxc1v6LVO_DIwHk7kILdfyU_mY9Odao25jdWLuU6pI2lobvyRzSibEYQHuI_wNEziRp5Po/s1600/Plaza+de+Bolivar.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzEAqjI1WmX56ahmN79zX37IAPO_mcsGBN_vAhIm8f1mL8Th_Bmnw765XBkQ0xOpn6zj_s97cxc1v6LVO_DIwHk7kILdfyU_mY9Odao25jdWLuU6pI2lobvyRzSibEYQHuI_wNEziRp5Po/s320/Plaza+de+Bolivar.jpg" width="320" /></a>Tal vez fue allá donde se retiró del teatro, enfurecido, porque los comunistas habían hegemonizado la manifestación. Yo tenía un taller de screen con algunos compañeros. Quizás López no recuerde que contrató con nosotros la hechura, a mano de cien mil afiches. El me entregó el dinero... En los barrios de Bogotá también le hice campaña. Fueron muchos los sitios a donde lo acompañé. Pero él iba con su comitiva, en sus aviones, en sus carros y a nosotros nos tocaba comer carretera con el proletariado. Hacíamos manifestaciones inmensas en la Plaza de Bolívar. Generalmente yo estaba en la tribuna, a su lado. Pero ahí ya eran otros los que echaban los discursos. Villar Borda “El Conde”... ¡Cómo se llama ese tipo, hombre! “El Conde”, ése todo señorial, ése que hacía parte de la Dirección Liberal. Ese a quien acusaban de ser oligarca y que dijo una vez: “¡Más vale un oligarca al servicio de los pobres, que un pobre al servicio de los ricos!” </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6qj_5GFLsPdYaqwpuvidRi9Wt_DNgZoia2PXm1oD5R_HrlStXeMAz8siDrwzjQfm1zf1fXBGXGNIFFVxCMP-u_HricICJYbIXVYOw1zPRx66rkZO066nnnLy_TyfciVmv-KY_PKpr-8RZ/s1600/Revolucion+Cubana.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6qj_5GFLsPdYaqwpuvidRi9Wt_DNgZoia2PXm1oD5R_HrlStXeMAz8siDrwzjQfm1zf1fXBGXGNIFFVxCMP-u_HricICJYbIXVYOw1zPRx66rkZO066nnnLy_TyfciVmv-KY_PKpr-8RZ/s320/Revolucion+Cubana.jpg" width="320" /></a>Recuerdo también a la ex ministra de Trabajo, María Elena de Crovo. Me acuerdo de ella, la que soltó tantas lágrimas de cocodrilo cuando el entierro de José Raquel Mercado. De ella, la que bailaba tanto conmigo en las fiestas de la JUCO. </div>
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<br /></div>
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Esa época era distinta a la de ahora. Acababa de triunfar la Revolución Cubana. Había más mística... Yo estuve preso cuando la CIA condujo la invasión a Playa Girón. Hicimos una manifestación monstruosa, de protesta, frente a la Embajada norteamericana. Nos allanaron la casa y me detuvieron. Permanecí unos días en unos calabozos que quedaban en la calle doce con la carrera cuarta. Entonces demandé al juez por daños y perjuicios. El se enfureció. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgar3uVfu2yohwsVJb5ZgGIbFC_cWsM6XjmJLaJSpsiHyADdahhBMeWSjgbP8EFFA0TUBBu9nmkZ6yXwP17nNJG8bCXFPXo8mNUZPuA2uqLPhW2TUyQKxclSlzM6vTd7mlEj_CkxTtmNode/s1600/JUCO.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgar3uVfu2yohwsVJb5ZgGIbFC_cWsM6XjmJLaJSpsiHyADdahhBMeWSjgbP8EFFA0TUBBu9nmkZ6yXwP17nNJG8bCXFPXo8mNUZPuA2uqLPhW2TUyQKxclSlzM6vTd7mlEj_CkxTtmNode/s320/JUCO.jpg" width="320" /></a></div>
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Los pájaros disparándoles a las escopetas! —gritaba—. Era el juez veintitrés, recuerdo. Fue tal la rabia que le produjo mi demanda que me tuvo preso un tiempo más. Injustamente detenido por el sistema, ¿cierto?
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Con el fundador del Ejército Popular de Liberación, Pedro Vásquez, muerto en combate hace algunos años, formamos el grupo de choque de la JUCO. Les dábamos duro a los que, de noche, ponían avisos contra la Revolución Cubana. ¡Los cogíamos a cadenazos! Una vez, un miembro del Comité Central, borracho, comenzó a formar problema en una reunión. Le dimos con la cadena, obvio. Ya principiábamos a crearle dificultades al Partido. </div>
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<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCQKwQ4T85Lbk5mt9tpofgJbBLSkuf9sQz6un05cJF6VRJ_Lve8M0WiBAjLXfdSdPuAfaXEMsMcVdWkyzZ2BV9r94w63ZyayEaYSekJRbGb7xDI6TLHmRqWY8iBdfcTLAa-jsXA9cjUa_C/s1600/Bateman+URSS.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCQKwQ4T85Lbk5mt9tpofgJbBLSkuf9sQz6un05cJF6VRJ_Lve8M0WiBAjLXfdSdPuAfaXEMsMcVdWkyzZ2BV9r94w63ZyayEaYSekJRbGb7xDI6TLHmRqWY8iBdfcTLAa-jsXA9cjUa_C/s320/Bateman+URSS.jpg" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jaime Bateman en la URSS</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
La JUCO me envió, entonces, a la Unión Soviética. Allá hice un curso de ciencias políticas. Yo me había inscrito en la Facultad de Sociología de la Universidad Nacional en Bogotá. Pero me la pasaba haciendo política. Si quedaba algún tiempo libre iba al Café Lutecia a tomar tinto y a jugar ajedrez. Jamás estudiaba. Pero leía mucho. Sólo lo que interesaba, obvio: Jorge Amado, Luis Carlos Prestes, Máximo Gorki.... En la Unión Soviética sí me tocó estudiar. Tuve que leer todas las obras de Lenin, muchas de Marx (El Capital, apenas mordisqueadito), algunas de Hegel, de cuanta mierda... Cuando terminé el curso ingresé al hospital ¡Eso fue un lío! Como yo era tan flaco, prácticamente no había lugar de donde me pudieran sacar la carne que necesitaba para hacerme los injertos en la pierna. ¡Esa maldita pierna! me molesta desde que tengo once años. Me la fracturé y el médico en Barranquilla, de bruto, me puso el yeso directamente sobre la herida. La pierna se iba gangrenando. Casi tienen que cortármela. En el hospital permanecí ocho meses. Estaba en un pabellón donde había muchos marineros. Con ellos aprendí a hablar ruso como chocoano. En Moscú había también varios brasileros. Me enseñaron a bailar zamba y a putear en portugués. ¡Hasta era divertido! Pero me aburrí en la Unión Soviética y regresé en 1962. Quizás fue en 1963. No estoy seguro. Claro que a mí no me gusta mencionar que estuve allá porque eso desprestigia. En serio. No se ría. ¡Desprestigia berracamente! </div>
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<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimI1DwUReHulE-gy1ZkbmGT3tY41aP1KYHOBoioJwhaZbKWzyOZizDukYsn0gTeIeLKHRB00vF740-kZ7hWDpfDeet2nJpDCpfLaqv9GwUDF7x54ySI3PVHd67xUWxzUfzuUJCxsOHWo61/s1600/Camilo+UNAL.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimI1DwUReHulE-gy1ZkbmGT3tY41aP1KYHOBoioJwhaZbKWzyOZizDukYsn0gTeIeLKHRB00vF740-kZ7hWDpfDeet2nJpDCpfLaqv9GwUDF7x54ySI3PVHd67xUWxzUfzuUJCxsOHWo61/s320/Camilo+UNAL.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Camilo Torres Restrepo en la Universidad Nacional</td></tr>
</tbody></table>
Llegué a Bogotá en la época de Camilo Torres. Viví intensamente ese período de su movimiento estudiantil. Yo era el responsable de la JUCO en Bogotá y, como tal, participaba en el movimiento. Conocí a toda la gente de la Federación de Universidades. En esa época el presidente de la FUN (Federación Universitaria Nacional) era Julio César Cortés. Primero lo sucedió Armando Correa, quien murió en el Ejército de Liberación Nacional y, luego, Jorge Posada. Yo no estuve tan cerca de Camilo como Julio César Cortés o Jaime Arenas. Pero sí lo conocí mucho. Lo defendía. A mí me hirieron durante una manifestación que hizo Camilo en Bogotá. Un tipo quería acercársele y me dio un golpe que me partió la mano. Había mucha pugna entre los distintos grupos por estar a su lado. Todo el mundo lo rodeaba. </div>
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<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidEXR0plXRbfCNDW_2TAP5h96DMmh3v2vbgIFBxs0JKjk_E8QP8IpQwIIQ7MwY3GJDOsL7HK3VFG4YTkkl59eSoqgoJA4UniNhXFnvXmHu1D87BkdlCVHxEQf6lM0Ql6ERiW3dXVPO6ria/s1600/Camilo+Pintura.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidEXR0plXRbfCNDW_2TAP5h96DMmh3v2vbgIFBxs0JKjk_E8QP8IpQwIIQ7MwY3GJDOsL7HK3VFG4YTkkl59eSoqgoJA4UniNhXFnvXmHu1D87BkdlCVHxEQf6lM0Ql6ERiW3dXVPO6ria/s320/Camilo+Pintura.jpg" width="314" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Pintura de Camilo Torres Restrepo</td></tr>
</tbody></table>
Pero recuerdo la primera reunión que él cito para hacer un llamamiento popular. López Michelsen, María Elena de Crovo, María Arango, muchos estábamos presentes. Camilo comenzó a hablar y todos se fueron retirando. Nos quedamos solos, con él, María Arango y yo. Le aconsejamos que hiciera algo más premeditado, más serio, menos infantil que lo que entonces decía: ¡era algo así como hacer una manifestación en la plaza de Bolívar y luego tomarse el poder! Pero después empezó su actividad en la Universidad, mucho más vigorosa. Comenzó a enfrentarse a la multitud, y la gente empezó a participar.
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<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9IFwnYukmTtTjRFOEAh2Jqtrf7Gjy7GFy8mVfoRsYmtQR3ucYulgQgf7AXTaHBOHSkqbWqz2c7CWw3Y5Amy8_JBo5-u8XAQ604okhyphenhyphenOAlM2SJiYwQfkabXnnRJ2xUg4xK-9IZi_Qe5XmW/s1600/Camilo+guerrillero.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9IFwnYukmTtTjRFOEAh2Jqtrf7Gjy7GFy8mVfoRsYmtQR3ucYulgQgf7AXTaHBOHSkqbWqz2c7CWw3Y5Amy8_JBo5-u8XAQ604okhyphenhyphenOAlM2SJiYwQfkabXnnRJ2xUg4xK-9IZi_Qe5XmW/s320/Camilo+guerrillero.jpg" width="203" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Camilo en la guerrilla</td></tr>
</tbody></table>
Camilo hablaba sin tapujos, con sinceridad, sin pendejadas, con sencillez... Su discurso era muy elemental. La gente lo entendía. Además, era de una gran amplitud. Para nosotros, ésa fue la más importante de sus enseñanzas: ésa, la de que en este país la revolución tiene que ser popular; ésa, la de que hay que hacerla con todo el mundo, sin discriminaciones. El planteamiento de Camilo no era socialista, tampoco era comunista. Era popular, democrático, antioligárquico, antiimperialista... Y el Ejército de Liberación Nacional, en esa época, representaba mucho esa corriente. (Fue posteriormente, cuando el ELN estaba ya muy golpeado, que se radicalizó). Esa discusión, la de si Camilo ha debido irse a o no a la guerrilla, ¡es tontería! Todo es tan relativo... Seguro no escogió bien el momento... Ellos habían llegado a una conclusión falsa: la de que ya se les había cerrado el camino de la legalidad. Y, realmente, lo que nosotros veíamos era que a las manifestaciones de Camilo salía mucho la gente. ¡Claro que siempre había problemas con la policía! Pero se estaban haciendo movilizaciones de masas... </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgj3HXJulGVRfGjVdv6F0goD2teqr71y_Ex-iIQKsvoD7yEGSBrbaTe5s2TACVifrOY9K6b-U57PbPcfHwDtLMF1WiRlDiZ5GbmiUUUYQAiXpfC_0HBEuVE-JyRSMtDDeGrfZrdeC7DO6M/s1600/Camilo+y+se%25C3%25B1ora.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgj3HXJulGVRfGjVdv6F0goD2teqr71y_Ex-iIQKsvoD7yEGSBrbaTe5s2TACVifrOY9K6b-U57PbPcfHwDtLMF1WiRlDiZ5GbmiUUUYQAiXpfC_0HBEuVE-JyRSMtDDeGrfZrdeC7DO6M/s320/Camilo+y+se%25C3%25B1ora.jpg" width="320" /></a>Recuerdo cuando mataron a Camilo. Meses antes, yo iba a reemplazar a Manuel Cepeda en la Secretaría General de la JUCO. Pero fue Carlos Romero quien lo sustituyó. A mí, el monte me llamó más la atención. Me fui para la guerrilla. Ingresé a las FARC. </div>
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Recuerdo cuando mataron a Camilo... </div>
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Su muerte me produjo ira y tristeza. Sí, mucha tristeza... Quizás en mi vida nunca he estado tan triste como cuando murió Camilo. No acostumbro llorar. No me gusta... Jamás lloro. Pero sí, cuando mataron a Camilo, tal vez lloré... No sé, no me acuerdo bien...
Era el estado del llanto en todo caso... </div>
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Recuerdo cuando mataron a Camilo...</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzFZu21d3mpFaU_QhDtgDXnd6FBhqjP4I6QOeHIgkfx5gx3DU8MmVnIMmpPs3i5h13mWo8FB0bUOzorWqRnHoZcsWE24uvr0MdpnGSAWY1oySnf4D76clY3YbbbIwWMiINfF5QfNatKUev/s1600/Gaitan.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="163" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzFZu21d3mpFaU_QhDtgDXnd6FBhqjP4I6QOeHIgkfx5gx3DU8MmVnIMmpPs3i5h13mWo8FB0bUOzorWqRnHoZcsWE24uvr0MdpnGSAWY1oySnf4D76clY3YbbbIwWMiINfF5QfNatKUev/s200/Gaitan.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Con su muerte, como con la de Gaitán, el país sufrió otra enorme frustración... Con su muerte, como con la de Gaitán, al pueblo se le cerró otra puerta... Con su muerte, como con la de Gaitán, a los pobres se les esfumó otra esperanza... </div>
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Recuerdo cuando mataron a Camilo...</div>
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<b style="text-align: -webkit-auto;">Tomado de "Siembra Vientos y Recogerás Tempestades" de Patricia Lara.</b>
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<b style="text-align: -webkit-auto;"><br /></b></div>
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<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red; font-size: large;"><b>Otras Publicaciones:</b></span></i></div>
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<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red; font-size: large;"><b><br /></b></span></i></div>
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<span style="color: red; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i><br /></i></b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red;"><b>Jaime Bateman Parte 1 "A Gaitán lo asesinó la oligarquía"</b></span></i><br />
<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red;"><b><br /></b></span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2012/01/relatos-de-la-violencia-jaime-bateman.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2012/01/relatos-de-la-violencia-jaime-bateman.html</a>
</div>
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<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i>Jaime Bateman parte 2 "Nos enfrentamos a la dictadura"</i></b></span></span><br />
<span style="color: red; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i><br /></i></b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2012/01/relatos-de-la-violencia-jaime-bateman_15.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2012/01/relatos-de-la-violencia-jaime-bateman_15.html</a><br />
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<br />
<div>
<span style="color: red; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i>Julián Conrado le escribe al Mov. Jaime Bateman:</i></b></span></span></div>
<div style="text-align: -webkit-auto;">
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-de-julian-conrado-al-movimiento.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-de-julian-conrado-al-movimiento.html</a></div>
<div style="text-align: -webkit-auto;">
<br /></div>
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<span style="color: red;"><b>Carta de Julián Conrado a Calle 13:</b></span><br />
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-del-companero-julian-conrado.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-del-companero-julian-conrado.html</a></div>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-45739643256286953482012-01-15T11:42:00.000-08:002012-01-15T11:49:47.487-08:00Relatos de la Violencia: Jaime Bateman Parte 2 : Yo era muy necio<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<b><span lang="ES-MX" style="font-size: 14pt; line-height: 21px;">Jaime Bateman Cayón (Parte 2 de 3)</span></b><br />
<br />
<i style="line-height: 21px;">"Nos enfrentamos a la Dictadura"</i><br />
<i style="line-height: 21px;"><br /></i></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="text-align: justify;"><i><br /></i></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZg0iNt1jd8BSXQyr2kM33UexqAiKvlyS8TUDAODAFX_waFV-FE9_cWRYPQiJyFjcx9gzvV0sFqVxpCqfi6tNjMfVa-OBHcPoiCg2dfsuxm_6xdoIo_5Vq0-zvwkylHkQ_4W_lxZINiURn/s1600/Bateman+Primera+Comunion.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZg0iNt1jd8BSXQyr2kM33UexqAiKvlyS8TUDAODAFX_waFV-FE9_cWRYPQiJyFjcx9gzvV0sFqVxpCqfi6tNjMfVa-OBHcPoiCg2dfsuxm_6xdoIo_5Vq0-zvwkylHkQ_4W_lxZINiURn/s320/Bateman+Primera+Comunion.jpg" width="226" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jaime Bateman (Silla) en su primera Comunión</td></tr>
</tbody></table>
Recuerdo la época de Rojas Pinilla. En 1953, cuando tomó el poder, yo tenía trece años. Mi familia era liberal. Como había caído el presidente conservador Laureano Gómez, mis padres estaban felices. También yo, obvio. Entonces, no teníamos comodidades especiales. Nunca las tuvimos. Pero vivíamos bien. Nuestra casa quedaba en la Calle del Río. Su fachada era blanca. Su dueña había resuelto pintarla por dentro de verde aguamarina. Mi cuarto quedaba más allá del patio, tras los árboles, junto a la cocina. Detrás de la paredilla blanca vivía Salvadorcito. Joaquín Bohórquez, el viceministro de Hacienda del gobierno de López, vivía del otro lado. Cerca quedaba el Gimnasio Santa Marta. El samario de la televisión, Franky Linero, estudiaba conmigo. El banquero internacional, José Ochoa, también fue compañero mío. Me acuerdo de él porque hablaba muy bien inglés, era muy bueno para las matemáticas y jamás iba a comer burra con nosotros. ¡Es que... no parecía costeño! </div>
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<br /></div>
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A mí me marcó el viejo Núñez, rector del Gimnasio Santa Marta, hecho a imagen y semejanza del Gimnasio Moderno. Dos veces me expulsó por echar en el suelo desbarata baile, esa hoja jugosa que despide un olor espantoso cuando uno la pisa. ¡Yo era muy necio! Hacía avioncitos de papel y los echaba a volar en plena clase. Era inquieto. No estudiaba. Pero me iba bien. Mi mamá decía que el viejo Núñez se condolía de ella porque vendía quesos, leche, de cuanta mierda, para costear la educación de sus hijos. El sueldo que ganaba mi papá no nos alcanzaba. Por eso, decía mi mamá, al viejo Núñez le daba lástima y me volvía a recibir luego de que me botaba. </div>
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<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3iSL1jE4WFz_0b6GOgcQvlv2kDzStygEa_tHVe-edQSURoD52q1gfqRLYQ5sCu_IrNuJPTeFpg_ZuuHW4T9R6GOk9XlHmPRlFtVRUcoJCJQQZU4tIm-c66tZcKpelkxoOJqfQgJRqeiw9/s1600/Bateman+pierna.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3iSL1jE4WFz_0b6GOgcQvlv2kDzStygEa_tHVe-edQSURoD52q1gfqRLYQ5sCu_IrNuJPTeFpg_ZuuHW4T9R6GOk9XlHmPRlFtVRUcoJCJQQZU4tIm-c66tZcKpelkxoOJqfQgJRqeiw9/s320/Bateman+pierna.jpg" width="305" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jaime Bateman y su "bendita pierna"</td></tr>
</tbody></table>
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Yo era tesorero de la Legión de María. Un día la jefa se fue y nos bebimos la plata de la Legión. Tomábamos mucho ron caña, el más barato. ¡En Santa Marta, alguien tiene que acordarse de mí en las parrandas! Me decían El Fundidor. Sacaba a bailar a las peladas y solamente las soltaba cuando se fundían de cansancio. En los carnavales tocaba tambor. Lo hacía para conseguir trago más que todo. Las parrandas, sabrosas, las cumbiambas... Yo participa en las cumbiambas tocando la hembra, el tambor que llama. Otro tocaba el macho, otro la rasca, otra la tambora, especie de bombo. Otro el guache, ese tarro de aluminio que tiene pepitas adentro. Y así recorríamos las calles disfrazados, cubiertos por los capuchones, tocando tambor, cantando, bailando, bebiendo ron. ¡Y se formaban las peleas! Siempre he sido violento cuando me emborracho, peligroso. Por lo general, las fiestas acababan en puños. Los bailes, sabrosos, los boleros... Era la época de Daniel Santos, de Beny Moré, del Casino de la Playa, de Alberto Beltrán, de Pacho Galán, de Bienveni¬do Granda... Me encantaba bailar. Me fascina. Salsa es lo que mejor bailo. Yo iba mucho a esos bares de la Costa en donde los hombres, solos, bailan la charanga. Y tiraba mucho paso. ¡Sí, bastante! Cuando no bailábamos íbamos a los billares Panamericana. Quedaban en la Calle San Vicente del Cangrejal. Todavía existen. Me encantaba el billar. Me fascina. Me gusta tanto como la pachanga y tanto como el mar. En el mar me la pasaba... Del colegio nos escapábamos para ir a bañarnos desnudos en la bahía. Era buen nadador. Fui campeón de natación. Campeón en todos los estilos. Sólo perdí una competen¬cia. ¡Era que ese día estaba enguayabado! </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQZZOpAqvJvOPB10ltDjiSeIfxFcyr-Wx6AJKm-PeLyieEC9KEu3rrTIPgqaPQKuvPSXb38td8cAFapNP8n8s83RiCIEqRhTnuoa9RF2B0yIQi2x09tp7UfxZQlwsbXvGmMoEx6cP98svR/s1600/Bateman.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQZZOpAqvJvOPB10ltDjiSeIfxFcyr-Wx6AJKm-PeLyieEC9KEu3rrTIPgqaPQKuvPSXb38td8cAFapNP8n8s83RiCIEqRhTnuoa9RF2B0yIQi2x09tp7UfxZQlwsbXvGmMoEx6cP98svR/s320/Bateman.jpg" width="320" /></a></div>
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Pues sí, yo vivía en el mar... Buceaba moneditas que los gringos me tiraban desde el muelle. Recorríamos la bahía en cayucos. Se los alquilábamos a un viejo pescador que habitaba en el barrio Ancón. Felicidad, le decíamos. Siempre estaba alegre... Ese barrio de pescadores no existe ya. En su lugar está ahora el Puerto. Dos pesos con cincuenta valía el alquiler del cayuco: de ocho de la mañana a tres de la tarde. Ibamos al Morro o a Taganga. Siempre quería llegar lejos. Pero mi amigo le temía al mar. Y eso me daba mucha rabia. Entonces, meneaba el cayuco hasta que se mareaba y lo ponía a llorar. Y lo hacía pedir perdón. Sólo así regresábamos. ¡Pobre! Siempre llegábamos un poco antes que el atardecer. </div>
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Por las noches, íbamos al Bar Avenida. Recuerdo sus paredes amarillentas, sus mesas con manteles a cuadros rojos, su piano... La música salía del traganíquel, generalmente. A veces tocaba alguna orquesta. Bebíamos lo que pudiéramos pagar: Nevada, Anís Río de Oro o Ron Caña. Nos servían las meseras... Cuando teníamos plata, nos las llevábamos para cualquier pensión de mala muerte. A veces, dormíamos en el Hotel San Carlos. Era de madera. Afuera tronaba el ferrocarril. La noche valía cinco barras. Las meseras cobraban cincuenta por una noche entera y veinte por un ratico. Rara vez teníamos dinero. Entonces se formaban las peleas. Y todo terminaba en trompadas. </div>
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Ya en esa época me habían expulsado definitivamente del Gimnasio Santa Marta. Me botó el cura que enseñaba Historia Sagrada. Se enfureció un día que le dije que por qué no nos contaba otro cuento... Poco fue lo que aprendí en ese colegio: ortografía, lectura y redacción. No más. Luego fui redoblante en la banda de guerra del Liceo Celedón. El ambiente del Liceo era muy popular. ¡Fue ahí donde se crearon los elementos de una rebeldía muy berraca! </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0NiOjejjTXsFR6FXLDiQK7QODD2rN8FHPzt6kKmlSoibXgDHcqHS1ip0miOErj_suLUDwYd24cbv8QVynzo8Bc_Iw-e-hXrvqOX7x98Zwd_CSm1hqQJwEGoUpiS1_fN_vMofUfaB5U0Vy/s1600/BAteman+Juan+Guillermo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="217" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0NiOjejjTXsFR6FXLDiQK7QODD2rN8FHPzt6kKmlSoibXgDHcqHS1ip0miOErj_suLUDwYd24cbv8QVynzo8Bc_Iw-e-hXrvqOX7x98Zwd_CSm1hqQJwEGoUpiS1_fN_vMofUfaB5U0Vy/s320/BAteman+Juan+Guillermo.jpg" width="320" /></a></div>
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Nos enfrentamos a la dictadura. Cursaba cuarto o quinto de bachillerato. En esos días, mayo de 1957, cuando cayó Rojas Pinilla, tenía diecisiete años. Yo participé intensamente en la lucha contra Rojas. Encabezaba las manifestaciones. Tiraba piedra. Me mezclaba con la gente. Echaba discursos. Agitaba. Así hice mis primeros trotes en la rebeldía. Empecé mi vida política luchando al lado de la burguesía. Nuestra consigna era muy burguesa: “¡Lleras, Lleras, libertad, libertad!”. Eso era lo que gritábamos. ¡Pero con Lleras, de 1957 en adelante, no pasó un carajo! Entonces le dimos la espalda a la burguesía. Eramos varios. Me acuerdo de Félix Vega y de Pedro Bonnet, hoy brazo derecho de uno de los principales oligarcas colombianos, Julio Mario Santodomingo. </div>
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<br /></div>
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Del Liceo Celedón me expulsaron también por revoltoso. Hacía huelgas. Protestaba contra los profesores injustos... Una vez arrastramos a un profesor en calzoncillos por todo el colegio. Nos había puesto cero a todos. Y eso era injusto. Cuando terminé quinto, el rector del Liceo, Alfredo Almenares, me botó por ser el abandera¬do de las manifestaciones contra el profesor Montero, un tipo a quien debíamos aguantarnos a pesar de que el estudiantado no lo quería. Entonces, vine a Bogotá a cursar sexto de bachillerato. Me matriculé en el Colegio Interamericano.</div>
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En Bogotá...</div>
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<b>(Continúa en unos días...)</b></div>
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<b><br /></b></div>
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<b>Tomado de "Siembra Vientos y Recogerás Tempestades" de Patricia Lara.</b><br />
<b><br /></b><br />
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<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red; font-size: large;"><b>Otras Publicaciones:</b></span></i></div>
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<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red; font-size: large;"><b><br /></b></span></i></div>
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<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i>Julián Conrado le escribe al Mov. Jaime Bateman:</i></b></span></span></div>
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-de-julian-conrado-al-movimiento.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-de-julian-conrado-al-movimiento.html</a><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red;"><b>Álvaro Fayad se confiesa: </b></span></i><br />
<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red;"><b><br /></b></span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/relatos-de-la-violencia-alvaro-fayad.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/relatos-de-la-violencia-alvaro-fayad.html</a>
</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i>Los malvados no cantan:</i></b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/11/los-malvados-no-cantan.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/11/los-malvados-no-cantan.html</a><br />
<br />
<span style="color: red;"><b>Carta de Julián Conrado a Calle 13:</b></span><br />
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-del-companero-julian-conrado.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-del-companero-julian-conrado.html</a>
</div>
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<br class="Apple-interchange-newline" /></div>
</div>
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<br />Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-66610032364635956532012-01-10T11:10:00.000-08:002012-01-10T11:17:54.604-08:00Relatos de la Violencia: Jaime Bateman "A Gaitán lo asesinó la oligarquía"<div style="text-align: center;">
<b><span lang="ES-MX" style="font-size: 14pt; line-height: 21px;">Jaime Bateman Cayón (Parte 1 de 3)</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="text-align: justify;"><i>"A Gaitán lo asesinó la oligarquía"</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: 19px; line-height: 21px;"><b><br /></b></span></div>
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</div>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3wBiyRjqjCbXEaWwpDyc5D51blwdbUFjYYtxoVpUwixaSrSeKKYgeoFAc73u2W0ruO9zQ4RE2V3uTpE9AW96Zh9IGykcA77HTi6LBjByLtIS7qUyVRShAlhQcmk5xdj4mL-2VxkRXjU6b/s1600/Hermanos+Bateman+Cayon.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3wBiyRjqjCbXEaWwpDyc5D51blwdbUFjYYtxoVpUwixaSrSeKKYgeoFAc73u2W0ruO9zQ4RE2V3uTpE9AW96Zh9IGykcA77HTi6LBjByLtIS7qUyVRShAlhQcmk5xdj4mL-2VxkRXjU6b/s320/Hermanos+Bateman+Cayon.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Carlos Bateman, Jaime Bateman (Centro) y Matilde Bateman</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<span style="text-align: justify;">Cuando mataron a Gaitán el Ejército llegó a mi casa. Mi papá trabajaba en Telecom. La gente enfurecida por el asesinato de su líder, iba a destruir las instalaciones de la Empresa de Telecomunicaciones del Gobierno. Y llegó el Ejército... Los soldados vivieron en mi casa durante dos meses. El Gobierno los había abandonado. Nadie les enviaba ropa ni comida. Sudaban. No soportaban el calor de Santa Marta. Eran de Boyacá, de la montaña. En los alrededores de mi casa había ciruelos. Les bajaba las frutas. Eso era lo que comían. ¡Pobres soldaditos! </span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0BQDXHabaKqQr-YmVTidzaKeU5D20CUuFASB_h_4bCqWAqy61L6Wc-_WWV95ZKdHO4tGr0X6jKfSf9PKP1PJ_gL09ZZsSrUgN0JrZVzdA-VyRcbEeBvgXfJqUJbGQfuwUjLLYbZ0qIlKj/s1600/Madre+de+Bateman.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0BQDXHabaKqQr-YmVTidzaKeU5D20CUuFASB_h_4bCqWAqy61L6Wc-_WWV95ZKdHO4tGr0X6jKfSf9PKP1PJ_gL09ZZsSrUgN0JrZVzdA-VyRcbEeBvgXfJqUJbGQfuwUjLLYbZ0qIlKj/s1600/Madre+de+Bateman.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Clementina Cayón,<br />Madre de Bateman.</i></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Dos semanas después del nueve de abril cumpliría ocho años. Entonces, ya sabía yo quién era Gaitán. En mi casa se discutía mucho de política. Mi mamá ha sido activista liberal toda su vida. Desde pequeño me interesé por Gaitán. Lo oía... Me impresionó mucho su muerte. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A Gaitán lo asesinó la oligarquía. Y lo mató porque él quería instaurar la democracia. Gaitán había logrado revivir el movimiento popular, el cual estaba adquiriendo dimensiones impredecibles. Y eso amenazaba los intereses de la oligarquía conservadora que detentaba entonces el poder. Gaitán despertó en el pueblo expectativas de triunfo. Le enseñó que, un día, el poder de los pobres triunfaría sobre el poder de los ricos... Y así iba a ocurrir... Por eso lo mataron... Por eso el Gobierno de Ospina Pérez ahogó el movimiento de masas. Por eso armó su policía política. Por eso desalojaron a los campesinos de sus tierras. Por eso se empuñaron las armas. Por eso murieron trescientos mil colombianos... Por eso han seguido muriendo... Por eso morirán otros... Por eso, quizás, moriremos nosotros... Porque en este país no hay democracia. Porque aquí la democracia tendremos que conquistarla con las armas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMGDNxeDbAASyNWuhFa92kSnH80lM2JPk9dyF3Gp8NnXlZYwoPlrNMTvkXZZuvsF2HRVMaYjx9bQbah3SCeTNUl5Lr273wseZKBcTMJEn_1vt74t6aqfP3hhuXlCmw1TCrIdTyoLDhyphenhyphen40E/s1600/Gaitan.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMGDNxeDbAASyNWuhFa92kSnH80lM2JPk9dyF3Gp8NnXlZYwoPlrNMTvkXZZuvsF2HRVMaYjx9bQbah3SCeTNUl5Lr273wseZKBcTMJEn_1vt74t6aqfP3hhuXlCmw1TCrIdTyoLDhyphenhyphen40E/s320/Gaitan.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Y en ese momento, cuando asesinaron a Gaitán, la respuesta popular fue violenta. Y así tenía que ser. Pero fue una respuesta desorgani¬zada. Los jefes liberales no se colocaron a la cabeza de la insurrección. No derrocaron al Gobierno que estaba asesinando al pueblo liberal. No fueron capaces de responderle a la masa que los apoyaba entonces. ¡Pero es que ellos no podían hacerlo! De haberle respondido, hubieran atentado contra los intereses de su clase. Hubieran colaborado con el triunfo de los pobres, del pueblo. Y al día siguiente del asesinato de Gaitán, cuando las casas incendiadas humeaban todavía, cuando la gente, a la deriva, había ahogado en alcohol su desconcierto, Darío Echandía, amigo personal y político de Gaitán, era el nuevo ministro de Gobierno. Y se intensificó la violencia. Y fue una violencia inducida desde arriba, como decía Camilo. ¡Este tema se ha analizado tanto! Pero creo que cuando el pueblo liberal se mata con el pueblo conservador es porque hay algo detrás. ¡Y no eran los oligarcas los que se mataban! Eran los humildes. ¡Y no era el pueblo el que incitaba a la violencia! Eran los de arriba. Sospechosa maniobra, ¿cierto? El sectarismo los ayudaba a conseguir adeptos, a conseguir tierras. Ahí están las cifras que demuestran cómo, durante ese período, cambió en Colombia la tenencia de la tierra a una velocidad vertiginosa. Cientos de miles de campesinos fueron despojados de sus tierras. Cientos de miles fueron asesinados. Cientos de miles... Es que esta oligarquía es capaz de recurrir a cualquier cosa con tal de mantenerse en el poder. Y recurrió a la violencia... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="clear: left; float: right; margin-bottom: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAGHvQobBXLosHlZuV7CBdUxS3jpuhOtj1lwpl5gTfY_O4kkXHEbWRfV57mXFDo5mSIR0OCDoNXXGi-xVg3IS97Ql_WOp3XbeLbqgZR4uOA9nEk06Ka8sSOwnTJdR-Hq4dJ1Enlzi8AJzo/s1600/laureanoyalberto.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAGHvQobBXLosHlZuV7CBdUxS3jpuhOtj1lwpl5gTfY_O4kkXHEbWRfV57mXFDo5mSIR0OCDoNXXGi-xVg3IS97Ql_WOp3XbeLbqgZR4uOA9nEk06Ka8sSOwnTJdR-Hq4dJ1Enlzi8AJzo/s320/laureanoyalberto.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Laureano Gómez y Alberto Lleras.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Pero esa violencia iba a salírseles de las manos. Iba a conducir a otra solución. Por eso tenían que detenerla. Y cuando Rojas Pinilla dio el golpe militar, cundió el júbilo entre la oligarquía liberal. Y el ex presidente Santos brindó con champaña en su casa de París. Pero Rojas comenzó a darle cosas a la gente, cosas... Eso puede ser populismo, lo que se quiera, pero la gente se acuerda de las cosas, las cosas. Y el pueblo lo que más recuerda del Gobierno de Rojas fue lo que hizo su hija María Eugenia. Ella les repartía alimentos a los pobres, ropa, les regalaba en Navidad juguetes a los niños, ayudaba a los ancianos. Eso no iba a cambiar la estructura del Estado, obvio. Pero era mucho más fácil de palpar que lo que habían hecho otros gobiernos. Y la oligarquía le retiró su apoyo a Rojas. Rojas se dio cuenta, entonces, de que necesitaba el apoyo de un partido político diferente del liberal y del conservador. El iba ya hacia la conformación de lo que fue poste¬riormente la ANAPO: un tercer partido destinado a romper la hegemonía de los otros dos, hegemonía oligárquica, plutocrática, que no estaba respaldada por el pueblo liberal ni tampoco por el conservador, hegemonía de un sector muy reducido, muy cerrado de la sociedad colombiana, hegemonía de siempre... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjid8qjqo1eKmtdSTQezHRyYFNnBp4O1YReA0AzbSHtp11JvUs-L4NiApwKA97syDqLFAm7vAx7X5VrlAtK6qrbuaw6ZJjedjK-Idyb8MnqvdnAsyY98_ynXJFkgkhzKamvK7ZeH7LwV002/s1600/Geral+Rojas+Pinilla.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjid8qjqo1eKmtdSTQezHRyYFNnBp4O1YReA0AzbSHtp11JvUs-L4NiApwKA97syDqLFAm7vAx7X5VrlAtK6qrbuaw6ZJjedjK-Idyb8MnqvdnAsyY98_ynXJFkgkhzKamvK7ZeH7LwV002/s320/Geral+Rojas+Pinilla.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El General Rojas Pinilla al centro.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Y la oligarquía liberal y la oligarquía conservadora se sintieron entonces viudas del poder. Y se unieron con una facilidad increíble. Y organizaron el derrocamiento de Rojas Pinilla. Y pactaron la alternación en el poder: el Frente Nacional. Y el Partido Liberal y el Partido Conservador se repartieron el poder por la mitad. Y saciaron así sus apetitos burocráticos. Y apren¬dieron a gobernar unidos. Y creyeron haber descubierto la fórmula para reinar por los siglos de los siglos... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y decretaron el silencio... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nuestra casa quedaba detrás del mar. Era grande. La rodeaban prados y campos de golf. Pero no era nuestra. Pertenecía a la United Fruit Company. Estaba dentro de “El Prado”, la ciudadela de los gringos. Nosotros no podíamos jugar golf en sus campos, ni bañarnos en sus piscinas, ni bailar en sus clubes. Eso sólo podían hacerlo ellos. Los gringos comían mejor que nosotros. A nosotros nos daban la misma comida que a sus perros. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Igual ocurría antes, cuando vivíamos en Guacamayal, un pueblo de la zona bananera. Mi papá era secretario de la Compañía Agrícola del Magdalena. En Sevilla, una aldea próspera y cercana, vivían los gringos. En Guacamayal vivíamos nosotros. Ellos tenían clubes, piscinas, teatros. Pero allá tampoco podíamos ir. Permanecíamos entonces en nuestra casa blanca de puertas y ventanas verdes. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRcnBjS2qwYoOzD3lBGLttxbqjThKMf9quEkhAkoFfZ3ywWZBNsZ2gLgJrdt6oT_cTdbeq7SYqNVHd5NVKSS1EAQoaZzASBi2cy_QU124INLNAxCeavYFoUH4tBk5agcnfOuAVum066Itm/s1600/bananeras.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRcnBjS2qwYoOzD3lBGLttxbqjThKMf9quEkhAkoFfZ3ywWZBNsZ2gLgJrdt6oT_cTdbeq7SYqNVHd5NVKSS1EAQoaZzASBi2cy_QU124INLNAxCeavYFoUH4tBk5agcnfOuAVum066Itm/s320/bananeras.jpg" width="320" /></a>Para llegar al inodoro, un cajón a la intemperie, había que atravesar un patio lleno de palmas de coco, de cauchos y de almendros. En el mismo lugar vive hoy el dentista de ese pueblo polvoriento. Allá, los huecos de las muelas siguen emparejándose con su fresa de pedal implacable. Como hoy, también antes desfilaba por el frente de la casa la burra que arrastraba el acueducto del pueblo: una caneca de lata oxidada colocada horizontalmente sobre dos horquetas rematadas por ruedas. Al otro extremo de la caneca, un orificio tapado por un frasco de jarabe para la tos servía de grifo: cuando las señoras se acercaban con sus calderos viejos para llenarlos de agua comprada, el hombre retiraba el frasco, y el chorro oscuro de agua extraída del río que hoy todavía corre enfrente de la antigua casa brotaba entonces. Es el río Guacamayal. Todos los días, a las cuatro de la tarde, el tren lo atravesaba por ese puente que yo veía enorme. En sus orillas permanecía horas enteras... No me cansaba de mirar cómo se abombaban por encima del agua los vestidos de las lavanderas que se hundían mientras golpeaban la ropa espumosa con sus manducos largos, planos, de madera. Luego desfilaban por el frente de mi casa sosteniendo con las manos, sobre sus cabezas, las bateas llenas de ropa limpia. Sus vestidos empapados se pegaban a sus cuerpos de mujer.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Recuerdo la época de Rojas Pinilla...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>(Continúa en unos días...)</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Tomado de "Siembra Vientos y Recogerás Tempestades" de Patricia Lara.</b><br />
<b><br /></b><br />
<div style="text-align: center;">
<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red; font-size: large;"><b>Otras Publicaciones:</b></span></i>
</div>
<div style="text-align: center;">
<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red; font-size: large;"><b><br /></b></span></i></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i>Julián Conrado le escribe al Mov. Jaime Bateman:</i></b></span></span></div>
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-de-julian-conrado-al-movimiento.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-de-julian-conrado-al-movimiento.html</a><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<i style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18px;"><span style="color: red;"><b>El lápiz del estudiante:</b></span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/11/el-lapiz-del-estudiante-el-lapiz-del.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/11/el-lapiz-del-estudiante-el-lapiz-del.html</a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i>Los malvados no cantan:</i></b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/11/los-malvados-no-cantan.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/11/los-malvados-no-cantan.html</a>
</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i><br /></i></b></span></span></div>
</div>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-54743656813760755032012-01-06T08:53:00.000-08:002012-01-06T08:53:47.056-08:00Relatos de la Violencia: La mítica Casa Verde 3 parte<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"></span></div>
<div style="text-align: center;">
<b>Entrega Doce de "Relatos de la Violencia"</b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">La mítica "Casa Verde" (Parte 3 de 3 Final)</span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe_4sNleAu6OiXO4Cuc8_PuojoRqZ1r7U6V_TgzD02csqea6XbKWrM-TlSxaD74i2MCE5GJxhx7PN8ZVaNg89n7KNkCqgrje56WQSUu0c4q2-MytBxiJDTEa-gC15B6pdUqj_JOyee87pX/s1600/Marulo+Ivan+Marino.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="221" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe_4sNleAu6OiXO4Cuc8_PuojoRqZ1r7U6V_TgzD02csqea6XbKWrM-TlSxaD74i2MCE5GJxhx7PN8ZVaNg89n7KNkCqgrje56WQSUu0c4q2-MytBxiJDTEa-gC15B6pdUqj_JOyee87pX/s320/Marulo+Ivan+Marino.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Manuel Marulanda e Iván Marino Ospina</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Unos meses
después hicimos las entrevistas con Isauro Yosa, alias Mayor Lister, y con
Eusebio Prada. Desde el tiempo en que andábamos recogiendo el material que
sirvió de base para escribir <i>S<a href="" name="_GoBack"></a>iguiendo el corte</i>, nos habíamos encontrados con estos
nombres y los teníamos, digamos, en la mira. Sabíamos que Isauro vivía en el
Alto Ariari y que Prada andaba escondido después de un atentado al que
sobrevivió milagrosamente. Un viejo militante del Partido Comunista, Gerardo
González, que conocimos en el Primer Foro sobre La Macarena llevado a cabo en
Vista Hermosa, en el año 85, nos hizo la relación.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Conocimos en uno
de los barrios que rodeaba a Soacha a Isauro Yosa. Tendría en ese momento unos
sesenta años y sufría de los riñones, mal que terminó llevándolo a la tumba a principios
de 1994. Tenía un cuerpo robusto que debió ser fuerte pero no ágil. Hablaba con
mucho cuidado, midiendo cada palabra, pero poco a poco fue dejándonos ver su
alma. Le prometí regresar cuando hubiera terminado el texto preliminar. Nunca
le cumplí la promesa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">A Eusebio Prada
lo entrevistamos en Bogotá. Vivía con Teresita, su mujer. Él estaba todavía
convaleciente y acababa de regresar de Alemania Oriental, donde le habían
sacado cuatro de los cinco proyectiles que un sicario le clavó en el cuerpo cuando
se exterminaba, a los ojos de todos los colombianos y del gobierno, a la UP
(Unión Patriótica). Prada es un hombre al que se le toca el fondo con rapidez
porque se abre con generosidad. Hablamos mucho tiempo. Una gran parte la
dedicó, como es explicable, a contarnos el atentado. Él es el Mono Mejías. Su
vida en el relato de “El camino de los huyentes” es contada por el Mono Jojoy,
a quien conocimos en El Confín, saliendo de La Caucha. Conversamos con él
mientras nos preparaban el almuerzo. Es uno de esos guerrilleros que pertenecen
por estirpe a la guerra. Hijo de un guerrillero de Juan de la Cruz Varela,
nació, creció y ha vivido siempre en la guerra. Es oriundo del Sumapaz y fue
uno de los huyentes que engrosaron la Columna de Marcha hacia el Duda, dirigidos
por Eusebio Prada. Dicen que es el sucesor de Marulanda. Se ofrecen hoy
quinientos millones de pesos por él.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibV7FYY8E0y0XtJOi2PgerVGMvm3DmWj_YsOR9MeNuxn170y7CMJ81V1AsUsiJT8XOq620KlGfHHFycEXAzGym-l-NV2omlnAV1jMUq78Yp-4Rm_boSM_EZ0zTcR1YNHdaWVBAKFN7Lu7h/s1600/Jacobo+y+Marulo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibV7FYY8E0y0XtJOi2PgerVGMvm3DmWj_YsOR9MeNuxn170y7CMJ81V1AsUsiJT8XOq620KlGfHHFycEXAzGym-l-NV2omlnAV1jMUq78Yp-4Rm_boSM_EZ0zTcR1YNHdaWVBAKFN7Lu7h/s320/Jacobo+y+Marulo.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Dos años después
volvimos al Secretariado. La relación oficial con la Coordinadora Guerrillera
se deterioró durante el gobierno de Barco, que centró todo su esfuerzo de paz
con el M-19. Con Gaviria y la Constituyente se abrió una esperanza de paz que
poco a poco se fue agotando. La desmovilización a cambio de la participación en
la Asamblea Constituyente era un negocio muy difícil, y más si se tiene en
cuenta que el tiempo que había para hacerlo resultaba muy corto. Pero todavía
unos meses antes de la votación para la Asamblea Constituyente muchos
acariciábamos la ilusión de ver a la CGSB (Coordinadora Guerrillera Simón
Bolívar) en el recinto de sesiones defendiendo sus tesis políticas. El clima
que vivíamos era propicio para una negociación exitosa. El país hubiera sellado
el acuerdo con una ovación cerrada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit8XoViPTnjODLKM6VZ7XevgGGa8vXp3wPSvsJcj75EEu9GE8zOFiOcx0EStqolsIX0NoV0Y-f7hCRjZoW9SKy3ynCpX2EuKNWjpDRIEtYj-Xt4Lxg4pDX2KkfNNhNbAjpgMUZUWQUhXXK/s1600/Marulo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit8XoViPTnjODLKM6VZ7XevgGGa8vXp3wPSvsJcj75EEu9GE8zOFiOcx0EStqolsIX0NoV0Y-f7hCRjZoW9SKy3ynCpX2EuKNWjpDRIEtYj-Xt4Lxg4pDX2KkfNNhNbAjpgMUZUWQUhXXK/s320/Marulo.jpg" width="247" /></a><span lang="ES-CO">Con la esperanza
–que hoy reconozco pretenciosa e ingenua- de acercar las distancias entre las
Consejería de Paz y la Coordinadora, organizamos un segundo viaje al
Secretariado. Consulté, al título personal, mis intenciones a la Consejería y
decidí meterme al Sumapaz, una vez más, sin autorización alguna, ni de uno ni
de otro bando. Usamos el mismo método anterior: recorrimos a partir de Cabrera
el camino que ya conocíamos, hasta que la guerrilla nos paró; muy cerca de la
Cabecera del Plan, donde llegamos el primero de noviembre de 1990, un mes antes
de la votación para escoger candidatos a la Constituyente. Entre el morral
llevábamos las transcripciones de las entrevistas que habíamos hecho en el
primer viaje. La patrulla que nos detuvo se comunicó con Alfonso y nos dieron
además del visto bueno para continuar el camino, cinco bestias excelentes. No
olvidaré la mía, llamada El Conejo, que había sido de Jacobo. Un caballito
alazán muy atento y memorioso. En tres jornadas estuvimos en Ucrania, que ya
conocíamos. Cerca se había construido El Pueblito, sede del secretariado: unas
diez casas de madera con luz eléctrica generada por la rueda Pelton de Marulanda. En
el centro está todavía –ya que el ejército la ha respetado- la tumba de Jacobo.
Un mausoleo, para nuestro gusto un tanto pasado de moda, que en el momento en
que llegamos, tenía guardia de honor permanente. Alfonso salió a recibirnos
como la primera vez, y pronto nos encontramos en su casa discutiendo la
importancia de la Constituyente y la posibilidad de que la Coordinadora
Guerrillera participara.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjrkR9-N4Z_faKXrStujho6SIELLANhVci8ydC24RMedIlrQ8_gA4wpzCaWfw0mcJrz9aFd_vFJ_evxPC5GmXms6ihm1rBPCITLq6BtiDeSkJFvpi36dekU22hiimn5WPDQnXSiVEF313k/s1600/Jacobo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjrkR9-N4Z_faKXrStujho6SIELLANhVci8ydC24RMedIlrQ8_gA4wpzCaWfw0mcJrz9aFd_vFJ_evxPC5GmXms6ihm1rBPCITLq6BtiDeSkJFvpi36dekU22hiimn5WPDQnXSiVEF313k/s1600/Jacobo.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Al día siguiente
nos recibió Marulanda. La conversación giró en torno a la muerte de Jacobo y al
vacío que había dejado. Lo notamos muy golpeado, y no nos quiso abrir la
ventana para discutir el asunto de la participación en la Constituyente de la
desmovilización. Estando en esas oímos un helicóptero muy cerca. Hubo revuelo
general dentro de un gran control. Marulanda siguió hablando, pero se notaba
que tenía una oreja en el motor del aparato. El ruido se fue haciendo cada vez
más fuerte hasta oír las aspas justo encima de nosotros. Marulanda se apartó
del grupo, nos pidió excusas, habló por radio-teléfono y miró desde una lomita
el Black Huck sin inmutarse. Luego regresó y nos dijo: “Están con ganas de
meterse” El helicóptero se alejó y dio por terminada la entrevista. Antes de
despedirnos le conté que llevábamos la transcripción de la grabación para que
él la conociera. Me dijo: “Si es una transcripción, ¿para qué revisarla? Lo que
dije lo dije. Yo no cambio de historia cada año”. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgltrQWXbtmq8ObIqh3kIm1MQqzeVvyj5g38oZYEsqeo0DAcdW8Z9uRgFdsKOYN96ColYjbBjaK3dtLysvHMUXIKkPLWHYDbdTVdjlWhIK_n0wg4aQZ-AuojNWc2lI17Kb-7rug8qgc3nUq/s1600/Alfoso+Cano.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgltrQWXbtmq8ObIqh3kIm1MQqzeVvyj5g38oZYEsqeo0DAcdW8Z9uRgFdsKOYN96ColYjbBjaK3dtLysvHMUXIKkPLWHYDbdTVdjlWhIK_n0wg4aQZ-AuojNWc2lI17Kb-7rug8qgc3nUq/s320/Alfoso+Cano.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Alfonso nos
sugirió que saliéramos cuanto antes porque esperaban un bombardeo de un momento
a otro. Esa noche nos mostraron un video, llamado “Aquí estamos, Putumayo”,
sobre un ataque de la guerrilla a los campos paramilitares de El Azul en el río
Putumayo. Nos pareció un elogio a la violencia, pero además, mostraba a la
guerrilla marchando a paso de ganso como si fuera tropas soviéticas o nazis.
Con franqueza y evidente fastidio se lo dijimos a Cano. Quedó en silencio un
rato y nos respondió con tristeza: “Es que la guerra es monstruosa”. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Salimos de El
Pueblito hacia las ocho de la mañana del día siguiente. Nos esperaban tres días
de camino. Habíamos andado una hora cuando vimos un avión negro frente a
nosotros, a una distancia no mayor de dos o tres kilómetros. Nuestros guías
gritaron: “Es el marrano. ¡Al suelo!” Como pudimos nos tiramos de los caballos
y corrimos para cualquier lado. En ese momento se oyeron las primeras bombas.
En medio del desconcierto me tiré a un hueco que resultó ser una trinchera. Una
vez se calmaron las cosas, tuve que –abochornado e impotente- pedir ayuda para
salir. Los guerrilleros no podían de la risa al ver mi torpeza. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">El amago de
bombardeo renovó nuestra intención de abandonar a marchas forzadas la zona. Lo
que se veía venir era grande. Dos horas después el avión volvió con su
cargamento de bombas y de terror. Llegando a Casa Verde volvimos a escuchar los
totazos. Un guerrillero nos comentó: “Parece que comenzó la fiesta”. El ruido
de las bombas nos siguió, cada vez más débil e intermitente, hasta que coronamos
el páramo. Allá el silencio continuaba reinando majestuoso.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMgQJDoZai4c9YL9kV3GdP17Mlzxj0qMD4dtXJdJsNKVnNwG7Lbb0kCvUP2C8q6AgjUDbR1guNhria0dm2OVWyNoaNlUfAQpONdgPVQpNcPE9jiuekje1qoywST2g6L727mC7CSIL_rO2Q/s1600/Jacobo+2.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMgQJDoZai4c9YL9kV3GdP17Mlzxj0qMD4dtXJdJsNKVnNwG7Lbb0kCvUP2C8q6AgjUDbR1guNhria0dm2OVWyNoaNlUfAQpONdgPVQpNcPE9jiuekje1qoywST2g6L727mC7CSIL_rO2Q/s320/Jacobo+2.png" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">La noche cayó
cuando entrábamos a la Cabecera del Plan y allí dormimos. Serían las tres de la
mañana cuando llegaron jadeantes dos guerrilleros. Pidieron permiso y se
acomodaron en el suelo. Uno de nuestros guías les preguntó cómo estaban las
cosas por allá abajo, es decir, hacia Cabrera. La respuesta nos heló a los que
estábamos despiertos: “Pues hermano –respondió uno de los recién llegados-, eso
está lleno de chulos. Dicen que hay comisiones que vienen hacia el Plan y otras
que van hacia el Duda”. La noche, pues, se acabó. Fernando y yo nos levantamos
a esperar la invasión a pie. Los guerrilleros, no obstante, siguieron
durmiendo. A las cinco estábamos ensillando y a las seis salimos. Esperábamos
encontramos con el ejército en cualquier momento. Decidimos no salir por
Cabrera sino por San Juan de Sumapaz, a donde llegamos cuando el bus de la una
de la tarde estaba saliendo. A las cinco estábamos en territorio conocido, la
avenida Primera de Mayo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Atrás quedaban
nuestra ilusión de paz y el miedo a los bombardeos. Adelante nos esperaba la
guerra integral que el gobierno de César Gaviria declararía unos meses después.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><i>Bogotá, octubre de 1992. </i></span><br />
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><i>Alfredo Molano.</i></span><br />
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><i><br /></i></span><br />
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><i>(Tomado de "Trochas y Fusiles" del sociólogo Alfredo Molano Bravo)</i></span><br />
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><i><br /></i></span><br />
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-CO" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 115%;"><i><span style="color: red; font-size: large;"><b>Otras Publicaciones:</b></span></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-CO" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 115%;"><i><span style="font-size: large;"><b><br /></b></span></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i>La mítica Casa verde Parte 1:</i></b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i><br /></i></b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2012/01/relatos-de-la-violencia-la-mitica-casa.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2012/01/relatos-de-la-violencia-la-mitica-casa.html</a>
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i><br /></i></b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i><span style="color: red;">La mítica Casa Verde Parte 2:</span></i></b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2012/01/relatos-de-la-violencia-la-mitica-casa_04.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2012/01/relatos-de-la-violencia-la-mitica-casa_04.html</a>
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i><br /></i></b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i>Julián Conrado le escribe al Mov. Jaime Bateman:</i></b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-de-julian-conrado-al-movimiento.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-de-julian-conrado-al-movimiento.html</a>
</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i><br /></i></b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i><br /></i></b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="line-height: 18px;"><b><i><br /></i></b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-CO" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 115%;"><i><span style="font-size: large;"><b><br /></b></span></i></span></div>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-64974145534404364242012-01-04T12:07:00.000-08:002012-01-04T12:22:33.833-08:00Relatos de la Violencia: La mítica Casa Verde 2 parte<br />
<div style="text-align: center;">
<b>Entrega Once de "Relatos de la Violencia"</b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">La mítica "Casa Verde" (Parte 2 de 3)</span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span><br />
<span lang="ES-CO"><br /></span><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9kHHryg-q5Y-YdUOgWW5qJGy8q3Xhpjook-GeHjXFlZ2LLcFS_EtCr2OQ4sKujidD3D-_C5tzt8bRrlbvZhl5v4FrjrLleBvrowZ7rhALiRvOJrhsSKv36aOcFzyhMBDk9zfEPURrr7RK/s1600/Jacobo+y+Marulo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9kHHryg-q5Y-YdUOgWW5qJGy8q3Xhpjook-GeHjXFlZ2LLcFS_EtCr2OQ4sKujidD3D-_C5tzt8bRrlbvZhl5v4FrjrLleBvrowZ7rhALiRvOJrhsSKv36aOcFzyhMBDk9zfEPURrr7RK/s1600/Jacobo+y+Marulo.jpg" /></a><span lang="ES-CO">Por lo que vimos
en La Caucha, las relaciones entre Jacobo y Marulanda eran respetuosas e
intensas. Pero conservaban una cierta distancia, que inclusive en lo cotidiano
era física. Vivían separados. Cada uno tenía su propia escolta y su cocina
aparte. Manuel bajaba de su casa acompañado de un perro y armado con una M1 –el
arma según él mejor diseñada-. Jacobo no subía casi nunca. </span><br />
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Los retazos de
autobiografía que nos contó Jacobo nos llevaron a </span>pensar en la posibilidad de
hacer una serie de historias de vida. No sólo con Jacobo y Marulanda, sino con
guerrilleros y guerrilleras de tropa. A Alfonso le sonó la iniciativa y nos
dijo que lo iba a proponer al Secretariado. Jacobo aceptó de inmediato; Manuel,
más retrechero, pidió un tiempo para pensar. Jacobo se sentó frente a la
grabadora y nos atiborró de discursos altisonantes que no nos sirvieron para
nada porque carecían de substancia. Marulanda nos pidió que le explicáramos por
escrito para qué queríamos saber de su vida y qué preguntas le íbamos a hacer.
En cuanto a los guerrilleros y guerrilleras de base, no nos pusieron ninguna
limitación. Alfonso nos dijo sonriendo: “Cojan al que se deje”.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Mientras
Marulanda nos contestaba, nos dedicamos a hacer algunas entrevistas.
Conversamos largo con Joselo, pero el viejo era astuto y lo que era realmente
interesante lo contaba de tal manera y a tal nivel de voz que no quedaba
grabado. Además, el Secretariado le había prohibido hablar con periodistas
porque había cometido hacía poco tiempo una grave imprudencia, al declarar a la
revista Vea que en el Amazonas no se movía una hoja sin su consentimiento.
Entrevistamos a Munición, un compadre de Marulanda, nacido en Génova, que lo
acompañaba desde los días en que eran tan sólo liberales. En el libro, Munición
cuenta la historia de limpios y comunes. Hicimos grabaciones también con
guerrilleros de base. La historia de una muchacha nos conmovió particularmente.
Parte de esa historia intensa, contradictoria y adolorida pero llena de fe, la
cuenta Melisa, que es el único personaje del libro construido a partir de
muchas voces.</span><br />
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimJzYUNenAaL8AOzsqIad_utdj3sEJ_k4bEt5f-VTomjg3Ka3JPaIK0EyRCGuCbbUKckC2qMp5B7s02wO4Vvztv6mZeP2gPBSX5MrMhP9uuHmK1T_Nvocj2VgOv8I7DWTT4YZWYM2VqbCt/s1600/tiro-fijo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimJzYUNenAaL8AOzsqIad_utdj3sEJ_k4bEt5f-VTomjg3Ka3JPaIK0EyRCGuCbbUKckC2qMp5B7s02wO4Vvztv6mZeP2gPBSX5MrMhP9uuHmK1T_Nvocj2VgOv8I7DWTT4YZWYM2VqbCt/s320/tiro-fijo.jpg" width="320" /></a></div>
<span lang="ES-CO">Por fin, cuando
habíamos perdido la esperanza, Marulanda nos invitó a su casa. “Para
conversar”, nos advirtió. De todas maneras subimos armados con grabadoras y
casetes. Nos recibió Sandra, su compañera. Una muchacha mucho más joven que él,
alegre pero discreta. Había sido maestra de escuela hasta que Marulanda se
encontró con ella. La casa en que vivía la pareja y donde hicimos la entrevista
tenía un solar, cercado con cañabrava, donde Manuel cultivaba cebolla,
arracacha, maíz. A diferencia de las otras casas, ésta tenía piso de barro,
salvo la alcoba principal, y además de una cama doble había una pequeña mesa
con radioteléfono. Los libros de Marulanda eran pocos.Recuerdo obras del Che y
de Lenin, un libro de <i>Páginas escogidas</i>
de Murillo Toro. <i>Las mejores oraciones</i>
de Jorge Eliécer Gaitán y un <i>Manual de
electricidad práctica</i>. Tenía muchos folletos y una foto de él con Sandra el
día del matrimonio.</span><br />
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Cuando llegamos,
Marulanda estaba ocupado reparando una planta de luz eléctrica. “Es –según nos
contó Sandra- su goma. Arma y desarma plantas de luz todo el día. Pero no sólo
eso, sino que ahora en El Pueblito, a donde nos estamos trasladando, está
construyendo una gran rueda Pelton que producirá más de doscientos kilovatios”.
Al rato llegó el viejo y nos aclaró, al oír que estábamos hablando del trasteo,
que había que trasladar al Secretariado porque la loma de La Caucha era muy
peligrosa para un bombardeo. “Como estamos en destapado y el terreno es parejo,
a un avión no le cuesta trabajo meterse. Ustedes saben que en los gobiernos uno
no se puede confiar porque los manejan los militares. Ahora las cosas están
aliviaditas, pero en cualquier momento vuelven a la guerra. Ya lo sabemos y por
eso estamos tomando medidas. No es que abajo, a donde vamos a vivir, no puedan
bombardear, pero allá la montaña está más cerrada y las lomas más juntas.
Digamos que les cuesta más tiempo entrarnos”.</span><br />
<span lang="ES-CO"><br /></span><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk5BqFzEu9pY3ocQxDQ44hcATBCcVphZuefSoI0FF3ZANrovgOVSN2d_4OHcPDriisZ1aPkUN7zWMHjuUi7JsTwcPwNPYi1hyphenhyphenw8nOfhukhhSfXunIIbuzpQLDQ5iR-vzrwM6Az2XtND9CK/s1600/marulanda3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk5BqFzEu9pY3ocQxDQ44hcATBCcVphZuefSoI0FF3ZANrovgOVSN2d_4OHcPDriisZ1aPkUN7zWMHjuUi7JsTwcPwNPYi1hyphenhyphenw8nOfhukhhSfXunIIbuzpQLDQ5iR-vzrwM6Az2XtND9CK/s1600/marulanda3.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Marulanda es un
hombre tímido. Le pidió a Sandra, cortésmente, que acercara una botella de
whisky y nos acompañara. La llamaba “compañera”, con más ternura que autoridad.
Se tomó un trago antes de preguntarnos qué queríamos. Le respondimos que
tratábamos de hacer una historia de su vida. Nos interrumpió diciéndonos: “¿Eso
para qué? Yo no tengo historia, y yo no he hecho más que bregar para que no
maltraten a la gente. Eso es todo lo que yo tengo que decir: lo demás son
pendejadas. Además, Arturo Alape vino con el mismo cuento, así que lo que yo
les diga ya se lo dije a él. Ustedes llegaron tarde. Yo acepto la conversa
porque Cano me lo pidió y no porque esté interesado en contar mentiras”. Así
comenzó la entrevista. Lo que hablamos quedó grabado y, a pesar de que en el
libro –repetimos- es Munición el que cuenta en la persona de Marulanda fue
tomada de la transcripción y cotejada con la grabación original.</span><br />
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHL7vXNp7twzjVXgDaKA7K1gL5o06PKTH34aKHV5HXnrvvD9KnzqJRjKVlC22mbjS0trF2J9-2AAFj0kk4UJcvE0guIGQ5ViaFIZNeUuOZwrmT59lxqaOuv4KnpP_SvmEoTeM_64Ozvi4n/s1600/0-manuel-marulanda.thumbnail.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHL7vXNp7twzjVXgDaKA7K1gL5o06PKTH34aKHV5HXnrvvD9KnzqJRjKVlC22mbjS0trF2J9-2AAFj0kk4UJcvE0guIGQ5ViaFIZNeUuOZwrmT59lxqaOuv4KnpP_SvmEoTeM_64Ozvi4n/s320/0-manuel-marulanda.thumbnail.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-CO">Marulanda se
tomó sólo uno o dos tragos, los necesarios para superar la timidez. Conversamos
desde las siete de la mañana hasta las cuatro de la tarde. Sandra nos cocinó
una gallina. Y cuando la entrevista terminó, volvió a su tema preferido: <b>la
paz. “Es que yo estoy buscando la paz desde hace muchos años. Me tocó
inventarme esta guerra para que me oyeran a mí y a la gente que por mi boca
habla, pero al gobierno no le conviene la paz, porque, entonces, ¿qué hace con
los militares? Uno pide una cosa y le responden que no, que no se puede porque
la Constitución no lo permite. Entonces uno propone el cambio de Constitución y
le responden que no, que eso es anticonstitucional. No dejan sino el camino de
la guerra o el de la entrega. Y el de la entrega va a ser muy difícil, porque
uno tan viejo ya no está para esas. Nos piden que entreguemos las armas, pero
esas armas son nuestras, las hemos conseguido peleando. Vamos a ajustar
cuarenta años de pelea. Si ellos quisieran hacer las pases, en una hora las
hacemos, pero si no quieren va a ser como muy difícil, pues para ellos todo es
anticonstitucional”.</b> </span><br />
<br />
<span lang="ES-CO">Esa última palabra del discurso nos acompañó todo el camino. Después de la entrevista con Marulanda poco nos quedaba por hacer. Al día siguiente, a las siete de la mañana, nos tenían los caballos listos. Marulanda salió a despedirnos, nos dio la mano y se devolvió con su perro y su M1. Jacobo, en cambio, no dejó de carcajearse, de echar discursos, de dar órdenes y de recochar. Le pedimos que posara para una foto y nos sacó la lengua. Lo tuvimos muy cerca, pero no logramos verle los ojos. Las gafas los ocultaban totalmente. Nadie nos ha podido decir nunca cómo eran los ojos de Jacobo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span><br />
<span lang="ES-CO"></span><br />
<div style="text-align: -webkit-auto;">
<span lang="ES-CO"><span style="text-align: justify;">(Tomado de <i>"Trochas y Fusiles"</i> del sociólogo Alfredo Molano Bravo)</span></span></div>
<div style="text-align: -webkit-auto;">
<span lang="ES-CO"><span style="text-align: justify;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: -webkit-auto;">
<span lang="ES-CO"><span style="text-align: justify;">Continúa en unos días...</span></span><br />
<span lang="ES-CO"><span style="text-align: justify;"><br /></span></span><br />
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-CO"><span style="background-color: #eeeeee; font-size: large; text-align: justify;"><b>Otras publicaciones:</b></span></span></div>
<span lang="ES-CO"><span style="text-align: justify;"><br /></span></span><br />
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-CO"><span style="text-align: justify;"><b>Carta del Movimiento Jaime Bateman Cayón al Camarada Julián Conrado:</b></span></span></div>
<span lang="ES-CO"><span style="text-align: justify;"><a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-del-movimiento-jaime-bateman.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-del-movimiento-jaime-bateman.html</a>
</span></span><br />
<span lang="ES-CO"><br /></span><br />
<div style="text-align: center;">
<b>Respuesta de Julián Conrado al Movimiento Jaime Bateman y su nueva canción:</b></div>
<br />
<a href="http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-de-julian-conrado-al-movimiento.html">http://movimientojaimebatemancayon.blogspot.com/2011/12/carta-de-julian-conrado-al-movimiento.html</a>
</div>
</div>
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-size: 15px; line-height: 17px;"><br /></span></span>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-71838782173941017242012-01-02T14:19:00.000-08:002012-01-02T14:19:27.937-08:00Relatos de la Violencia: La mítica Casa Verde - Alfredo Molano<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<b>Décima entrega de "Relatos de la Violencia"</b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">La mítica "Casa Verde" (Parte 1 de 3)</span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWn5IQHNMdWBpIQEJcQePFideKF3KT4FEaXcMbpfgSZdTXeEXza9YLcBJ3YW66fEQIfDIx6YMV0bh_5k_jEFgM1qu0yQo0rUdvyT7BlK1ePHhNwvkfE06zfISuKOb0I7cR_K6YmZMv9TJw/s1600/Casa+verde+1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWn5IQHNMdWBpIQEJcQePFideKF3KT4FEaXcMbpfgSZdTXeEXza9YLcBJ3YW66fEQIfDIx6YMV0bh_5k_jEFgM1qu0yQo0rUdvyT7BlK1ePHhNwvkfE06zfISuKOb0I7cR_K6YmZMv9TJw/s320/Casa+verde+1.jpg" width="320" /></a>Llegamos a la célebre Casa Verde.
No nos detuvimos porque nuestros guías tenían el tiempo contado. Al atardecer
subimos la cuesta más empinada de todo el trayecto y luego caímos abruptamente
sobre un llanito donde se agrupaban cuatro casas hechas de madera y zinc. Tan
pronto nos detuvimos se acercó un guerrillero que identificamos al instante. Se
trataba de Braulio Herrera. Los guías le hicieron un saludo militar y le
dijeron: “Permiso, mi camarada, para informar la misión cumplida sin novedad”. “Gracias,
compañeros”, respondió Braulio, y dirigiéndose a nosotros, nos saludó con mucha
afabilidad. Hablamos, claro está, del viaje sin atrevernos a preguntarle si la
actividad que habíamos visto era normal o,por el contrario, algo excepcional,
hasta que él nos sacó de dudas: “Estamos cambiando de casa porque aquí en la
Caucha –tal era el nombre del sitio la que habíamos llegado- se acabó la leña
para cocinar y Marulanda prohibió que se siguieran tumbando palos en el
páramo”. La explicación nos dejó más intrigados aún. Entonces, nos
preguntábamos con los ojos, ¿cuántos guerrilleros son para haber acabado con un
bosque sólo para cocinar? Y más al fondo: ¿quién es Marulanda, el que manda
hacer tal movilización para no acabar de dañar los páramos?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJUyQ7PcNlscYyld40ALZxz8qa7h2BJs1VKDD5sqDrfCL1dLjEksxNUdrQbTGlVjyk5n7wpkrmj_Uobr3VUQkty4eOhoYgoVEdHvG0fliEnJy1atsA3uWd70Fc71CSwBxfGY4s3eUDjLk3/s1600/Marulo+Casa+verde.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJUyQ7PcNlscYyld40ALZxz8qa7h2BJs1VKDD5sqDrfCL1dLjEksxNUdrQbTGlVjyk5n7wpkrmj_Uobr3VUQkty4eOhoYgoVEdHvG0fliEnJy1atsA3uWd70Fc71CSwBxfGY4s3eUDjLk3/s320/Marulo+Casa+verde.jpg" width="320" /></a>Estábamos haciéndonos estas
preguntas cuando nos pillamos, con el rabo del ojo, que nos miraban con mucho
detenimiento desde una de las casas vecinas al sitio en que conversábamos con
Braulio. Se trataba del mismísimo Marulanda. Tenía una toalla amarrada a la cabeza,
verde oliva, de marca Ives Saint Laurent, vestía de civil y no llevaba armas. Se
acercó y nos preguntó “¿Y qué los trajo por aquí tan lejos?” “No, pues
queríamos conocerlo y saludar a Alfonso”, le respondimos con timidez. “Pues muy
bueno, pues así se dan cuenta quiénes somos, ¿no? Camarada –dijo dirigiéndose a
Braulio-, vamos a buscar a Cano, y que acomoden esta gente abajo, en el salón
de conferencias”.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El sitio adonde habíamos llegado
quedaba más alto que el campamento general y constituía, digamos, el barrio de
Manuel. Además de su propia casa, donde vivía con Sandra, su esposa, estaba la
casa de Braulio, la de Joselo, el compadre que lo acompañó desde los años
cincuentas, y la casa de los escoltas personales. Más abajo estaba el cuarte
donde vivían Jacobo, Alfonso Cano, Raúl Reyes y Timoleón. Estaban también los
cuarteles de hombres y mujeres, la plaza de armas, la rancha o cocina, los
baños, las caballerizas, el salón de actos y el citado salón de conferencias.
Vale decir que la cocina de Jacobo era personal.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZmZFV-m6bPObRL4sfLA27ZPkoW6-XgpNXoZZkSItdz2yOiGy7nB5J4zr6vDB6IYfBP2rFyYLNZ06K7UfE-fW_AfQxklT_X2eeLMumYSASqmvIk_v47b2tS968I-WDZLjxENVmQiEVH3WP/s1600/Alfonso+Casa+verde.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="221" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZmZFV-m6bPObRL4sfLA27ZPkoW6-XgpNXoZZkSItdz2yOiGy7nB5J4zr6vDB6IYfBP2rFyYLNZ06K7UfE-fW_AfQxklT_X2eeLMumYSASqmvIk_v47b2tS968I-WDZLjxENVmQiEVH3WP/s320/Alfonso+Casa+verde.jpg" width="320" /></a>Nos salió a recibir Alfonso Cano
con el uniforme bien planchado y las botas de cuero, brillantes. Nos abrazó muy
fraternalmente mientras nos decía: “Me alegro mucho de verlos. ¿Cómo los
trataron?” Su acento bogotano nos hizo sentir en la Avenida Chile. Ya en
confianza y sin que Marulanda se diera cuenta, le preguntamos: “Hombre,
Guillermo, ¿y qué bajan en esas cajas de madera?” Nos respondió riéndose: “La
biblioteca de Jacobo”. Nos invitó a saludarlo y a conversar con él.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Jacobo vivía en el segundo nivel
de una serie de alcobas que rodeaban el salón de actos. Su apartamento-oficina
lo vigilaban dos guerrilleros armados con R-15 que nos evocaron los guardias
que cuidaban la tumba de Lenin en Moscú. No se movían de su sitio, ni siquiera
pestañeaban. Tenían algo de solemne y de ridículo al mismo tiempo. De golpe se
abrió una de las puertas del segundo piso y salió una carcajada seguida de
Jacobo. A pesar de haberlo visto mil veces en fotografía y de ser –digamos- una
figura familiar, tuve la impresión fugaz de no saber quién era ese hombre que
nos saludaba desde arriba preguntándonos por lo que en ese momento comenzaba a
dolernos: las peladuras en la entrepierna, producidas por los tres días a
caballo. A renglón seguido gritó: “Esa vaina se les quita con manteca de
riñonada. Mañana matan” Hay que decirle a l compañero que le saque la grasa al
riñón de la res”. Nos invitó a seguir y, una vez sentado alrededor de su mesa
de trabajo –puesto de mando-, le pidió a Olguita, su compañera, que nos
destapara una botella de Remy Martin. Ella cumplió la orden mientras nosotros
nos detallábamos embelesados todo lo que Jacobo tenía sobre la mesa: una
pistola Beretta desarmada, una linterna de rayos ultravioletas, dos cápsulas
para escopeta, una foto de él montando a caballo, una foto de Rosa Luxemgurgo,
una florero con flores de arrayán, un vaso de cristal, unos binóculos, una
bufanda roja, piedritas de muchos tamaños y colores y un estilógrafo que, nos
explicó, era una bomba con explosivo plástico que habían desactivado en el jeep
de Pardo Leal días antes de que fuera asesinado.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero si la mesa tenía cosas
extrañas, el cuarto era aún más atractivo: una colección de armas dentro de las
cuales pudimos distinguir una metralleta Thompson, de las que usaba Al Capone
en Chicago, una mini-uzzi, un fusil Grass de la Guerra de los Mil Días y otros
aparatos que no distinguimos. Tenía también una pesa para contar billetes, una
curubas, unos mangos, una cafetera que no le vimos usar y una percha con diez
bufandas y diez cachuchas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ZE6E4cIUGAty0KgoSevfQ3eWJT1wJBXTURTmMZWFf1zvlLRjxscXWbrdhtrtcsFop6UH9dMd7cRCpfbTLhdbZBL5RUmdt75PNJo6cgFikdN2jgSNmbBtyj0ajm_QJ7-H428SW1Tsn4kf/s1600/Jacobo+Arenas.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ZE6E4cIUGAty0KgoSevfQ3eWJT1wJBXTURTmMZWFf1zvlLRjxscXWbrdhtrtcsFop6UH9dMd7cRCpfbTLhdbZBL5RUmdt75PNJo6cgFikdN2jgSNmbBtyj0ajm_QJ7-H428SW1Tsn4kf/s320/Jacobo+Arenas.jpg" width="195" /></a>Abierta la botella nos sirvió
medio vaso a cada uno; él se excusó de beber “por cuanto me tienen recetado.
Pero eso no importa. Beban, que para eso lo traemos directamente de la bella y
lejana Francia”. Sabíamos que estábamos frente a un hombre extraño, y en el
curso de la conversación nos mostró que no estábamos equivocados. Jacobo no
podía hablar de una sola cosa, hablaba de todas al tiempo. Hacerle una
entrevista resultaba imposible. Sabía demás muchas cosas. Saltaba con
versatilidad del cultivo de papa en el páramo al problema de las regalías
petroleras, de una emboscada hecha en Quipile en el año 52 a los mecanismos
legales para decretar una amnistía. Era una mezcla muy seductora de general
conservador de la Guerra de los Mil Días, terrorista ruso anterior a la
revolución de 1905, monje benedictino, anarquista español, áulico de María
Cano, terrateniente de páramo, filipichín de los años veintes y guerrillero
liberal. Era sin duda todo eso. Hablaba como si estuviera echando un discurso
en la Cámara de Representantes y luego como si estuviera dictando una cátedra
en la universidad. Por momento parecía respondiendo una entrevista a un
periodista de Le Monde. Podía gritar como un capitán de caballería en medio del
combate, o adelgazar la voz como confesor de viudas ricas. Sin duda uno de los
personajes más atrayentes y contradictorios que haya conocido.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hablaba disparado. Pedía tinto,
conversaba por radio-teléfono con Álvaro Leyva, con Rafael Pardo, con el Cura
Pérez, con Carlos Ossa. Volvía a sentarse y nos contaba que una vez, en una
travesía por la Serranía de La Macarena, en medio de la selva, se les apareció
un perro, “pero era un perro salvaje, un ejemplar de clase, alto, de ojos azul
profundo, un bello animal. Yo me quedé extasiado mirando. ¡Qué porte! ¡Qué
clase! Estaba yo contemplándolo, cuando en esas y el comandante de la
guerrilla, un campesino bárbaro, saca tamaño pistolón y le da tres tiros. Yo
sólo alcancé a decirle: no, no sea bruto, no lo mate. Es que en la guerrilla
nos hace falta mucha educación. Mi lucha por hacerles comprender a los
guerrilleros la importancia de la naturaleza es constante y a veces hasta
inútil. Le disparan a todo”.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El tema nos dio oportunidad para
plantearle una tendencia que habíamos observado en muchas zonas de bonanza: la
de que los comandantes suelen ser muy fáciles de sobornar, como cualquier
autoridad oficial. Muchos ganaderos, comerciantes de coca, terratenientes,
transportadores, ponen a su favor a la guerrilla comprando al comandante. Nos
miró en silencio, con esas gafas gruesas y verdes que usaba, que parecían una
muralla, se paró, trajo una caja grande y la abrió: eran joyas, aparentemente
finas, relojes dorados, dijes, anillos, cadenas. Nos dijo: “Todas esas vainas
han sido confiscadas a comandantes. Tengo prohibido esa vagabundería de recibir
regalos. El oro a todos corrompe. Acabamos de estatuir la Orden de Marquetalia
y voy a manda a fundir todas estas arepas para hacer condecoraciones y así
cambiar el vicio de recibir sobornos en oro por el de ganarse el oro
combatiendo. Se les da una arepa de oro en forma de gran cruz por sus méritos y
nos sacamos la corrupción de encima. La gana que despierta el oro es de todo
ser humano; la astucia está en saber manejar ese instinto”. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr9Cf_HBtB09OpOKF6qgnyCsRvUl9nhhd4BuDvwzgs2yWh53ZHtJ2EOGWe3fXReH7dxIcJfQho21AgPuIhyCyQPbRL5q54yVX0dfOyBL_d_F214QyIfFtGTBG6CPsUOaUxR06B1TeYJt9C/s1600/Bolivar.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr9Cf_HBtB09OpOKF6qgnyCsRvUl9nhhd4BuDvwzgs2yWh53ZHtJ2EOGWe3fXReH7dxIcJfQho21AgPuIhyCyQPbRL5q54yVX0dfOyBL_d_F214QyIfFtGTBG6CPsUOaUxR06B1TeYJt9C/s320/Bolivar.jpg" width="222" /></a>Después de almorzar nos dijo que
nos veríamos en la noche. Olga le tenía preparada el agua tibia para bañarse.
Se disculpó diciéndonos que a su edad el frío era un enemigo. “Por eso nostrastiamos
con los chécheres para tierra caliente. Estos páramos son para los jóvenes”.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Alfonso, que había permanecido en
silencio todo el tiempo, nos condujo al salón de conferencias donde íbamos a
dormir. Era una alcoba grande, que tenía sobre las paredes varios mapas de las
batallas de Bolívar tomados de la obra de Álvaro Valencia Tovar, <i>El ser guerrero del Libertador</i>. Jacobo
dictaba a los comandantes recién graduados en la Escuela Militar Guerrillera
una serie de conferencias que él llamaba “Cátedra Bolivariana”. Era un gran
lector, un hombre instruido, pero ante todo un animal político de combate. Le
interesaba, no obstante, sólo lo que le servía en su lucha contra el
establecimiento. Fue en su juventud obrero petrolero y como tal participó el 9
de abril de 1948 en la toma de la alcaldía y en la formación de un gobierno
local que se llamó la Comuna de Barranca, dirigida entre otros por Apolinar
Díaz Callejas y por Rafael Rangel, un célebre guerrillero liberal. La comuna
duró en el poder más de dos semanas, hasta que el ejército nacional la cercó y
obligó a un acuerdo desfavorable para los insurrectos. Jacobo se unió a las
fuerzas guerrilleras que organizó Rangel y con él empezó a pelar contra el
gobierno conservador. Un tiempo después apareció como comandante guerrillero en
la zona de Quilipe, Cambao, Puerto Nariño. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Días después se volvió a tener noticias de él en
la Guerra de Villarica, donde usaba el nombre de Luis Morantes. Es posible que
en esa época se hubiera encontrado con Marulanda en el sur del Tolima, donde
los comunistas tenían una importante base política desde los años veintes, como
se refiere en el relato de El Davis. De nuevo se encontró con Tirofijo en
Marquetalia, y desde esa fecha en adelante no se volvieron a separar</div>
<span style="text-align: justify;"><br /></span><br />
<span style="text-align: justify;">(Tomado de "Trochas y Fusiles del sociólogo Alfredo Molano Bravo)</span><br />
<span style="text-align: justify;"><br /></span><br />
<span style="text-align: justify;">Continúa en unos días...</span><br />Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-29397700254969252662011-12-29T11:00:00.000-08:002011-12-29T11:01:48.148-08:00Relatos de la Violencia: Tanja Nijmeijer: La muerte del Mono Jojoy<div style="text-align: center;">
<b>Novena entrega de "Relatos de la Violencia"</b><br />
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b><br />
<b><span style="font-size: large;">Relato de Tanja Nijmeijer, la Holandesa de las FARC, sobre la muerte del Mono Jojoy</span></b><br />
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/i1r5G06XZIo" width="480"></iframe></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRvQpTV3JtH2qJGdhcBRewYTZhxqdimJN3ftvJtntakxbWh8iVMVpVu9CwL_kde0hWG7DGabYmOGbmufuLU7ngkekL4d-kKkAx9CTLcnr4QFsAO53qf_sq-18edhW_drl9VYsyC1sEZWB4/s1600/Tanja+2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRvQpTV3JtH2qJGdhcBRewYTZhxqdimJN3ftvJtntakxbWh8iVMVpVu9CwL_kde0hWG7DGabYmOGbmufuLU7ngkekL4d-kKkAx9CTLcnr4QFsAO53qf_sq-18edhW_drl9VYsyC1sEZWB4/s320/Tanja+2.jpg" width="320" /></a>Los días transcurrían con tranquilidad, nosotros estábamos trabajando normal. El Mono Jojoy nos daba charlas en el aula por la mañana, a veces por la tarde también. Me acuerdo que el día antes del bombardeo habíamos visto una película colombiana, Retrato de Mentiras o algo así. Trabajábamos sobre todo haciendo trincheras pues había mucho sobrevuelos de la aviación. Al flanco derecho y al flanco izquierdo del campamento se escuchaba mucho plomo, pero el Mono decía que él no se iba a salir de ahí. Estaba dirigiendo personalmente las peleas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A veces faltaba el dulce, a veces el café, pero estábamos bien abastecidos. Preciso por esos días habían llegado cigarrillos y los fumadores andábamos contentos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En esos días, la diabetes tenía al Mono bastante mal. Estaba muy enfermo, mas sin embargo nunca se dejaba achicopalar por la enfermedad. Recibía a los mandos, hacía reuniones de mandos y nos daba las orientaciones. Por las tardes se dedicaba a la orquesta que había creado unas semanas atrás. La orquesta llegaba hasta su oficina y ahí se ponían a componer y a ensayar nuevas canciones. El escuchaba y cantaba. Desde mi caleta yo lo oía cantar todas las tardes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
También andaba por el campamento pero se le notaba el esfuerzo que le tocaba hacer. Se movía para todos lados con una silla de esas de plástico. Llegaba a la rancha y ponía su silla y ahí se sentaba a joder a la gente; se iba para otro lugar y otra vez se sentaba a recochar. Pero todo eso era dentro del campamento porque él ya no podía marchar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1qkNPkoT9ElWPTc95uV1jGXcn-c6Rut95PXrkkiHhFwRJ0vEH31u1Bvfnb5CaSd8Ng0DtG1DLX_Ut4pE6S_SSsqXG3uyMppyGthvrzSIHHgtkrrf3D2APp9P0_uhrc2a4fx5rHZiI9DhV/s1600/Tanja+3.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1qkNPkoT9ElWPTc95uV1jGXcn-c6Rut95PXrkkiHhFwRJ0vEH31u1Bvfnb5CaSd8Ng0DtG1DLX_Ut4pE6S_SSsqXG3uyMppyGthvrzSIHHgtkrrf3D2APp9P0_uhrc2a4fx5rHZiI9DhV/s320/Tanja+3.jpg" width="320" /></a>Durante la última marcha que hicimos, en junio del 2010, a él tocó cargarlo en hamaca. Me acuerdo que cuando llegamos a nuestro destino, yo me quedé esperando a que él pasara y me di cuenta que lo estaban cargando en hamaca y a mí me impresionó mucho eso, no sólo porque era el comandante, sino porque habíamos cruzado los terrenos más imposibles y peligrosos a su lado. Verlo en hamaca a mí me dio muy duro. Cuando pasó por donde yo estaba, seguro él se dio cuenta de mi asombro y levantó el puño y me gritó: “!vamos por la Copa, Holanda!”, por lo que estábamos en semifinales del Mundial de Fútbol.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En las semanas anteriores al bombardeo, cada nadita hacíamos simulacros en las trincheras. El Mono nos había anunciado que se venían bombardeos masivos contra la Serranía de La Macarena, así que los ensayos eran permanentes. Usted se acuesta, de repente llaman y usted se mete lo más pronto posible a la trinchera con fusil y con pecheras. La noche anterior al bombardeo hicimos esa maniobra tres veces. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR8OCoPlrqZQ-MKZSdZIlAq7Gt_T1dseJNuvqFoctDqDF2rEoTOuHxD8KitswKfQQcFgdQdakWpNcRetkfUKWbCrdhjCuhcNcx4WnLmGlQC9KY0mX0Tn045cC1q7WGCCWr5TFpJ6aMf24e/s1600/Tanja.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR8OCoPlrqZQ-MKZSdZIlAq7Gt_T1dseJNuvqFoctDqDF2rEoTOuHxD8KitswKfQQcFgdQdakWpNcRetkfUKWbCrdhjCuhcNcx4WnLmGlQC9KY0mX0Tn045cC1q7WGCCWr5TFpJ6aMf24e/s320/Tanja.jpg" width="320" /></a>La tarde del 20 de septiembre habíamos tenido una reunión de los secretarios. Me acosté, hubo un ensayo de trinchera, me volví a acostar y me levanté más tarde a pagar la guardia. Esa noche me tocó el tercer turno, de 10 a 12. Durante el turno todo estaba normal. Pasó un avión pero todo estaba normal. Me acosté a las 12 de la noche y a las dos de la mañana una bomba me despertó. Aunque no había caído muy cerquita de mi caleta, la bomba me despertó y yo me metí de una a la trinchera, con cobija y todo, pero sin botas, porque después de la primera cayeron tres más, una detrás de la otra. Después se hizo un corto silencio y yo salí de la trinchera, me puse las botas, las pecheras y el fusil y me volví a meter a la trinchera con rabia pues no había podido encontrar mis lentes de contacto. De repente empezó el bombardeo masivo. Desde el comienzo se notó que todo el fuego estaba concentrado en el búnker del camarada Jorge. Ese búnker quedaba como a 25 metros de la escuadra de nosotros. Todo el fuego iba concentrado ahí, las primeras cochadas de bombas. Entre bomba y bomba yo trataba de mirar pero no se veía nada, solo se escuchaba cacarear a una gallina herida. Cuando ya pasó el bombardeo masivo contra la caleta del Camarada, comenzaron a bombardear a las escuadras; la última cochada de bombas yo nunca la voy a olvidar porque una cayó a unos cuatro o cinco metros de mi caleta. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjerZ3FSRWS5TtUjn0p-jHeEoSbtMnnWThTgHILU4mlR0dxam6Cp-WUtusZHR7I_sGXMSTGAIqk2l-6iWisKinUiLnt-JOSkEfcRh1DtF532xhXUdJ7mc6ULSsQXdFvW-qYEzBxFfWPaNsq/s1600/Tanja+4.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjerZ3FSRWS5TtUjn0p-jHeEoSbtMnnWThTgHILU4mlR0dxam6Cp-WUtusZHR7I_sGXMSTGAIqk2l-6iWisKinUiLnt-JOSkEfcRh1DtF532xhXUdJ7mc6ULSsQXdFvW-qYEzBxFfWPaNsq/s320/Tanja+4.jpg" width="320" /></a>Entre cochada y cochada nosotros escuchábamos gritar al Mono. Él quedó vivo después de las primeras bombas. Llamaba a Quino, su oficial de servicio, quien también murió esa madrugada, y le decía: “!Quino, saque a la gente, saque a la gente! Esas fueron las últimas palabras del Mono. Ahí está pintado él: Quino, saque a la gente!... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Después de las últimas bombas, yo estaba un poco sorda. Tenía el cuerpo dormido de la cintura para arriba. Me hormigueaban las manos, los brazos, todo. En la trinchera hacía un calor insoportable, entonces yo saqué la cabeza y pensé en sacar mis cosas, mi equipo, y ahí me di cuenta de que ya no había nada. Donde estaba mi caleta ya no había nada. Un palo grande y negro había caído encima. Saqué la cabeza un poquito más y vi la caleta del Mono. Eso parecía, -como le dijera yo- un pastal, un cultivo: ya no había árboles, no había matas, todo había quedado arrasado. Todo estaba negro y se miraban llamas por aquí, por allá… </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando salí de la trinchera dije: menos mal tengo mi fusil y tengo mis pecheras, así que nos vamos. El comandante de mi escuadra nos estaba llamando a todos y nosotros respondimos, así que dio la orden: ¡Vámonos saliendo, muchachos! Salimos por un filo. Éramos 17, el bombardeo ya había pasado pero entonces comenzaron a ametrallarnos. Seguimos subiendo como una hora y media hasta que coronamos el filo y ahí me puse debajo de una roca. Saqué mis lentes de contacto, me los puse y por fin me sentí lista pa las que fuera. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Una parte de la escuadra se devolvió a pelear. Trataban de impedir que el ejército desembarcara en el campamento, mientras otros nos dedicamos a evacuar a los heridos, a sacar economía, munición…Duramos casi todo el día en esas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En los siguientes días nunca salimos del área de combate. Escuchábamos los aviones, escuchábamos las peleas y casi no oíamos radio. Estábamos dedicados a tareas militares. En las exploraciones a veces encontrábamos panfletos que decían: “Murió el terror de La Macarena, ya Alfonso Cano lo está pensando, usted que va a hacer?”. A nosotros nos daba risa. A los que botaban los panfletos se les olvidó que los guerrilleros tenemos una consigna: los muertos no se lloran, su memoria se lleva al próximo combate. Lo que se miraba en esos días era esas ganas de la gente de salir a pelear. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Después, con el paso de los días, a la gente le llegó la tristeza. No mira que él anduvo tantos años con nosotros? Que para muchos era como un padre…
<br />
<br />
Tomado de: <a href="http://confidencialcolombia.com/4956.html">http://confidencialcolombia.com/4956.html</a></div>
<br />Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-10861005512846328932011-12-26T09:54:00.000-08:002011-12-26T13:21:10.941-08:00Relatos de la violencia: Melisa, historia de una guerrera 4 parteOctava entrega de "Relatos de la Violencia". La historia de Melisa, un mujer en la guerra colombiana.<br />
<div style="text-align: -webkit-auto;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b>MELISA<o:p></o:p></b></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b>(Parte 4 de 4 Final)</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0n4E045RvF6f_6Zjj8ViRdeo0bih8KMq38zUrKd4k49Uw_xtGKZkJ7eu9sQmn89LqFLJ-yUWMifrK-yZu1WqLnDVSHajp-4fRN49l1PZKCpYPpOfp0yAvxg0KM7lNDjaISDKVbW2EAYMh/s1600/Jacobo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0n4E045RvF6f_6Zjj8ViRdeo0bih8KMq38zUrKd4k49Uw_xtGKZkJ7eu9sQmn89LqFLJ-yUWMifrK-yZu1WqLnDVSHajp-4fRN49l1PZKCpYPpOfp0yAvxg0KM7lNDjaISDKVbW2EAYMh/s320/Jacobo.jpg" width="230" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
Llegar al Secretariado es ambición de todo
guerrillero. Allá viven hombres que uno ha soñado conocer porque se nombran
todo el día y porque de muchas maneras uno depende de ellos.De Ipiales viajé a
Neiva a ver a los niños, y luego me enfleté para Bogotá, hice los contactos y
salí por Fusagasugá para Cabrera. Me esperaban una compañera y las botas de
caucho para subir al páramo, atravesarlo y caer, tres días después de haber
salido, a La Caucha, donde aquel entonces había uno de los campamentos del
Secretariado. Aunque estaba desacostumbrada a caminar, volví a coger el ritmo
muy pronto y, como llevaba tanto impulso, nada se me hizo feo ni largo. Llegamos
de noche. Nos recibió Benítez, que había
sido el comandante del séptimo y ahora era jefe de escoltas de Jacobo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A Jacobo yo le tenía miedo. Me habían contado
tantas cosas de él y tenía tanto poder, que uno a veces dudaba de que
existiera. Cuando lo vi por primera vez me pareció que lo conocía desde hacía
muchos años. Preguntó si yo era Melisa. Me presenté y me puse a sus órdenes. Me
dijo: “Ala, china, primero descansa y después hablamos, porque hay mucha cosa
por allá en las zonas del Cauca”. Así era. Mientras yo estuve en Quito sucedió
el mierdero ese con los Francos y los asesinatos de Tacueyó, hechos por
Delgado. Yo algo sabía porque me habían contado y porque conocí algunos
personajes de la historia. Alguna vez vi al mismo Delgado, un hombre buen mozo,
muy nombrado para todo, que manejaba una red urbana y sabía mucho de
organización. En una época fue el niño consentido de Jacobo. Le gustaba la
plata y con ella lo compraron: le gustaba el poder y con él lo conquistaron. Tan
pronto vio la papaya de tomarse el mando lo hizo. Plata y poder. Vendió a todos
sus amigos y traicionó al resto. Cuando se sintió acorralado, decidió acabar
con todo. Se envició a la sangre, que es la medio hermana del dinero y del
poder, y cuando vio que no le resultaban sus planes se enloqueció.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB5ZOIi-Y4J2MiKrIghCbk2cxlqryJv_hTbAGJlZTdT-euElTF9P14Lr5Z_376vI_C0aZ8LRsZqErh1c0Xs8gdeNeZJinyqRyepjWmLHydwj-HhKdhVjp3Lpoyt5kO6MXPiVLoDFL3ak6E/s1600/Jacobo+Manuel+Alfonso.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB5ZOIi-Y4J2MiKrIghCbk2cxlqryJv_hTbAGJlZTdT-euElTF9P14Lr5Z_376vI_C0aZ8LRsZqErh1c0Xs8gdeNeZJinyqRyepjWmLHydwj-HhKdhVjp3Lpoyt5kO6MXPiVLoDFL3ak6E/s320/Jacobo+Manuel+Alfonso.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-MX">Comenzó a matar a sus enemigos –a los que él
creía sus enemigos- y luego el círculo se le amplió hasta que abarcó a sus
amigos, uno por uno. Pero tanto muerto coge fuerza y para vencerla se necesitan
más muertos y más muertos. Así hasta que acabó con medio movimiento. Cada
muerto traía al siguiente, y para borrarlo tenía que matar a otro y a otro, así
hasta el final. Una matazón. Delgado le hizo más daño en un año al movimiento
que todo el ejército junto durante cuarenta. Jacobo estaba enterado de todo, al
milímetro. Hacía que uno le contara el mismo cuento varias veces. Yo le conté
lo que sabía de Tacueyó: Delgado acabó primero con los de Cali, grupo por
grupo, y después siguió con los de Medellín, también grupo por grupo. Cuando
acabó, se perdió. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">Jacobo me dijo que necesitaba que fuera hasta
Tierradentro en un fin de semana y regresara antes del martes. Así lo hice. Salí
el viernes a Bogotá, el sábado cogí el avión hasta Neiva, el domingo llegué a
Tierradentro, el lunes estaba de regreso y el martes en el Sumapaz, donde me
esperaba el viejo. Yo creo que era por probarme, porque después me cogió una
gran confianza. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGywtLAaAhXl22jmitEkto3Uz1bBrkK-raCXK_RUcPa1FSVEeqUNKP2RmFA9X8uCOrhLR7c11VKHY6ip7ymGa6FSg1H8Y7cCrajMeKfrKpHBKTE4VmrM07WYj2nm8zKQHFxFEsB8oNpb01/s1600/Jacobo+y+Alfonso.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGywtLAaAhXl22jmitEkto3Uz1bBrkK-raCXK_RUcPa1FSVEeqUNKP2RmFA9X8uCOrhLR7c11VKHY6ip7ymGa6FSg1H8Y7cCrajMeKfrKpHBKTE4VmrM07WYj2nm8zKQHFxFEsB8oNpb01/s1600/Jacobo+y+Alfonso.jpg" /></a><span lang="ES-MX">Jacobo me mandó a hacer un curso rápido en la
Escuela Nacional de Cuadros. Un sitio feo por lo barrancoso y lo frío. Lo llamábamos
El Hueco porque allá nunca entraba el sol. Desde que entré hasta que salí, Jacobo no hizo
más que recochar conmigo mandándome unas cartas que empezaban: “Cuando los
caobos son rojos…”, y terminaban: “cuídate, muñequita de almíbar”. Pero no sólo
cartas me mandaba, sino ropa limpia y mecato, que yo compartía con mis
compañeros de curso. Él se daba mañanas para hacerme llegar uniformes secos y
limpios, porque sabía que uno en ese hueco se mantenía todo húmedo. Él era muy
vanidoso y le gustaban las buenas cosas. No tomaba sino Remy Martin y fumaba
Kool; mandaba hacer sus camisas y sus chompas. Cuando Jacobo mandaba traer
telas, se sabía que había que pedir en el almacén lo más escandaloso y chillón
que hubiera. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw3Zx-t_wuCtHxpilhigMZgqhorW3kFSf6cxbnp-mf9fHJxaniOEBCaEdFYnq2cx_dgZAITDGhI8YQjODiEeBEEhCmsfMDT6H9Hj7e0zjJe9SKb_6T8aNn7IuP4cPmce3cA7DUGOxb_IRv/s1600/Jacobo+Arenas.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw3Zx-t_wuCtHxpilhigMZgqhorW3kFSf6cxbnp-mf9fHJxaniOEBCaEdFYnq2cx_dgZAITDGhI8YQjODiEeBEEhCmsfMDT6H9Hj7e0zjJe9SKb_6T8aNn7IuP4cPmce3cA7DUGOxb_IRv/s320/Jacobo+Arenas.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-MX">Usaba unas guayaberas que no era capaz de
ponérselas sino él: atigradas, verdes con morado, doradas, plateadas. Se
encaprichaba con las cosas más raras:
una máquina para contar dólares que había visto anunciada en una revista japonesa;
unas arepas que vendían en Anolaima y que llaman “Mocosas”; una reproductora de
casetes marca Sony, una grabadora Aiwa 206, libretas de tránsito para
topografía, curubas de Santa Sofía, Boyacá; fríjoles de Ubaté. En fin, difícil.
Jodía mucho con su dentadura, que era una caja grandísima. Mandaba subir al
dentista para no quedarse sin dientes. Una vez que el dentista se dio cuenta de
que le estaban sacando espinillas, le dijo que era mejor la pomada peña. Mandó
traer dos docenas y se untó una caja entera un día que salió al páramo. Se
quemó todo y quedó como un caratejo casi un mes por vanidoso. Yo lo llegué a
querer mucho, era como mi papá. Me gustaba pillarle las novias. Yo sabía que
cuando dormía solo, la cama le amanecía arreglada, pero cuando dormía
acompañado amanecía como cuarto de locos. Conmigo fue muy respetuoso, aunque
era también muy celoso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVXxXePIxFQcgf2xuLqI4tqp2Nghn4kWssnsEshu1o_bJ0tzG3lakjWR4YpUw62uA5kxPgHp1V5YLLDJRFHtMez7Qq0CXStT_fp2rYJ6jq-XTrmw3O4HVfd0ibqXstadtNj5C3qri2AT1g/s1600/Secretariado.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVXxXePIxFQcgf2xuLqI4tqp2Nghn4kWssnsEshu1o_bJ0tzG3lakjWR4YpUw62uA5kxPgHp1V5YLLDJRFHtMez7Qq0CXStT_fp2rYJ6jq-XTrmw3O4HVfd0ibqXstadtNj5C3qri2AT1g/s320/Secretariado.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-MX">Después salí para arriba, para el Secretariado.
Jacobo me había mandado llamar para ayudarle. Yo dudé mucho en aceptar y en
volver a separarme del Frente, porque había mucho que hacer. Me habían nombrado
en el Estado Mayor, pero el viejo comenzó a llamarme y a llamarme hasta que me
tocó salir. Busqué la entrada por Colombia, Huila, para no dar la vuelta por el
Sumapaz. Llegué a Baraya, y muy madrugada salí en bus para coger temprano la
trocha. Pero en una de esas apareció un retén militar. Nos hicieron bajar, nos
requisaron y ya no íbamos a volver a
subir cuando oí decir: “Esa es la mona”. Me volteé y alcancé a ver a Humberto,
un muchacho desertado, que me conocía. El teniente se me acercó, me pidió
papeles y le ordenó al cabo detenerme sin siquiera preguntarme quién era. Mi
problema era que yo llevaba una carta del Estado Mayor para el Secretariado. El
cabo, muy obediente, me llevó al puesto y cuando estábamos esperando al
teniente, yo le dije al hombre: “Permítame el baño, cabo, que estoy dando
salticos”. Al tipo no se le dio nada y me mostró dónde podía entrar. Yo que
entro y comienzo a comerme esa carta. Pero era casi imposible. A uno con los
nervios se le seca la boca y mojar ese papel a pura baba era muy difícil.
Botarla no se podía y romperla tampoco. Tocó lavarla con agua para que las
letras se medio borraran y aceptar que llevaba una comunicación. Yo que acababa
de borrar y entra el teniente como un tote, madreando al cabo por imbécil. Me
rapó el papel y la montó: “¿Qué es esto? ¿Qué decía? ¿Por qué lo lavó? ¿Quién
es usted?” Acababa de firmar mi sumario. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">Me cogió por las mechas y me tiró al piso. Un
jalonazo de pelo, sin más ni más, por más prevenido que uno esté, duele y,
sobretodo, humilla. La humillación es un arma muy efectiva porque lo va
haciendo sentir a uno no sólo débil sino culpable y, por tanto, malo. En el
suelo me cogió a patadas. Sentía esas botas clavarse en mis riñones con rabia.
No sabía qué me hacía sentir ajena de mí, como
si yo fuera otra persona, pero al mismo tiempo algo me impedía pedir
clemencia. Que le hombre me hubiera encontrado el papel fue bueno, a pesar de
todo, porque eso me evitó tener que montar un cuento y defenderlo hasta que me
lo hubieran desmontado y entonces, en ese momento, me había tocado decir quién
era: un correo. Se ganó tiempo y me ahorré patadas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">El teniente insistió en que yo le dijera, “por
las buenas”, qué decía la carta; yo le respondí que no había alcanzado a
leerla. Recordé la fórmula de un amigo: yo estoy obligada a dar mi nombre y mi
rango. Recibí la misma respuesta, un bofetón que me hizo sentir todos los
huesos de mi cara y los de la mano de teniente. Llamó a unos soldados y le dijo
al cabo: “Cuelguen a esta hijueputa chusmera de las tetas, a ver sí es tan
berraca”. No sé si era amenaza o para montarla de fiero, o que no encontraron
con qué colgarme, pero el caso fue que no me las tocaron ni para bien ni para
mal. Sin embargo, me amarraron los brazos por detrás, echaron una soga por
encima de una viga y templaron. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia7_aNVmE_vGiU3kCvl5i7q_h3JUUKTZBtgbxaTb8X78ibeXMW7Q9QcMH1sGQpA2bCUNy33jssegr0PifCzmIX9vDhM2srhjYRsFoSbkgch0alyYbVu5iqj-eW55bqG2gDzXYUMkUeEEba/s1600/Tortura.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia7_aNVmE_vGiU3kCvl5i7q_h3JUUKTZBtgbxaTb8X78ibeXMW7Q9QcMH1sGQpA2bCUNy33jssegr0PifCzmIX9vDhM2srhjYRsFoSbkgch0alyYbVu5iqj-eW55bqG2gDzXYUMkUeEEba/s320/Tortura.jpg" width="202" /></a><span lang="ES-MX">De una quedé guindada, las manos por detrás, a
la altura de la nuca, y sostenida en la punta de los pies. Un centímetro más
arriba y me hubieran despresado. El teniente se arrimó, me alzó por las
piernas, me subió y me soltó. El golpe
se recibe en los hombros por dentro, en la columna, en el cuello, en los codos.
Un dolor terrible, seco, regado por atrás. Grité y el hombre repitió la dosis.
Yo pensé que no resistía dos mecidas de esas, que a la siguiente perdía el
sentido. Pero no. Ellos sabían donde apretar sin dejar marca. Volvió a subirme
y a soltarme. No una sino varias veces, y por último dijo: “Déjenla guindada
alto, hasta que escurra lo que trae por dentro”. Lo primero que se duermen son
los brazos, pero no dejan de doler; luego el cuello y los hombros y por último
la columna. Uno siente cómo se van desordenando los huesos, cómo ceden las
coyunturas, cómo se interrumpe el resuello, cómo la sangre comienza a no llegar
a la cabeza, hasta que deja uno de oír sus propios alaridos. Al final sentó que
el piso del mundo se me caía contra la cara.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">Volví en mí cuando abrí los ojos frente a unos
zapatos brillados, lisos y negros. Un sargento bien compuesto me preguntaba si
me dolía la cabeza. En realidad no sabía si me dolía, porque no la podía
ubicar. EL hombre tenía una manera suave de tratarme. Comenzó a llamarme
“animalito de monte”, un nombre bastante ridículo pero que en aquellas
circunstancias sonaba muy amable. Poco a poco fui volviendo en mi cuerpo, o a
lo que podía sentir de él. Los brazos se demoraron más en llegar y el dolor en
los hombros era insoportable. Me preguntó cómo me llamaba, de dónde era, cómo
me habían detenido y cómo me habían tratado. Me aclaró que era de la
Procuraduría Delegada para las Fuerzas Armadas y que su objetivo era saber sólo
cómo había sido el trato. Le conté y me puse a llorar como su hubiera
encontrado a mi mamá. Cuando ya había soltado todo y la esperanza de que las
cosas iban por buen camino, apareció el teniente con la pregunta de antes:
“¿Qué decía la carta?” Me dijo: “Usted puede escoger, usted ya saber de qué se
trata una y otra cosa. Por las buenas, la libertad; por la malas, la soga.
Usted es libre de escoger”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjxGK6WWkzyxxWwYR1j0Qs9fDZzR07DjnboHSeFNFRDCN_DKNp9xcO6TVgvNzpcvGNaS8fCBjrwpPyVySrdYoAYKZ7mcXX3AR8MXMwDIo-KxZY-0NthZqTIdRZcFvIGx595ab_IsgMDFlp/s1600/mujer+golpeada.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjxGK6WWkzyxxWwYR1j0Qs9fDZzR07DjnboHSeFNFRDCN_DKNp9xcO6TVgvNzpcvGNaS8fCBjrwpPyVySrdYoAYKZ7mcXX3AR8MXMwDIo-KxZY-0NthZqTIdRZcFvIGx595ab_IsgMDFlp/s320/mujer+golpeada.jpg" width="224" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">Tengo que confesar que en ese momento, si yo
hubiera sabido qué decía la carta, hasta digo. Uno no es dueño de sus miedos ni
de sus dolores, pero yo no sabía lo que decía el papel ese. Pensé que
inventando podía salir del problema y entonces volvió el sargento bueno y
comenzó a interrogarme. El teniente a gritos, el sargento con amabilidad. Me
estaban partiendo en dos. Lo grave de hablar algo es que ellos no saben hasta
dónde sabe uno, o mejor, ellos siempre creen que uno sabe más, y tiran a
sacárselo a la fuerza, y a la fuerza van haciendo lo mismo que Delgado: por
borrar una cagada hacen otra, hasta que dejan el hueso y como no hay
procuraduría, uno sale desaparecido. Por eso en el fondo me daba más miedo el
bueno que el malo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">El teniente se fue desesperado conmigo. Los
tenientes son peligrosos porque quieren ganar condecoraciones rápido, quieren
ascender y el orden público es su oportunidad. Lo que no hacen antes de ser
capitanes después les queda más difícil. Por eso quieren ganar méritoscon
dolores ajenos y mi teniente estaba decidido a salir de capitán. Me amarró
frente al sargenteo, cruzó la soga por la viga y comenzó a jalar. El sargento
me vendó y volvieron a la misma cosa: ¿qué decía la carta? Yo volví a sentir lo
mismo hasta que conté lo que sabía, que no era mucho. Lo que me parecía clave
lo guardé muy bien guardado, porque hacía parte de mi corazón y porque la vida
de los muchachos estaba en juego. Resolví entonces acusarme yo misma para pagar
así mi confesión. El teniente había ganado a costa de su propia indignidad.<o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">Me fui recuperando muy despacio. Pasé en el
batallón más de un mes, hasta que un delegado de Derechos Humanos me ubicó y
pidió mi libertad condicional. A mí me hicieron confesar contra mí, pero no me
habían montado ni un sumario. A nadie habían detenido y la información que les
di es la misma con que he armado este cuento. Salí del batallón un lunes 6 de
agosto. El jueves estaba entrando otra vez al Sumapaz. Llovía y yo comencé a
meterme en una congoja que venía en contravía. No tenía por qué estar triste
habiendo salido libre, pero una lloradera que me salía de adentro, de más
adentro que siempre, me tenía derrotada. En El Confín me quedé una noche. Los
muchachos estaban alegres con verme y sus chanzas me borraron la pendejada que
yo cargaba. Pero al día siguiente volvió la misma suspiradera tan pronto me
despedí de ellos y me boté loma abajo. Cada paso que daba me hundía más. Yo
decía para mis adentros: “No he hecho nada malo, no he matado, no he
traicionado, no he mentido, ¿Será que le pasó algo a mi gente? ¿Será que a los
viejos y al niño les sucedió algo malo?” Trataba de distraerme en el camino,
con los recuerdos, con los pensamientos, pero nada, siempre volvía a caer en el
mismo sitio. Corrí por esas lomas haciendo derechazos, acortando el camino,
como si tuviera una cita, como si alguien me estuviera esperando para irse. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">Y así fue. Tal cual. Llegando a Ucrania había
un retén. Los guerreros dizque a no dejarme pasar. Me dijeron: “Hay órdenes de
no dejar entrar a nadie”. Estaban serios, muy serios. La cosa era grave. Algo
había pasado. Nunca antes se había visto que en territorio de uno, los mismos
de uno no lo dejaran pasar. Yo pregunté, pero no me dijeron nada. Me
contestaron que habían recibido la orden sin más.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">Yo me hice la pendeja y me guindé de un palo a
esperar. Pedí permiso para irme a bañar, y como no me acompañaron, decidí
desobedecer y subirme río arriba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8_u2Td-sJT2DL1TWqKinzYUBjFuD8J2eoRAG5qll6H9f06KA5myNUVo4OZgpbJ0COAD_f6arQo_mPjIv91xUmkDusY77F6FhOsBC0PL84NslIqD34jPQE2i0C6ZRogF7ChJCoooZ7oPVg/s1600/tirofijo-jacobo-arenas+cumpleanios.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8_u2Td-sJT2DL1TWqKinzYUBjFuD8J2eoRAG5qll6H9f06KA5myNUVo4OZgpbJ0COAD_f6arQo_mPjIv91xUmkDusY77F6FhOsBC0PL84NslIqD34jPQE2i0C6ZRogF7ChJCoooZ7oPVg/s320/tirofijo-jacobo-arenas+cumpleanios.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-MX">Trepé por los barzales como poseída. El
lagrimeo se cambió por rabia. Desde lejos alcancé a ver que en El Pueblito
había movimientos raros. Pensé en que se había entrado la chulada, pensé que
habían decretado la invasión, pensé que Marulanda se estaba despidiendo, pensé
que estaban en consejo de guerra. ¡Qué no pensé! Lo que no pensé fue lo que
había pasado: Jacobo acababa de morir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">El Secretariado se había reunido aquel viernes
como todos los días. Jacobo estaba igual que siempre, mamando gallo, dando
órdenes, discutiendo. Pero de un momento a otro se paró de la mesa sin motivo y
trató de salir de la salita donde estaban hacia su alcoba. En la puerta dobló. Alfonso
alcanzó a sostenerlo, pero como era un hombre grande, le ganó el peso. Cuando
Jacobo llegó al suelo estaba muerto. No hizo un gesto de dolor ni alcanzó a
decir una sola palabra. Se fue sin despedirse. A mí la lloradera me aumentó al
pensar que el viejo me venía diciendo adiós desde que entré al Confín. Y que yo
había sido la única que, sin entender, sabía que el viejo nos dejaba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">No salí del llanto en muchos días. No volví a
hablar con nadie hasta que el camarada Raúl Reyes, una semana después, me llamó
a rendir cuentas. Le conté la misma historia que ahora firmo de mi puño y
letra.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: right;">
<span lang="ES-MX"><b>Melisa<o:p></o:p></b></span></div>
</div>
<div style="text-align: right;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: 115%;"><b>Pueblito, agosto 30 de 1990.</b></span><br />
<span lang="ES-MX" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: 115%;"><b><br /></b></span><br />
<div style="text-align: left;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: 115%;"><i style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; line-height: normal; text-align: justify;"><b>Tomado de: "Trochas y Fusiles" del Sociólogo Alfredo Molano Bravo.</b></i>
</span><br />
<span lang="ES-MX" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: 115%;"><i style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; line-height: normal; text-align: justify;"><b><br /></b></i></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<b><i>Comenzaremos con un próximo relato en unos días</i></b></div>
</div>
</div>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-42247928431515548972011-12-24T14:08:00.000-08:002012-01-04T12:19:08.062-08:00Canción: El Flaco Jaime - Julián Conrado<div style="text-align: center;">
♪♫ Jaime Bateman Cayón es campesino y obrero, </div>
<div style="text-align: center;">
Cacharrero, machetero, pescador, ordeñador, </div>
<div style="text-align: center;">
Estudiante de valor, artista de justo vuelo, </div>
<div style="text-align: center;">
Jaime es el soldado bueno, el pueblo trabajador. ♫♪
</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/OqTOjtYddek" width="420"></iframe><br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¡Hola MJBC! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Queridos Camaradas del Movimiento Jaime Bateman Cayón: </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Afortunadamente para quienes tenemos la gracia de saber amar, ninguna cárcel, ni siquiera esas de "máxima seguridad" que se ha inventado el Capitalismo, puede impedir que el amor entre y salga: Desde mi calabozo hago uso de ese bello poder para enviarles un cálido abrazo preñado de tierna amistad. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Gracias por escribirme y la solidaridad que me brindan.
Saber que el Flaco Jaime no deja de retoñar me da una alegría tremenda, una alegría del carajo, una alegría del putas!!! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Definitivamente el Flaco se sembró en el corazón del pueblo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Julián Conrado</div>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-68684386597721059912011-12-23T12:53:00.000-08:002011-12-23T13:07:10.394-08:00Relatos de la violencia: Melisa, historia de una guerrera 3 parte<br />
Séptima entrega de "Relatos de la Violencia". La historia de Melisa, un mujer en la guerra colombiana.<br />
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b>MELISA<o:p></o:p></b></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b>(Parte 3 de 4)</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQbXXqePSdehNmrmdF716CbyUlqXz8ovpRw24oC9hd-zzGU7k0hwhQm5bptByfcI7gOJDTf6Lznp5XJudSIJsN470GYQNSQ7d10UUo6lfTq787CUFKrPKA8MLCrZ9pIZShN414tm3LpoMS/s1600/tamara.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQbXXqePSdehNmrmdF716CbyUlqXz8ovpRw24oC9hd-zzGU7k0hwhQm5bptByfcI7gOJDTf6Lznp5XJudSIJsN470GYQNSQ7d10UUo6lfTq787CUFKrPKA8MLCrZ9pIZShN414tm3LpoMS/s320/tamara.jpg" width="262" /></a></div>
<span lang="ES-MX">Duré un tiempo apartada de todo. Ni estudiaba,
ni iba a cine, ni salía con los muchachos, y mucho menos trabajaba en el
consejo estudiantil. A puros empujones acabé sexto y me gradué, desganada. Mi
mamá montó la cantaleta con la carrera. No hacía otra cosa que ponerme ejemplos
con mis primos ricos y con mis primos pobres; con mis hermanos, ambos
profesionales, y con mis hermanas, ambas casadas y encerradas haciendo oficio
en la casa. Yo la oía como quien oye llover. Pero algo me salpicaba. Me
presenté al ICFES porque quería estudiar enfermería a pesar de todo. Pasé las
pruebas con muy buen puntaje. Podía así pensar en cualquier carrera. Mi papá insistía
en respetarme y me dejó en libertad: “Haga usted lo que haga, siempre será hija
mía”, decía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">A la casa seguían llegando los amigos de mi
mamá. Ella trataba de que no se demoraran y de que poco hablaran conmigo. Pero
como los quería tanto, no había nada que hacer. Decidió ponerla suerte en manos
de Dios y tal como lo temía, pasó. En una de esas llegó un tal Villafañe. Un
negro bien para él, de bigote y ojos negros brillantes. Me llamó la atención porque
vestía una camisa de rayas horizontales
y un pantalón de rayas verticales. Lo llamé el señor T. Para mí un cucho. Mal
contados tendría unos 35 años. Era un buen contador de historias de guerra, y lo
hacía de tal manera que se colocaba de héroe sin mencionarse. Muy astuto. Tenía
los dientes separados, y cuando se reía se le veía por ahí, dando vueltas, algo
de fiera. Yo sentía que el cuento volvía a comerme. Una tarde acompañé a
Villafañe donde el médico. Mientras esperábamos me contó una historia que me
hizo reír mucho y que me fue soltando otra vez. Resulta que la comandancia del
frente ordenó la toma de Rionegro, Huila, un pueblo pequeño construido por los
militares en los años sesenta para montar una base desde donde atacar a
Riochiquito, república de Ciro Trujillo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">Para hacer inteligencia, el mando había
destacado a un par de indígenas paeces que se llamaban dizque Walter y
Elizabeth, nombres, claro, de guerra. Fueron, hicieron la inteligencia y volvieron.
En el informe dijeron que había varias “trincheras”. Pero a la hora de la
verdad la guerrilla resultó sitiada por un anillo de policías porque las tales
“trincheras” eran túneles. Ellos habían confundido las palabras. Por ahí se
escapó el enemigo y cogió a los muchachos por la retaguardia. Mataron a varios
guerreros. Villafañe se reía de esto y a mí me hacía gracia que él tuviera
sentido de humor a pesar de lo negro de la historia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmzBWWUsx6ngs3vaL_C_zCCdntgaxMZDZwbN-bhYShhS1gKBOxKOhn9RZTtSHzOTRnCiyBfZT7cuCu8VEc9igEH33yi_vlW5ZkzI2UuBGUlHZPWQq1NHW7XQiok2fEthWNlsUNuSe7pYoj/s1600/0587.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmzBWWUsx6ngs3vaL_C_zCCdntgaxMZDZwbN-bhYShhS1gKBOxKOhn9RZTtSHzOTRnCiyBfZT7cuCu8VEc9igEH33yi_vlW5ZkzI2UuBGUlHZPWQq1NHW7XQiok2fEthWNlsUNuSe7pYoj/s320/0587.jpg" width="250" /></a><span lang="ES-MX">Así pasó un tiempo. Él me contaba las cosas
como para entretenerme. Pero a mí por dentro todo se me iba cocinando, hasta
que le pedí ingreso. Le dije: “Si alguna vez resuelven pedir mi militancia, yo
diría que bueno”. Parecía una declaración de novia. Villafañe no me respondió
nada. Su silencio, bien pensado, me dio rabia y al mismo tiempo aumentó mi
gana. A los tres meses volvió el tipo y me dijo que se había aceptado mi
solicitud, y que –si todavía estaba dispuesta- nos iríamos el domingo
siguiente, el Día de la Madre. Me quedaban cuatro días para arreglar mis cosas,
decirle a mi gente y –pensaba yo- hacer maleta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">De entrada le conté a mi papá. Él me respondió:
“Ay, mija, eso es muy duro; usted no sirve para eso. Si no le gusta hacer
oficio aquí, ¿qué va a ser capaz de andar por allá en esos páramos sin comida
ni casa? Eso no. Eso déjelo para los que estén acostumbrados a echar pata. Usted
ya estudió: salga adelante”. “Pero papá –le argumenté-, uno se acostumbra a
todo; usted mismo me ha enseñado a querer este país y a buscar una salida
diferente a la del hambre y la desesperación, así que yo me voy”. “Usted verá
–volvió a decirme-. Eso usted sola lo decide. Yo no voy a decirle si sí o si
no”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">A mi mamá no quise comentarle nada. Pensé que
era mejor que me diera el beso y la bendición de todos los días, y así tampoco
le dañaba la fiesta de la madre. Desde que Villafañe me anunció el viaje, abrí
mi maleta y comencé a echar mis cosas: todo lo que traía un recuerdo lo echaba.
Era un arrume de <i>Blue Jean</i>, camisas y
cinturones, un medio transistor, un costurero pequeño, una máquina para
afeitarme las piernas y las axilas, un perfumerito de conchas rosadas, un
espejo con tapa de carey, una bolsa de peluche llega de cosméticos; una chompa
de piel y otra de cuero, mis tenis rojos y mis botas negras, dos balacas de
terciopelo, una sudadera gris que me había regalado mi mamá en navidad y estaba
sin estrenar, un álbum de fotografías y un libro secreto, <i>Juan Salvador Gaviota</i>; una colección de monitos de “Amor Es”, un
tulipán de yeso y el estilógrafo que me había regalado mi papá cuando aprendí a
leer. En fin, me quería llevar todo lo que dejaba. Cuando Villafañe se dio
cuenta me dijo: “No, si usted no va para el convento, sino para el monte. Allá
lleva sólo lo que es capaz de cargar, que su caso –me dijo mirándome las
caderas-, no serán más de tres kilos. Lleve sólo un blue jean, dos camisas y
unas botas. Lo demás déjeselo a guardar a su mamá”. Ese “mamá” me sonó como un
irrespeto. De todos modos eché algunas cosas y dije: “si tengo que botar algo,
lo hago por allá”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirMdj4wSU4JxEPzUpZHNFmJjPDNoGjbgmQ4YvBxH0Yj5JBC_bLOaoKZOQ1KoKVOkIsUrJlTqL733_2VaKbMQ4MNhaJV1a96VfUiQHB_Wuj2eau5lZtZyKP5CZpDoFkknoS8ER-SxTWbTIu/s1600/plan+colombia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirMdj4wSU4JxEPzUpZHNFmJjPDNoGjbgmQ4YvBxH0Yj5JBC_bLOaoKZOQ1KoKVOkIsUrJlTqL733_2VaKbMQ4MNhaJV1a96VfUiQHB_Wuj2eau5lZtZyKP5CZpDoFkknoS8ER-SxTWbTIu/s320/plan+colombia.jpg" width="320" /></a></div>
<span lang="ES-MX">A mi mamá le dejé una carta que decía más o
menos que me iba para la guerrilla porque quería hacer algo distinto; que a mí no me faltaba nada en la casa, pero que
me creía con el deber de hacer un país donde todos cupiéramos; que me perdonara
las lágrimas y las angustias que mi decisión le iba a causar, pero que en el
fondo seguía el ejemplo que me había dado. Escogí terminar una frase que Carlos
me había escrito en un memo: ser revolucionario es el puesto más avanzado a que
un hombre puede aspirar, y me despedía diciéndole que si algún día yo moría,
esperaba que ella fuera fuerte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">El domingo cogimos un bus para Ibagué. Allí nos
quedamos dos días mientras Villafañe hizo una vuelta que a mí me parecieron
misteriosísimas. Después nos montamos en un Bolivariano para Popayán, pero
pasando por Santander de Quilichao el hombre me dijo: “aquí es, llegamos”. Villafañe
miraba mi maleta pero no decía nada. Yo la cargaba armada de valor. No quería
dar el brazo a torcer. Hacía como si no me importara. Cuando nos bajamos me
presentó al compañero encargado de llevarme hasta el comando. Yo quedé a su
disposición. Me dijo que se llamaba Hugo, pero que le decían Bagazo. Me
preguntó cómo me llamaba y le di mi nombre verdadero, Elisa. Era campesino,
medio indígena, muy seco. Me sentí de golpe muy ajena a ese mundo en el cual
–pensaba yo- tendría que pasar el resto de mi vida. Si la gente por la que
estaba dispuesta a luchar era toda tan dura como Bagazo, lo mejor era no
esperar a que me dieran las gracias, pensé, y me reí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj54mY-sHjZL9ODGYiw-RIzixUfBaNIvRa8q_cmvLmJRysnsAQOVv8b5SvkWmoGBJk-6bFcxvHAWtANLQe8gY7xroyDLSw0OooSgtM8ETNzXX9_fNGnojfk9cpo58NIvSJVmORhkicZLxqu/s1600/equipaje2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj54mY-sHjZL9ODGYiw-RIzixUfBaNIvRa8q_cmvLmJRysnsAQOVv8b5SvkWmoGBJk-6bFcxvHAWtANLQe8gY7xroyDLSw0OooSgtM8ETNzXX9_fNGnojfk9cpo58NIvSJVmORhkicZLxqu/s320/equipaje2.jpg" width="320" /></a></div>
<span lang="ES-MX">Como adivinando lo que pensaba, me dijo: “Usted
deja aquí toda su pendejada o no sube”. Solté mi pendejada y me monté en el
carro que nos esperaba. Pero comencé a llorar loma arriba. Creo que sólo se oía
el motor y mi chirimía, y para ajustar comenzó a llover. Llegamos a Tacueyó ya
de noche, y sin haberme avisado, comenzamos a caminar hasta eso de las diez de
la noche. Yo no sabía manejar esas botas, que además me quedaban grandes. Me
caí muchas veces. Bagazo no hacía más que maldecir su suerte. A eso de las diez
llegamos a un arrimadero que ellos tenían. Esa noche no pude dormir porque
tenía un ojo puesto sobre la respiración de Bagazo. El menor cambi0o me dejaba
sentada en la cama. Pero no pasó nada: el hombre era brusco pero correcto.
Amanecimos en un sitio que se llama Santo Domingo, una hoyada llena de palmeras
de páramo. Había miles. Era raro ver tanta palma entre la niebla y el frío. Había
miles. Era raro ver tanta palma entre la niebla y el frío. De ahí salimos muy
madrugados. El camino seguía loma arriba, sin ningún descanso; Bagazo no paraba
de caminar. A la hora me comenzó un mareo y unas ganas de vomitar como si
estuviera esperando. ¿Pero de quién?, pensaba yo, y por más que trataba de
vomitar, no me salía nada. Sólo lágrimas y más lágrimas. Los pies me comenzaron
a arder y a pelarse del calor. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh4JxUDuQgUbYhJ-ZuJx3TF_HjM2-PufACNERONYlTtjZM-iTPgDIVAi8EkzEFswKUsQoarDjRxlU0bg42DiVUw6-1lsXerBmg1P9jL6plF4DVzjg8aLpojuGStqAMZ6q-HsdmOdrcSIMu/s1600/guerrillera03.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh4JxUDuQgUbYhJ-ZuJx3TF_HjM2-PufACNERONYlTtjZM-iTPgDIVAi8EkzEFswKUsQoarDjRxlU0bg42DiVUw6-1lsXerBmg1P9jL6plF4DVzjg8aLpojuGStqAMZ6q-HsdmOdrcSIMu/s320/guerrillera03.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-MX">Entonces fue cuando decidí que no daba un paso
más. Me ranché y cuando pude hablar le dije a Bagazo que me matara. Pero a él
le dio risa y se fue. Al rato volvió con un caballo. Yo nunca había montado en
una bestia, no sabía qué era eso ni por dónde se cogía. Como las reglas
cambiaron, yo cambié las mías y me fui montando en ese caballo terco y mañoso,
que siempre anduvo por donde quiso sin obedecerme. Se arrimaba contra los
matorrales y contra las cercas; para él el buen camino no era el mío. Por
momentos tenía que cerrar los ojos porque cogía por la orillita del camino que
daba a los precipicios. Yo miraba eso como un abajo que parecía un adentro, y
se me cortaba la respiración. Terminé por dejar que la bestia decidiera por
dónde coger. Fue el comienzo de una lección que todavía no he terminado de
aprender. </span><br />
<span lang="ES-MX"><br /></span><br />
<span lang="ES-MX">Por la noche fuimos llegando a un sitio llamado La Susa. Allá ya estaba Villafañe, que había llegado Dios sabe por dónde. Pedí permiso para calentar agua y meter los pies, que tenía desollados, y esa misma noche comenzó el problema. Tan pronto apagaron la vela Villafañe cayó en mi cama. Decía que él me había traído como su mujer, que de otra manera él no había aceptado el encarte. Le dije: “No, señor, yo vine por convicción y no por vicio. Yo no soy de nadie. Ni siquiera soy todavía mujer. Usted es un viejo degenerado”, y salí corriendo a meterme en la cama de la compañera que nos alojaba. Ella me defendió y paró a Villafañe: “Si usted sigue jodiendo –le dijo-, doy la queja al comando para que lo sancionen. ¿Usted qué se cree: la ley? ¡Sin vergüenza! <o:p></o:p></span><br />
<br />
<i>Tomado de: "Trochas y Fusiles" del Sociólogo Alfredo Molano Bravo.</i><br />
<span lang="ES-MX"><i><br /></i></span><br />
<span lang="ES-MX"><b>(Continúa en unos días)</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-size: 15px; line-height: 17px;"><br /></span></span>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-91179807047793167072011-12-22T14:40:00.000-08:002011-12-22T14:40:40.387-08:00Canción a Jaime Bateman por Julián Conrado<div style="text-align: center;">
<b>"EL FLACO JAIME"</b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSnEWPlTCRLOJKpNqofoljKG30mDPgMKta-zlARh76MvElsrXAH3z_PTXcTc5j8FSuGMVGclZy-qaRaFLYTqeIZUjDKLW4Y6JsqM6RT_lDc7B16csmaJBb04_q8DB-SX-sxEvbbICHVQvR/s1600/SSA43523.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSnEWPlTCRLOJKpNqofoljKG30mDPgMKta-zlARh76MvElsrXAH3z_PTXcTc5j8FSuGMVGclZy-qaRaFLYTqeIZUjDKLW4Y6JsqM6RT_lDc7B16csmaJBb04_q8DB-SX-sxEvbbICHVQvR/s320/SSA43523.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
1 </div>
<div style="text-align: center;">
La revolución es una fiesta… La revolución es una fiesta, </div>
<div style="text-align: center;">
Cuando la certeza es el amor, Cuando la alegría es el color, único color de la bandera. </div>
<div style="text-align: center;">
Sólo si la suda gente buena… sólo si la suda gente buena, gente que no vende su sudor, </div>
<div style="text-align: center;">
La revolución tendrá el sabor, el sabor de música fiestera. </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
2</div>
<div style="text-align: center;">
Jaime Bateman Cayón, quedó convertido en fuego, </div>
<div style="text-align: center;">
En fuego de amor sincero, fuego de revolución. </div>
<div style="text-align: center;">
Él fue quien desenvainó esa espada que hoy camina </div>
<div style="text-align: center;">
Por América Latina, es la espada de Simón. </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
3</div>
<div style="text-align: center;">
La revolución es por la vida… La revolución es por la vida, </div>
<div style="text-align: center;">
Vida pero vida en dignidad,la revolución es en verdad, un canto de Paz y de Ternura. </div>
<div style="text-align: center;">
Como en todo parto hay cosas duras… Como en todo parto hay cosas duras, </div>
<div style="text-align: center;">
No por un dolor que es natural, vamos a dejar de festejar la felicidad de una criatura. </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
4</div>
<div style="text-align: center;">
Jaime Bateman Cayón es campesino y obrero, </div>
<div style="text-align: center;">
Cacharrero, machetero, pescador, ordeñador, </div>
<div style="text-align: center;">
Estudiante de valor, artista de justo vuelo, </div>
<div style="text-align: center;">
Jaime es el soldado bueno, el pueblo trabajador. </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
5</div>
<div style="text-align: center;">
El Flaco Jaime fue un guerrillero, por su corazón justiciero </div>
<div style="text-align: center;">
El Flaco Jaime fue un guerrillero, hombre honesto, hombre nuevo </div>
<div style="text-align: center;">
El Flaco Jaime fue un guerrillero, por lo dulce a veces fiero </div>
<div style="text-align: center;">
El Flaco Jaime fue un guerrillero, Pablo amigo verdadero </div>
<div style="text-align: center;">
El Flaco Jaime fue un guerrillero, multiplicado por sus sueños </div>
<div style="text-align: center;">
El Flaco Jaime fue un guerrillero, macondiano, cumbiambero </div>
<div style="text-align: center;">
El Flaco Jaime fue un guerrillero, caribeño alegre salsero </div>
<div style="text-align: center;">
El Flaco Jaime fue un guerrillero, que Clementina pario pal pueblo... </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b>Amoroso Abrazo </b></div>
<div style="text-align: center;">
<b>¡Amando Venceremos! </b></div>
<div style="text-align: center;">
<b>Julián Conrado para el Movimiento Jaime Bateman Cayón
</b></div>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-6644539453298261092011-12-22T08:04:00.000-08:002011-12-23T12:55:28.267-08:00Relatos de la Violencia: Melisa, historia de una guerrera 2 parte<br />
Sexta entrega de "Relatos de la Violencia". La historia de Melisa, un mujer en la guerra colombiana.<br />
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b>MELISA<o:p></o:p></b></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b>(Parte 2 de 4)</b></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br class="Apple-interchange-newline" /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCZ4Ty5YunFrfBdm4EFKMUmrHMlO5C45qDebopNQ2OraMjkYrQadJ3GQRrS5ym0BXMFIqjXS9JHz1gaeeipwbi9kQBzr_IbK3UwyeVh7OnSumjUMxwnKpFx_fqvH1WiUclmjf-fwVyh6hg/s1600/TANJA-NIJMEIJER.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="161" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCZ4Ty5YunFrfBdm4EFKMUmrHMlO5C45qDebopNQ2OraMjkYrQadJ3GQRrS5ym0BXMFIqjXS9JHz1gaeeipwbi9kQBzr_IbK3UwyeVh7OnSumjUMxwnKpFx_fqvH1WiUclmjf-fwVyh6hg/s320/TANJA-NIJMEIJER.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-MX">A Carlos le saltó un resplandor en la cara
cuando le conté que había tomado la decisión. Me habló muy lindo de la
revolución, del deber, del futuro. Con él todo era claro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">A los pocos días la señora fea me dijo que si
quería podía ir a hacer prácticas con los muchachos. A pesar de que ella no me
gustaba por lo seca, quedamos vernos en la estación de los buses el viernes
siguiente a las dos de la tarde, “vestida –me dijo- como si se fuera de paseo
al río Bache: con ropita vieja”. En la estación cogimos un bus para Palermo y
de ahí caminamos, ya con unos muchachos que nos esperaban, hasta un punto
llamado Palo Seco. El entrenamiento resultó muy aburrido. Por lo menos para mí,
que esperaba algo que tuviera que ver con la guerra, con las armas, con el
valor, con el misterio. Se trataba de correr por la orilla del camino durante
toda la mañana y después, ya sudados, de discutir lo que llamaban la “situación
concreta de la coyuntura”. Esa vez discutimos, o mejor, discutieron ellos sobre
el imperialismo y el petróleo en el Huila. Para mí ese cuento era como de
marcianos: ni entendía ni me importaba. Yo me la pasaba pensando en Carlos. A
la semana siguiente la cosa se volvió más interesante. Después del “jogging”
nos explicaron el mecanismo de las pistolas. Como yo sabía armarlas, quedé de
reina. Esa noche me llamaron aparte y me comunicaron que tenía que “pagar
guardia”. Sentí como si me hubieran nombrado comandante. Para mí era una gran
distinción. Me tocaba el turno más difícil, el que después odié: de las 2 a las
4 de la mañana, un turno que cuesta toda la noche, porque esperando la
levantada no se duerme y después tampoco, porque a las cinco tocan la diana
general. Se duerme uno es en la guardia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_swqSFlp-DPp2VWGgRbP5ujz1HKyfqUspXf96OANcECEbw6_PQtq2jb-GC4xHqNQWCarOjOCSQ_ur0oZ1-bM8s2hlO_rjUR51oBO4kZU9MqQcDbGrz5BBsoqvG-DUmZNA-BHvtrAXE8x8/s1600/MUJER.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_swqSFlp-DPp2VWGgRbP5ujz1HKyfqUspXf96OANcECEbw6_PQtq2jb-GC4xHqNQWCarOjOCSQ_ur0oZ1-bM8s2hlO_rjUR51oBO4kZU9MqQcDbGrz5BBsoqvG-DUmZNA-BHvtrAXE8x8/s320/MUJER.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">Esa vez la instrucción fue muy simple: “si ve
subir al ejército o a los civiles, dé la alarma”. Yo me quedé pensando que de
noche esa distinción era casi imposible, y que además no tenía sentido. Mi
relevante era Fernando, un muchacho que en vez de dejarme sola se quedó
acompañándome hasta que se cumplió mi turno y luego también, hasta que
amaneció. Nos comenzamos a gustar porque
en una guardia pasan muchas cosas. Era pequeño pero muy vivo. Yo entreveraba el
entrenamiento con las visitas a Carlos. Una semana para cada uno.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">Hasta que Carlos salió libre. Entonces me hice
su segunda porque él tenía mando en el movimiento. Nos movíamos más de lo que
trabajábamos. Él iba a mi casa, donde se hizo amigo de mis papás; íbamos a
cine; vimos <i>los miserables</i>; leímos
filosofía, que me parecía demasiado mamona. Mi fiebre era el monte, los
campesinos que sabían manejar armas. Yo sabía que luchábamos contra la
injusticia y eso era suficiente. Pero Carlos, como para provocarme, sólo me
dejaba ver por encima, y de lejos. Yo sabía que él hacía cosas serias, se le
veía, pero nada, no me daba sino la prueba. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">Mi papá, que sabía todo porque yo se lo
contaba, era muy comprensivo. Pero mi mamá era celosa, y me peleaba mucho.
Nunca supe si porque había dejado de ayudarles a sus amigos, o porque me soñaba
una profesional. Ella quería que yo fuera médico o ingeniera, pero yo ya había
cancelado ese cuento. Sin embargo, seguí viendo a Carlos y él me trataba como a
una niña bien. Me hacía visita de sala, me cogía la mano de cinco a seis, y no
le gustaba que yo me vistiera –decía él- como un gamín. A él le gustaba la
faldita plisada y a mí los <i>jeans</i>.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX">Fernando volvió a invitarme a los
entrenamientos. Para poder asistir me tocó hablarle claro a mi papá y él me
ayudó, como siempre. Nos inventamos que mi abuela estaba enferma en Suaza y que
yo tenía que ir a cuidarla los fines de semana. Volví a quedar en una posición
incómoda porque Fernando también me gustaba. Me enseñó los secretos de la
carabina M1, me enseñó el mecanismo de las granadas, me enseñó a explotar
bombas molotov. Me pasaba su tensión y pagábamos guardia juntos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzq-3I6y4-fyZn3DU3gOiHkDxsSQ4kmWnGNnpfAPoloPT9buZduM1hp_11mUyVe3q_4X0TCu7pdUaLimQklOj3S0qvu6wsjZa1UkBZydJHcNoLU2fofuQrsC-HvTG23sCjWI6gVrq6fx8U/s1600/Mujer+y+policia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="203" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzq-3I6y4-fyZn3DU3gOiHkDxsSQ4kmWnGNnpfAPoloPT9buZduM1hp_11mUyVe3q_4X0TCu7pdUaLimQklOj3S0qvu6wsjZa1UkBZydJHcNoLU2fofuQrsC-HvTG23sCjWI6gVrq6fx8U/s320/Mujer+y+policia.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-MX">Un día miércoles, Fernando llegó agitadísimo a
contarme que tenía que irse a hacer un reemplazo en un operativo de verdad.
Cuando yo oí la palabra “operativo” se me soltaron las piernas. Me tocó
sentarme. Hasta ese momento habíamos estado jugando. Como él era tan franco y
estaba tan asustado, resolvió contarme de qué se trataba: ni más ni menos que
de la Caja Agraria del Guamo. Con tantoentrenamiento no se podía echar para
atrás, así que nos despedimos en el monumento de La Gaitana y se fue a cumplir
la cita. Me despedí sabiendo que no volvería a verlo. Me quedé prendida del
radio. A la una de la tarde anunciaron que habían dado de baja a tres
delincuentes que huían con un botín de cinco millones. El carro se había varado
y los asesinaron sin que ellos pudieran disparar un solo tiro. <i>El Espacio</i> publicó al otro día la
noticia y las fotos. Mi mamá puso el grito en el cielo ¡Yo con ese dolor y ella
gritando! </span><br />
<span lang="ES-MX"><br /></span><br />
<span lang="ES-MX">La muerte de Fernando fue el motivo para romper con el Eme. Me fui a llorar a Suaza, donde mi abuela, para que mi papá pudiera visitarme. Poco a poco me pasó el yeyo y volví a la casa. En vez de la revolución me puse a hacer carpeticas. No quería nada con nada. Le prohibí a Carlos que volviera a llamarme. Para mía la muerte de Fernando fue un punto aparte.<o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES-MX"><br /></span><br />
<span lang="ES-MX"><i>Tomado de: "Trochas y Fusiles" del Sociólogo Alfredo Molano Bravo.</i>
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX"><br /></span><br />
<span lang="ES-MX"><b>(Continua en unos días)</b></span></div>
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-size: 15px; line-height: 17px;"><br /></span></span>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-40050808901793809882011-12-20T15:56:00.000-08:002012-01-04T12:20:24.219-08:00Respuesta de Julián Conrado al Movimiento Jaime Bateman Cayón<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-3j3IRq5IU-ME27SSo0S_XWAUujICs4XsfS9DxP6JR1YPUqFI-TnHKrjOe65Pe1Z-1VPwgVu0slmu879zclYgIJYW_peaGJ0YnRI0w-s12WvWAmh-ehVIykxwrMNyVLhCH5YdBe7HjDLh/s1600/UNAL+CONRADO.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="203" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-3j3IRq5IU-ME27SSo0S_XWAUujICs4XsfS9DxP6JR1YPUqFI-TnHKrjOe65Pe1Z-1VPwgVu0slmu879zclYgIJYW_peaGJ0YnRI0w-s12WvWAmh-ehVIykxwrMNyVLhCH5YdBe7HjDLh/s320/UNAL+CONRADO.jpg" width="320" /></a></div>
<i>El pasado 8 de diciembre, recibimos una hermosa e histórica comunicación departe de el Movimiento Jaime Bateman Cayón de Bogotá, Colombia; dirigida al cantor y poeta del pueblo colombiano Julián Conrado.</i><br />
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Con lágrimas de emoción y sonrisas, la cantora y diputada La Chiche Manaure la leyó en voz alta, en medio de la visita que hacían a Julián un grupo de cantores y cantoras entre los que estaban Lilia Vera, Sol Mussett de Primera, Amaranta Pérez, Sandino Primera, Alí Manaure y un grupo amplio de amigos y miembros de la Coordinadora “Que no calle el Cantor”. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El 17 de diciembre, día de la siembra del Padre Libertador, Julián contesta: </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
“Prisión de Venezuela. 17 de diciembre de 2011 </div>
<div style="text-align: right;">
<b>DIA DE LA SIEMBRA DE SIMÓN BOLÍVAR.</b> </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKvXq6cxxMK3eM5xa5W_xSObYjx8H6t38QnTaP29Ln_ya0PRG7qv1Y-w4eC4KI42xjY28o0tJjUGQxAvE2yagQxyD1kKih1dfMt9hZAEcMCy6oyl9sjoggAwowaIcg-7l4ruQC6L_QESoO/s1600/julian+alt+res.+bateman+1+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKvXq6cxxMK3eM5xa5W_xSObYjx8H6t38QnTaP29Ln_ya0PRG7qv1Y-w4eC4KI42xjY28o0tJjUGQxAvE2yagQxyD1kKih1dfMt9hZAEcMCy6oyl9sjoggAwowaIcg-7l4ruQC6L_QESoO/s320/julian+alt+res.+bateman+1+%25281%2529.jpg" width="234" /></a>¡Hola MJBC! </div>
<div style="text-align: justify;">
Queridos Camaradas del Movimiento Jaime Bateman Cayón: </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Afortunadamente para quienes tenemos la gracia de saber amar, ninguna cárcel, ni siquiera esas de “máxima seguridad” que se ha inventado el Capitalismo, puede impedir que el amor entre y salga: Desde mi calabozo hago uso de ese bello poder para enviarles un cálido abrazo preñado de tierna amistad. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Gracias por escribirme y la solidaridad que me brindan. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Saber que el Flaco Jaime no deja de retoñar me da una alegría tremenda, una alegría del carajo, una alegría de putas!!! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Definitivamente el Flaco se sembró en el corazón del pueblo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me imagino que para el próximo 28 de abril, cuando se cumplen 30 años de su siembra, le harán una gran fiesta. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El flaco no ha faltado en mis canciones; en mi primera grabación, la que hice con Mariano Pérez, hay un tema titulado el Conchito Altanero, que es de cuando un comando del M19 le dio un susto al Señor del corbatín, el Dictador de Turbay Ayala, y esas eran cosas de Jaime. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitYn2oT71SrDHGkBhVcVof7H7pqdPqUvCnV_eoda5BxPqzhZvUZZpKBFw7cMaK4r0ZJ1R9-JMZZFcvbL9dNc1ZX2RhRHJADmB4jS8IjuIu5delJXem7EHhDXsjKmiD6JnvZ7trKPdsG8JG/s1600/julian+alt+res.+bateman+2+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitYn2oT71SrDHGkBhVcVof7H7pqdPqUvCnV_eoda5BxPqzhZvUZZpKBFw7cMaK4r0ZJ1R9-JMZZFcvbL9dNc1ZX2RhRHJADmB4jS8IjuIu5delJXem7EHhDXsjKmiD6JnvZ7trKPdsG8JG/s320/julian+alt+res.+bateman+2+%25281%2529.jpg" style="cursor: move;" width="232" /></a>El profeta es otra canción que si la escuchan se darán cuenta que ahí está pintado él, anunciando esa lluvia de corazones hermosos que es la insurrección. La vida y los sueños del Comandante Pablo es uno de los tesoros más ricos del proceso revolucionario nuestro americano: rico en originalidad, creatividad, audacia, sencillez, honestidad, desinterés, abnegación, optimismo, solidaridad y sobre todo, de amor infinito por el Pueblo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Era puro sentimiento de camaradería y amistad de Jaime, por eso pienso que con él se perdió una magnífica oportunidad para lograr la unidad del movimiento revolucionario y del Pueblo, que es la clave de la victoria… ¿Acaso no es la división la que nos está matando?. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Marulanda me habló bonito de Jaime, así como de Camilo Torres, Gaitán, Francisco Caraballo,… “esos son los imprescindibles”.
Camaradas: De mi les cuento que aunque físicamente estoy aporreado, moralmente estoy firme. Componiendo y cantando. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Ahí les va una nueva canción para nuestro querido Flaco:
</b><br />
<b><br /></b><br />
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/OqTOjtYddek" width="420"></iframe>
</div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b><br />
<b>"El Flaco Jaime"</b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<div>
La revolución es una fiesta… La revolución es una fiesta, </div>
<div>
Cuando la certeza es el amor, Cuando la alegría es el color, único color de la bandera. </div>
<div>
Sólo si la suda gente buena… sólo si la suda gente buena, gente que no vende su sudor, </div>
<div>
La revolución tendrá el sabor, el sabor de música fiestera. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Jaime Bateman Cayón, quedó convertido en fuego, </div>
<div>
En fuego de amor sincero, fuego de revolución. </div>
<div>
Él fue quien desenvainó esa espada que hoy camina </div>
<div>
Por América Latina, es la espada de Simón. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
La revolución es por la vida… La revolución es por la vida, </div>
<div>
Vida pero vida en dignidad,la revolución es en verdad, un canto de Paz y de Ternura. </div>
<div>
Como en todo parto hay cosas duras… Como en todo parto hay cosas duras, </div>
<div>
No por un dolor que es natural, vamos a dejar de festejar la felicidad de una criatura. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Jaime Bateman Cayón es campesino y obrero, </div>
<div>
Cacharrero, machetero, pescador, ordeñador, </div>
<div>
Estudiante de valor, artista de justo vuelo, </div>
<div>
Jaime es el soldado bueno, el pueblo trabajador. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
El Flaco Jaime fue un guerrillero, por su corazón justiciero </div>
<div>
El Flaco Jaime fue un guerrillero, hombre honesto, hombre nuevo </div>
<div>
El Flaco Jaime fue un guerrillero, por lo dulce a veces fiero </div>
<div>
El Flaco Jaime fue un guerrillero, Pablo amigo verdadero </div>
<div>
El Flaco Jaime fue un guerrillero, multiplicado por sus sueños </div>
<div>
El Flaco Jaime fue un guerrillero, macondiano, cumbiambero </div>
<div>
El Flaco Jaime fue un guerrillero, caribeño alegre salsero </div>
<div>
El Flaco Jaime fue un guerrillero, que Clementina pario pal pueblo...</div>
</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>Amoroso Abrazo </b></div>
<div style="text-align: center;">
<b>¡Amando Venceremos! </b></div>
<div style="text-align: center;">
<b>Julián Conrado</b></div>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-18857197510907211992011-12-20T15:23:00.000-08:002011-12-20T15:46:51.698-08:00Carta del Movimiento Jaime Bateman Cayón al compañero Julián Conrado<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEis7_ePigeD0id1kZB4vkl31RIHbXCkUriUoo4oZGhHz_pJjz4LJUiWovWXTl2j63khUYft2Zmj1xBfpdcxdaJFdMIf74jX5gzql3QW0DetgbjxSKMSw_HdR5xqMrrjwl651S_dzUl-EgRe/s1600/CONRADO+BATEMAN.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEis7_ePigeD0id1kZB4vkl31RIHbXCkUriUoo4oZGhHz_pJjz4LJUiWovWXTl2j63khUYft2Zmj1xBfpdcxdaJFdMIf74jX5gzql3QW0DetgbjxSKMSw_HdR5xqMrrjwl651S_dzUl-EgRe/s1600/CONRADO+BATEMAN.jpg" /></a><b><i></i></b><br />
Bogotá, Diciembre 6 de 2011<br />
<br />
Compañero, camarada, Julián Conrado:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Te saludamos desde la fría Bogotá, la tierra del filósofo Bolivariano Alfonso Cano. Somos de los poetas y los cantores del mundo entero y te escribimos con la indignación de la noticia de su muerte en un operativo de dimensiones nunca antes conocidas, seis mil soldados, 30 helicópteros, aviones fantasma, la inteligencia gringa, y todo esto para asesinar al hombre que no era un hombre, sino un pueblo. Él, como nadie, encarna a esos miles de jóvenes de ciudad que dejan las comodidades de las metrópolis para internarse en la selva y combatir la injusticia. Es la muestra real y palpable de que sí se puede.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En los días posteriores al hecho, todos los análisis apuntaban al delirante sueño del fin del fin de la guerrilla colombiana. Aquel sueño que desde los años 60s está en la agenda de los Santos, los Lleras, los Pastrana, los Turbay… La oligarquía piensa que con la muerte de Alfonso, muere su ejemplo de décadas. Y lo que pasa, querido Julián, es que “los revolucionarios, a diferencia de la oligarquía, no enterramos a nuestros muertos en la tierra, sino en el corazón, y ahí palpitan hoy, mañana y siempre, al ritmo de la vida y las esperanzas populares” como sentenciara Andrés Almarales al enterarse de la muerte de Jaime Bateman Cayón, el Comandante “Pablo”.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y ya que hablamos de Jaime se nos hace necesario presentarnos: somos el Movimiento Jaime Bateman Cayón, inspirados en aquel revolucionario samario que murió en un confuso accidente aéreo y que tuvo como maestros en la guerrilla a Manuel Marulanda, Jacobo Arenas y, particularmente, a Ciro Trujillo. Jaime Bateman, el que recuperó la espada de Bolívar y que juró no devolverla hasta que hubiera justicia social en cada rincón de Colombia. Esa historia tú la cuentas mejor en la canción “Regresó Simón”, a la que le hicimos un video, que ha sido visto más de diez mil veces.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggtYlhwjdYoBpUKIBWZyFqxKcFpyYDvWCz552brsPFNfdSRdfN67N34_mp-utydFo2xnaIIL31DAqMdN4zg_wMfjlqUg8A5j1YVFc_mnn5taNh93wejD1-Hm2ov7wYLtEnx-Q0GYpyHIcV/s1600/Pablo1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggtYlhwjdYoBpUKIBWZyFqxKcFpyYDvWCz552brsPFNfdSRdfN67N34_mp-utydFo2xnaIIL31DAqMdN4zg_wMfjlqUg8A5j1YVFc_mnn5taNh93wejD1-Hm2ov7wYLtEnx-Q0GYpyHIcV/s320/Pablo1.jpg" width="320" /></a>Lamentablemente Pablo fue traicionado y su sueño entregado por sus antiguos compañeros, esos que hoy condenan tu lucha y la nuestra, a los que, como a los opresores, les causa espanto tu canto. Y nos condenan a ti, y a nosotros, simplemente porque no creemos que traicionar las causas del pueblo sea el camino. Ya lo decía Alfonso al ser cuestionado sobre por qué las FARC-EP no seguía el ejemplo del M-19 que se había reincorporado a la vida civil: “Nosotros no nos vamos a entregar por unas cuantas curules y unos taxis”. Que orgullo nos produce saber que hay compañeros dentro de las FARC-EP que comparten la idea del Comandante Bateman, que la paz es la tierra, es el salario, es la educación, es la salud, y que esta nunca será resolverle los problemas a unos cuantos guerrilleros, sino a la gente, es como lo dices tú, trabajar por los sueños de los oprimidos que son sueños de libertad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Somos una organización estudiantil e independiente, comprometida con el cambio social en Colombia. No tenemos nada que ver, más allá del respeto y el afecto, con ninguna estructura de nuestro país. Conocemos la historia de una guerrilla que se llamó como nosotros, aunque no tenemos ningún vínculo con ella.Trabajamos desde la clandestinidad, pues, como bien sabes, hacer política de izquierda, verdadera política de izquierda en Colombia, es un delito que se paga con la vida, o sino que nos lo diga Jaime Pardo y su sueño tiroteado.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-3j3IRq5IU-ME27SSo0S_XWAUujICs4XsfS9DxP6JR1YPUqFI-TnHKrjOe65Pe1Z-1VPwgVu0slmu879zclYgIJYW_peaGJ0YnRI0w-s12WvWAmh-ehVIykxwrMNyVLhCH5YdBe7HjDLh/s1600/UNAL+CONRADO.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="204" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-3j3IRq5IU-ME27SSo0S_XWAUujICs4XsfS9DxP6JR1YPUqFI-TnHKrjOe65Pe1Z-1VPwgVu0slmu879zclYgIJYW_peaGJ0YnRI0w-s12WvWAmh-ehVIykxwrMNyVLhCH5YdBe7HjDLh/s320/UNAL+CONRADO.jpg" width="320" /></a></div>
Hemos hecho un gran esfuerzo para que tu canción sea conocida por más y más colombianos, para que se solidaricen con la difícil situación a la que hoy te enfrentas. Desde hace un año y un poco más, comenzamos una intensa campaña para dar a conocer tu trabajo en las universidades públicas colombianas. Desde el mural con tu figura y la guitarra, hasta la interpretación de tus canciones en la mismísima plaza Che Guevara de la mítica Universidad Nacional de Colombia en Bogotá; la misma en la que estudiaron Alfonso cuando era Guillermo León, Álvaro Fayad y el mismo Jaime Bateman.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinhMOf1noopS3VamWihTBvETP1JI1hOPaaqVfoAQMKe3vPShaNB9-6tNR5KMd8DBHfd97U4Z8blr4Usc0FAT1MREqpgRnSATF7VxXfoFCfvfBCPMrhkFOpqTAjWZIR1y61iS-SegByEtJx/s1600/Conrado+mural.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinhMOf1noopS3VamWihTBvETP1JI1hOPaaqVfoAQMKe3vPShaNB9-6tNR5KMd8DBHfd97U4Z8blr4Usc0FAT1MREqpgRnSATF7VxXfoFCfvfBCPMrhkFOpqTAjWZIR1y61iS-SegByEtJx/s320/Conrado+mural.jpg" width="320" /></a>De ti, poco se sabía, incluso hay quienes pensaban que estabas muerto, pues, cuando el bombardeo al campamento del camarada Raúl, la oligarquía salió eufórica a anunciar tu muerte. Pero como pasó con Manuel una decena de veces, tú en las montañas les resucitaste y volviste a la batalla para animar la lucha de los pueblos por su liberación.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nos ha alegrado mucho poder escuchar tus nuevas canciones; aquellas que han encendido en nuestros corazones para que siempre arda, una llama justiciera, y queda comprobado que traspasan muros, cárceles y nada las puede detener. Estamos practicándolas para poder interpretarlas muy pronto. Te reconocemos, querido compañero, más que como dirigente de una organización, en tu caso las FARC-EP, como un dirigente nacional, un hombre tormenta, capaz de desatar fuerzas escondidas; un hombre que en determinados momentos de la historia aparece, mostrando las mejores cualidades de nuestro pueblo. Eres un gran ejemplo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quisiéramos pedirte un favor. En estos días los oportunistas de izquierda han querido utilizar la memoria de Jaime Bateman en contra de la lucha armada, sabemos del afecto que tenías por su madre, la vieja Clementina Cayón y que conocías las dimensiones colosales de la moral del Flaco Bateman. El favor consiste en que lo mencionaras en una canción, reivindicándolo como vivió: guerrillero, con Jacobo y con Manuel, amando con verraquera y despertando amor con verraquera. Creyendo que la cadena de afectos, aquella teoría que decía que uno sólo se muere cuando no tiene quién lo quiera, lo mantendría vivo en el ideal de las nuevas generaciones. Nosotros, hace 3 años, lo volvimos a traer a la lucha y ese Flaco huele a pólvora.
Nos solidarizamos con tu causa, que es la nuestra y seguiremos cantando tus canciones en cada rincón de Colombia. Nos sumamos al clamor: ¡Que no calle el cantor!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nos despedimos con toda la seguridad que ¡Amando Venceremos! Anhelando encontrarnos para festejar tú pronta libertad y la de nuestro pueblo, porque más que vigente, la revolución es necesaria. Y la revolución es una fiesta, pronto celebraremos Julián.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
Movimiento Jaime Bateman Cayón</div>
</div>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-53818265504088747462011-12-19T14:01:00.000-08:002011-12-23T12:55:16.796-08:00Relatos de la Violencia: Melisa, historia de una guerreraQuinta entrega de "Relatos de la Violencia". La historia de Melisa, un mujer en la guerra colombiana.<br />
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b>MELISA<o:p></o:p></b></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b>(Parte 1 de 4)</b></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8Uw_wflSmd8Sqpk_ZonmfKbs577x4tPCQJv0jZK2ZjMZhdykWCCWZauQMHcMkVMdI7EdTNX9AibUvV2_d6LqXgcVvu8YhMc-YFoMQe1qS1NFSOutO5dxhZuuOz0TzxNOcM-_zsZZDNHU9/s1600/vilma-espin-mujer.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8Uw_wflSmd8Sqpk_ZonmfKbs577x4tPCQJv0jZK2ZjMZhdykWCCWZauQMHcMkVMdI7EdTNX9AibUvV2_d6LqXgcVvu8YhMc-YFoMQe1qS1NFSOutO5dxhZuuOz0TzxNOcM-_zsZZDNHU9/s320/vilma-espin-mujer.jpg" width="240" /></a>“Pase lo que pase de aquí no me
muevo”, dije, y me senté. Me senté como si hubiera nacido ahí, en ese sitio,
debajo de una cócora altiva desde donde se ve toda la hoya del río Palo hasta
Santander de Quilichao.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
“Sentarse a llorar no es un buen principio
cuando se ingresa a la guerrilla”, pensé, cuando en esas me volvió la vida al
cuerpo. “Si yo tengo que acostumbrarme a estas montañas –dije-, ellas tendrán
que acostumbrarse a mí. No hay caso de ser lo que no se es”.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Esa mañana habíamos salido de la
terminal de buses de Ibagué y casi dormida había llegado a Santander. Allá me
dejó Villafañe en manos de un compañero campesino llamado Bagazo. Corto de
palabra, lo primero que dijo fue que con la ropa que llevaba puesta no iba a
llegar a ninguna parte, y sin más explicaciones fue a comprarme unas botas de
caucho, un pantalón caqui y una camisa habana. Quedé como disfrazada de
Añoviejo: todo me colgaba, porque al compañero no le importaba las tallas sino
los colores. Por eso me hizo dejar mis straples rojos, mi falda amarilla y unas
sandalias nuevas que acababa de comprar. Cuando me miré en el espejo comencé a
llorar, a llorar como una huérfana. Tenía por costumbre arreglarme frente
al espejo el uniforme militar que me
ponía para jugar con mi papá “al desfile”. El había estado en el ejército y
guardaba todo lo que lo había hecho feliz en cuartel: uniformes,
condecoraciones, pistolas. Es ese mismo orden me ponía sus recuerdos. Cuando ya
estaba lista él me revisaba muy despacio, toda, de arriba abajo. Sentía su
mirada recorrerme buscando una falla, y esperando que comenzara a darme voces
de mando. Entonces yo no me cambiaba por nadie. Era feliz.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXyL5o3yqYbQGC9dJnjFwjmgksWRv-cItUuBSVqEKnvdS74ijm_tNx6NaXuLixjZCZbToOyYqHADoSY7Qdg4aGEnOpeV9mqOHJv-6nUx-27qBR24tQEwBofxy-rZhHQcsxQUqzS8lXAhAT/s1600/44530342.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXyL5o3yqYbQGC9dJnjFwjmgksWRv-cItUuBSVqEKnvdS74ijm_tNx6NaXuLixjZCZbToOyYqHADoSY7Qdg4aGEnOpeV9mqOHJv-6nUx-27qBR24tQEwBofxy-rZhHQcsxQUqzS8lXAhAT/s320/44530342.jpg" width="320" /></a>Mi papá había alcanzado a ser
sargento primero en el ejército. Le tocó la violencia dura en el Quindío, y a
veces nos contaba las peleas con la chusma y los encuentros con el propio
Tirofijo, en el Páramo de Las Hermosas. Poco le gustaba hablar de esto porque
era dirigente sindical y porque sabía que mi mamá recibía gente del monte en la
casa.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Con mi mamá, en cambio, hicimos
otro mundo, más real, más duro. Los amigos que venían a visitarla, siempre
oliendo a humo, eran también mis amigos. Llegaban a la casa embarrados y
sudados y nosotros les dábamos una muda limpia, recién planchada, que siempre
teníamos lista. Duraban pocos días, hablaban poco y se iba por donde habían
llegado, sin decir ni adiós ni hasta luego, cosa que me molestaba porque unas
gracias no le quitan nada a nadie. Yo no sabía quiénes eran, pero de verlos
tanto tampoco me importaba. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un día mi mamá me llevó al Parque
Santander en Neiva, donde vivíamos, a una manifestación. Dábamos vueltas y
vueltas refundidos entre la gente, hablando pendejadas, hasta que alguien
gritó: “¡Ahí llegan!” Entonces nos juntamos y comenzamos a cantar el himno
nacional. De una radiopatrulla bajó Humberto Moncada, que venía esposado.
Alguien le dio un clavel rojo y él lo levantó, haciendo con la otra mano la V
de la victoria. Humberto era uno de los amigos de mi mamá y ese día, por
primera vez, supe quiénes eran.<br />
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVP2NaGhjfKsQoQsQTvBijNSn6DOuE7DpK5vmNA1dU1S3pvOQ7uA-iMi41tbvh_JfQ0_Uztg70aykQO4jP66mfa3kzeEtuTa8Wh0QbohMdnvohEIY1rKBCDhoiOgJvkhfCBDBvb0mBwtBZ/s1600/Guerrilla_Urbana-Incendiario-Frontal.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVP2NaGhjfKsQoQsQTvBijNSn6DOuE7DpK5vmNA1dU1S3pvOQ7uA-iMi41tbvh_JfQ0_Uztg70aykQO4jP66mfa3kzeEtuTa8Wh0QbohMdnvohEIY1rKBCDhoiOgJvkhfCBDBvb0mBwtBZ/s320/Guerrilla_Urbana-Incendiario-Frontal.jpg" width="320" /></a>Los juegos con mi papá y los
amigos de mi mamá me hacían sentir diferente a todas mis compañeras del María
Auxiliadora. En ese colegio yo sobraba. Así que la monté para que me cambiaran
a un colegio nacional, al José Eustasio Rivera, donde tenía amigas que, por lo
menos, se vestían como yo. Después de pelear y pelar, mi mamá aceptó el cambio.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En el nuevo colegio había consejo
estudiantil. Yo comencé a colaborar porque mi papá me había explicado de qué se
trataba el cuento. El era dirigente sindical de los ferrocarriles y creo que
hasta trabajaba para el Partido Comunista. Sacamos una cartelera denunciando
las injusticas de los profesores, discutiendo el contenido de las materias y
denunciando al imperialismo yanqui. Yo era la encargada de conseguir recortes
de fotografías para ambientar el mural y así me fui resbalando en este mundo.
Me sentía segura porque tenía mis cartas escondidas: los uniformes de mi papá y
los amigos de mi mamá. Me gustaba vivir el juego de tener dos vidas: la de
estudiante y colaboradora del consejo estudiantil, y la otra, que no nombraba
por su nombre para no quitarle es misterio que tenía. Cuidaba mis dos vidas
para no dejar que se enredaran.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAfoef8BLmdcCtW5-OaMrKxtvAt4gqk-9lJSh_8Pt1KsmZzpWM3_o5sIzleGmSab6Qn1hRJzCEd3tz_evn8yMpu0GYL6ckNuhL7saXBa2sgmZUSxIjviqxS25bt7QXK0fHoWtuf73MA2N3/s1600/libro.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAfoef8BLmdcCtW5-OaMrKxtvAt4gqk-9lJSh_8Pt1KsmZzpWM3_o5sIzleGmSab6Qn1hRJzCEd3tz_evn8yMpu0GYL6ckNuhL7saXBa2sgmZUSxIjviqxS25bt7QXK0fHoWtuf73MA2N3/s320/libro.jpg" width="320" /></a>Los desfiles con mi papá
progresaban. De los uniformes y las historias sobre la violencia pasábamos al
manejo de armas. Me enseñó a desarmar la pistola hasta que llegué a hacerlo con
los ojos vendados y así ascendí, en el escalafón que teníamos, a cabo segundo.
Por el otro lado, mi mamá me mandaba los domingos, que era el día de visita
conyugal, a ver a sus amigos presos en la cárcel. Había que llegar a las tres
de la mañana para hacer la cola. Se entraba sin calzones, para que con sólo
levantarse la falda nos dejaran pasar sin tocarnos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Humberto era un duro. Muy
respetuoso. Yo le entregaba la carta en la celda, él la leía con cuidado y la
respondía. Mientras tanto yo miraba su altar: recortes de la revista Unión
Soviética pegados en la pared, con fotos de Marx, Engels, Lenin, trigales de
Ucrania y edificios de Moscú.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6SlzioNofllNzaFrRZdEkVSFr7CaKUjhoI662fflIwG0GkZBOC7ZfEQkYuBW7qzXj-2EDjDRyeZPXKdkUgrbtasndEQ4KCzPsCQRH0ZQZxGwlHaQ-R2LXg3OGVQWu4_Nof0onU0XjCXwg/s1600/Foto6.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6SlzioNofllNzaFrRZdEkVSFr7CaKUjhoI662fflIwG0GkZBOC7ZfEQkYuBW7qzXj-2EDjDRyeZPXKdkUgrbtasndEQ4KCzPsCQRH0ZQZxGwlHaQ-R2LXg3OGVQWu4_Nof0onU0XjCXwg/s320/Foto6.gif" width="320" /></a></div>
En el colegio me nombraron
representante del quinto año al consejo estudiantil. Me sentía presidente de la
república. Mi primera tarea consistió en ayudar a organizar una manifestación,
junto con la gente de la Universidad Surcolombiana, para protestar contra los
bombardeos que el ejército estaba haciendo en la región de El Pato, Balsillas y
Guayabero. Fue una manifestación muy bien organizada. Salimos del Colegio en
fila de tres en fondo hasta la carrera quinta, donde nos encontramos con la
gente la Universidad. Llegando al monumento de La Gaitana un piquete de policía
nos cerró el paso. Veníamos coreando consignas contra el rector, contra el
gobernador, contra el imperialismo yanqui y a favor de las residencias. Al
detenernos la policía, fuimos rompiendo fila y amontonándonos para oír lo que
los dirigentes discutían con el coronel, cuando de golpe cargaron a garrote.
Todos corrimos hacia atrás y comenzamos a sentir las bombas de gas lacrimógeno
que pasaban raspándonos. Una de ellas le dio en la cabeza a un pelado que
corría cerca a mí. Oí su grito. Me devolví y el muchacho estaba sangrando. Lo
alzamos y lo sacamos del tropel. Nos dimos cuenta de que el golpe le había
sacado un ojo. Pedíamos a gritos una ambulancia. Nadie nos ayudaba hasta que
llegó la policía, alzó con el muchacho y
de paso con todos los que estábamos con él.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTBYQeHRHLwCpAKzX7_lkhshOsYOd686cug_uW1w3OpDioJ7N3IygVwgwvNdPBXn8gERrRD_ArURs0fmR7IY-nIQNmccIDBmYsp2Il_WkQj0fv7CbTi532-Gc7OiRfUYyXZE3qMpLMlixO/s1600/18-01-92-carcel.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTBYQeHRHLwCpAKzX7_lkhshOsYOd686cug_uW1w3OpDioJ7N3IygVwgwvNdPBXn8gERrRD_ArURs0fmR7IY-nIQNmccIDBmYsp2Il_WkQj0fv7CbTi532-Gc7OiRfUYyXZE3qMpLMlixO/s320/18-01-92-carcel.jpg" width="320" /></a>Fuimos a parar todos a la
estación, incluyendo al del ojo, que estaba en las últimas, o así nos parecía.
Les gritábamos a los tombos que no fueran asesinos, que atendieran al herido.
Ellos nos respondían que nosotros éramos comunistas y chusmeros. Por fin,
cuando ya no había nada que hacer, cargaron con el pelado para el hospital. A
nosotros nos reseñaron, pero a la mayoría nos tuvieron que soltar porque no
habíamos cumplido los dieciocho años reglamentarios. En la estación nos habían
plantoneado durante casi seis horas. A mí me había tocado al lado de un
compañero de la Surcolombiana llamado Carlos. Estudiaba química y en vez de
maldecir y de insultar a la policía, recitaba pedazos enteros de Juan Salvador
Gaviota, un libro que yo conocía muy bien porque lo leímos con mi papá. Cuando
comenzaron a soltar a los menores, él me pidió que llamara a un número y dijera
simplemente: “Carlos está preso”. El sabía que lo iban a dejar porque lo tenía
fichado. Así fue. A la salida llamé por teléfono y dije lo que tenía que decir.
La mujer que me contesto me pidió el favor de volver a llamarla al otro día.
Muy intrigada así lo hice. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhif0-2GaQsm9QLzRZAvZ2npmwVXQ9H6ansv2GVz__-aUphZw9fE09EfeILBziSuRhzayAW1klpQGFv33wuNMY4b5xTgREZKxQDxE-FYYfTc3lYPgqudaClOhDN2yNPDQxN89zDordka7qn/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhif0-2GaQsm9QLzRZAvZ2npmwVXQ9H6ansv2GVz__-aUphZw9fE09EfeILBziSuRhzayAW1klpQGFv33wuNMY4b5xTgREZKxQDxE-FYYfTc3lYPgqudaClOhDN2yNPDQxN89zDordka7qn/s1600/images.jpg" /></a>Me preguntó si nos podíamos ver. Le dije que sí, que
claro. Sagradamente cumplí la cita. Ella me tenía que identificar por una boina
negra. Casi no puedo dormir la noche anterior del goce de tener que conseguir
una boina negra y de ir a una entrevista tan rara. En la calle, esperándola,
sentía que todo el mundo me miraba. Después de un rato se me acercó una mujer
muy fea: no se parecía a la voz que me había hablado por teléfono, pero de
todas maneras me puse a sus órdenes, y órdenes fue lo que me comenzó a dar, sin
más no más. Me dijo que si yo podía ir a la cárcel donde habían trasladado a
Carlos a llevarle un mensaje. Respondí que sí, que yo podía hacer eso. Me dio
un bodoque de papel envuelto en cinta pegante, me pidió mi teléfono y quedo en
llamarme. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUPfiE9ortN6HVB8u_dwKyIzwK6wSxePGXdzwMHpamWuJXNGyZongc7vQy1kOaDSSkmuzYQJrOzvSZPyu6DCYGdoS0PHO7AlmnsB35gSxLSws8zXCRp_Q74ZNFAO3-YfP7mMtphM3YaXXa/s1600/arriba.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUPfiE9ortN6HVB8u_dwKyIzwK6wSxePGXdzwMHpamWuJXNGyZongc7vQy1kOaDSSkmuzYQJrOzvSZPyu6DCYGdoS0PHO7AlmnsB35gSxLSws8zXCRp_Q74ZNFAO3-YfP7mMtphM3YaXXa/s320/arriba.jpg" width="320" /></a></div>
Yo fui a la cárcel y le entregué
a Carlos el correo. Era un hombre muy claro. Tenía los ojos altos, como con
algo muy importante que decir. Era suave. Me pidió que volviera. No quise
hacerlo hasta cuando pensarlo se convirtió en mi noche y me día. Lo acusaron de
ser enlace de la guerrilla y le montaron un consejo de guerra. Yo no entendía
mucho, pero me parecía muy interesante lo que pasaba. Comencé a visitarlo cada
domingo. Dejé de ayudarle a mi mamá con su Humberto y me dediqué a lo mío. Me
volví correo entre Carlos y su gente, que era gente del Eme. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un día dijeron que si yo quería
ayudarles en firme. Les contesté que sí, estaba destinada –porque así lo
sentía- a esa vida.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Tomado de: "Trochas y Fusiles" del Sociólogo Alfredo Molano Bravo.</i>
<br />
<br />
(Continúa en breve)</div>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-66755558853667888672011-12-16T08:31:00.000-08:002011-12-23T12:54:14.022-08:00Relatos de la violencia: Álvaro Fayad parte 3<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"></span></div>
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 21px;"><b>Cuarta entrega de "Relatos de la Violencia". </b></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 19px; line-height: 21px;"><b><br /></b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 19px; line-height: 21px;"><b>Álvaro Fayad (Parte 3)</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 19px; line-height: 21px;"><b>De la lucha guerrillera</b></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Me vinculé a la
Anapo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLOSKPSminj1hSFwvmTZ5gkMgzFmy7-cfoXibvac4U1_fG0U5SQJ5Y8GjfkCwlKLmG0K6hQ8aQeG8YudcgVS-CJ014FbgWIH6Z6jO_gd8-_YrmuwgH8lqYWd1ZKCKZO6XtnV6V6WHVfO87/s1600/Fraude+electoral.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLOSKPSminj1hSFwvmTZ5gkMgzFmy7-cfoXibvac4U1_fG0U5SQJ5Y8GjfkCwlKLmG0K6hQ8aQeG8YudcgVS-CJ014FbgWIH6Z6jO_gd8-_YrmuwgH8lqYWd1ZKCKZO6XtnV6V6WHVfO87/s200/Fraude+electoral.png" width="200" /></a><span lang="ES-CO">Al comprobar el
auge de ese movimiento de masas, mucha gente de izquierda hizo lo mismo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Al día siguiente
de las elecciones presidenciales del 19 de abril de 1970, cuando le arrebataron
el triunfo a la Anapo, protesté en las calles con la gente. Pero no pasó nada:
el general Rojas se asustó y nosotros no teníamos armas. Sin embargo, ese día quedó
en mi memoria para siempre… Yo fui quien insistió después en que nuestro
movimiento se llamara así, Movimiento 19 de Abril. Algún día esa fecha, que recuerda la derrota del pueblo
colombiano, se convertirá en el símbolo del triunfo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Por esa época me
hice amigo de Pablo (Jaime Bateman). Él estaba en Bog</span>otá, parado en una esquina
del centro, en frente de un teatro donde presentaban películas dobles, de
vaqueros… Hablaba desde un teléfono público. A su lado, en el suelo, había un
atado mal envuelto en papel periódico, amarrado con cabuyas en desorden… Ya su
cara me era conocida. Ya sabía yo que él era un costeño importante, un alto
dirigente guerrillero…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9W2QAeX1It6YSFQDHAdiJEyTiUkDT-WaVyAxzH-_gAUfHaLNOJgUxVbZ9KqBb_9v413fwX8TGmFZKwTmFRvL3ifQZ0ctRkre6cdaAxvAMFiKl2PbgkOKqEGy308CWcdsKPKKjoCr9qhRC/s1600/bateman.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9W2QAeX1It6YSFQDHAdiJEyTiUkDT-WaVyAxzH-_gAUfHaLNOJgUxVbZ9KqBb_9v413fwX8TGmFZKwTmFRvL3ifQZ0ctRkre6cdaAxvAMFiKl2PbgkOKqEGy308CWcdsKPKKjoCr9qhRC/s320/bateman.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jaime Bateman Cayón</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Me le acerqué.
Me saludó. Me contó entonces que mataba el tiempo. Que esperaba el momento de
acudir a una cita. Que el paquete que tenía a su lado estaba lleno de boletines
clandestinos del Estado Mayor de las FARC. Que él los escribía. Que picaba los
sténciles. Que los sacaba en mimeógrafo. Que hacía los paquetes. Que los
distribuía en Bogotá…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Me dijo, además,
que no tenía dónde hospedarse.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Lo invité a mi
apartamento. Se sentó a escribir. Acabó todo el papel que me habían dado para
que yo hiciera una revista. <i>Textual</i>
iba a ser su nombre. La teoría revolucionaria analizada a al luz de las nuevas
experiencias en Centroamérica y de Brasil iba
a ser el tema.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Pablo permaneció
unos días en mi casa. Siempre estuvo hablando, hablando…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4K3NcjUPtvK9vWBHUk3DeGPT7z5MhyQgLgfIjx-ClhlqkY_uZW4d80qFaEjWq7O4ZxFG8o77LFr9ut6iN7pF_wbiOuYaygZ2YFVJiMOfyFGxM1PxMmyOuJWM512YiQr2N0jkkqHGckK1H/s1600/lucha_armada.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4K3NcjUPtvK9vWBHUk3DeGPT7z5MhyQgLgfIjx-ClhlqkY_uZW4d80qFaEjWq7O4ZxFG8o77LFr9ut6iN7pF_wbiOuYaygZ2YFVJiMOfyFGxM1PxMmyOuJWM512YiQr2N0jkkqHGckK1H/s320/lucha_armada.jpg" width="241" /></a><span lang="ES-CO"><b>-¡Para qué
escribir sobre la lucha armada si aquí se está haciendo! ¡Hay que hacerla!
–repetía- Tantos libros que usted tiene… Pura carreta… ¡Los hechos, los hechos!
–insistía.</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><b>Y Pablo hablaba…
Con frecuencia, yo me reía al oír las cosas tan graciosas que decía. </b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">(Cuando lo
mencionan, me sonrío… Eso nos ocurre a todos los que lo conocemos. A los presos
nos torturaron varias veces para que les dijéramos a los militares por qué nos
sonreíamos cuando nos preguntaban por Bateman. Para saberlo, tendrían que
conocerlo… Ahora recuerdo la época posterior al robo de las armas del Cantón
Norte. Él permanecía horas enteras sentado en una hamaca escuchando por radio
las noticas desastrosas: capturados muchos miembros del M-19, preso Iván,
encontrada la mayor parte de las armas… Mientras tanto, Pablo no hacía más que
cantar “La Ley del Embudo” con el radio al oído. ¿Sí sabe que él estaba
empeñado en que ese vallenato fuera el himno del M-19? Al respecto hubo
debates, reuniones, peleas… Pero no logró convencernos, ¡Cosa bien extraña!)</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Como le decía,
cuando lo conocí, Bateman me convenció en unas horas de que me fuera para el
monte.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwNWVroilz5lfgGcgzMmm9AttNy9t2nOE6XtoI4pJbqO-vp7-QKEQ013gYnLUNcx6_Z8UDSPiC5uHA-HenrSLYfbA6yVNE9_Pe8ciG1BMDDC4cWq2x7_NnmpA34Jm_DYeOyDqxm9o48Yfe/s1600/mirchilepoderpopularej4.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="164" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwNWVroilz5lfgGcgzMmm9AttNy9t2nOE6XtoI4pJbqO-vp7-QKEQ013gYnLUNcx6_Z8UDSPiC5uHA-HenrSLYfbA6yVNE9_Pe8ciG1BMDDC4cWq2x7_NnmpA34Jm_DYeOyDqxm9o48Yfe/s320/mirchilepoderpopularej4.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-CO">Hacía tiempo que
la lucha armada me daba vueltas en la cabeza. Pero yo no creía que las FARC
pudieran desarrollar la lucha de manera tal que llegaran a la toma del poder.
Sin embargo, Pablo insistía en que a raíz de la Quinta Conferencia de las FARC
donde su jefe, Manuel Marulanda Vélez, planteó que la guerra debía llevarse a
los centros neurálgicos de la producción, las FARC iban a cambiar. Y a eso
estaba dedicado Pablo. A crear grupos urbanos que desarrollaran esa nueva
concepción de la lucha en el seno de las FARC.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Entonces pensé
que la teoría tiene que probarse en la práctica…</b> Y abandoné el proyecto de la
revista. Y dejé picados los primeros sténciles. Y me dediqué a ayudarle a Pablo
a publicar Resistencia, los boletines clandestinos del Estado Mayor.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Y me fui para
las FARC.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Recuerdo esa
mañana…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Hacía frío. El
cielo era plomizo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">El día estaba
gris. </span><br />
<br />
<i>Tomado de: Siembra Vientos y Recogerás Tempestades. Patricia Lara.</i><br />
<i><br /></i><br />
(En unos días continuamos con un nuevo relato) </div>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-73717040675227564.post-87371574264472981762011-12-10T12:44:00.001-08:002011-12-23T12:54:27.175-08:00Relatos de la violencia: Álvaro Fayad parte 2<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 21px;"><b>Tercera entrega de "Relatos de la Violencia". ¡Vamos caminando! </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 19px; line-height: 21px;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 19px; line-height: 21px;"><b>Álvaro Fayad (Parte 2)</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<b style="font-size: 19px; line-height: 21px;">De las luchas estudiantiles</b></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtwoDwFAkj4p3tkhhE8lBWFqYX04q5NWk2SpFs95H9fIN95OCUaRBQ-F8__vuwnAZV5Vku8oBsly74kOruu3Ad1405_nhJY4lQaOzDQ-kWYSngdxV0aBTjfxQjVtG-hAPCgaBLQP2S7TTj/s1600/CAMILO+CURA.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtwoDwFAkj4p3tkhhE8lBWFqYX04q5NWk2SpFs95H9fIN95OCUaRBQ-F8__vuwnAZV5Vku8oBsly74kOruu3Ad1405_nhJY4lQaOzDQ-kWYSngdxV0aBTjfxQjVtG-hAPCgaBLQP2S7TTj/s1600/CAMILO+CURA.jpg" /></a>Camilo Torres era entonces
profesor y capellán de la universidad.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Era la época del movimiento
estudiantil. Había dos vertientes importantes: la del Ejército de Liberación
Nacional y la de la Juventud Comunista. Yo concurría a las reuniones. Leía
marxismo. Leía de todo. No había tenido tiempo de digerir todavía lo que hasta
ese momento había leído. Pero participaba siempre en las reuniones políticas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Recuerdo que una vez me
preguntaron que si estaba de acuerdo con la línea.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¿Cuál línea, en dónde está la línea?-
pregunté.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En la universidad existía un
mundo en permanente ebullición. Aparte de la agitación política había verdadera
discusión libre sobre autores y temas. Allá se estudiaba y se investigaba en
serio. Es falso, como dicen, que los estudiantes sólo tiran piedra.
Profundizábamos también en el estudio de las ciencias humanas: de la discusión
sobre la línea y el marxismo pasábamos al análisis de Freud y de Piaget, a las
clases de literatura dictadas por Jorge Zalamea, a las de filología de Patiño
Rosselli, a las de filosofía con Pacho Posada y Carlos Rincón, a Hegel y Max
Weber enseñados por Darío Mesa, a los
cursos de sociología de Orlando Fals… Y de ahí saltábamos al estudio de la
heterodoxia, a George Lukacks, a Gramsci, a Rosa Luxemburgo, al boom latinoamericano,
a <i>Cien años de soledad</i>… Y luego
hacíamos teatro o escuchábamos jazz… oíamos a Moustakis… ¿Recuerda esa canción
suya, <i>“Avec ta goeulle de Méteque”</i>?
¿La recuerda usted…? Se oía mucho en esa época…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2McE96qSPXi89mEIekML81tgrMoVXK5GIJGG3YdBiWmjtbKFZI7xLiJd6dirYUbZZyc7gPUiEQpbx00TWmG3YKODfE9ChW_8BwvCToPYwPwT2EPkJpmGrRoiK3pqAAP49TS0-BbZB55OS/s1600/marx.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="158" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2McE96qSPXi89mEIekML81tgrMoVXK5GIJGG3YdBiWmjtbKFZI7xLiJd6dirYUbZZyc7gPUiEQpbx00TWmG3YKODfE9ChW_8BwvCToPYwPwT2EPkJpmGrRoiK3pqAAP49TS0-BbZB55OS/s200/marx.jpg" width="200" /></a>Y de la música pasábamos al cine,
a las películas de Bergman… Y al cine
llegábamos de robar libros en la Bucholz… Todos robábamos libros… Juan Gustavo
Cobo, Nicolás Suescún –escritores hoy-, mi novia… Todos trabajaban en esa
librería. Ellos sabían que nos robábamos unos cinco libros diarios en promedio.
Pero se hacían los locos… Recuerdo los primeros libros que robé: <i>El Capital</i> de Carlos Marx y <i>Pedro Páramo</i> de Juan Rulfo… Y del robo
de libros volvíamos a la política, a las reuniones de la Federación
Universitaria Nacional (FUN), a las marchas con Camilo, a las pedreas, a la
fabricación de bombas…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3oSxLh6rD9g7sADmr0KyjoPWM4wzNFiLtwU27QkFKyKONURHB-k3kIUDzKsXW0ZKqwJ2rjZwFhrggOp4EkIGlK0w852in91thWPe_0BXJAfvMOWBlGxRHoSNaQa8ZZJWuZ0feijEVEVO6/s1600/BOMBA.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3oSxLh6rD9g7sADmr0KyjoPWM4wzNFiLtwU27QkFKyKONURHB-k3kIUDzKsXW0ZKqwJ2rjZwFhrggOp4EkIGlK0w852in91thWPe_0BXJAfvMOWBlGxRHoSNaQa8ZZJWuZ0feijEVEVO6/s320/BOMBA.jpg" width="320" /></a>Sí, yo aprendí a poner bombas en
la Universidad Nacional… Me enseñaron a fabricarlas dos tipos que ocupan
altísimos cargos en la administración de Belisario Betancur. Ambos manejan hoy
miles de millones de pesos… </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¿Que cómo se llaman? </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No puedo decírselo. No quiero
perjudicarlos… Pero algún día nos volveremos a encontrar.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<br />
<br />
<br />
Ingresé a la Juventud Comunista.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Un día me dijeron que debía
encontrarme con un tipo muy importante y que, al verlo, lo reconocería. Él estaría
esperándome en una esquina de la calle, frente a la salida principal de la
Universidad. Debía entregarme algo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgF1DNA2twWD1y8LwG0rQfbvyvyMZ6w3AB4xYeldx3nAf54jW2Rp48CtMe0Y1CckkoQPMfkBTs18TRDTNXfaq-cWjcoqikAueRZgpZhGnYUtUSjWSb5We_DRgSm3cyMryy5F-u5Dq5h1m5C/s1600/BATEMAN.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgF1DNA2twWD1y8LwG0rQfbvyvyMZ6w3AB4xYeldx3nAf54jW2Rp48CtMe0Y1CckkoQPMfkBTs18TRDTNXfaq-cWjcoqikAueRZgpZhGnYUtUSjWSb5We_DRgSm3cyMryy5F-u5Dq5h1m5C/s1600/BATEMAN.jpg" /></a>Acudí puntualmente a la cita.
Minutos después, un hombre alto, flaco, se situó en la acera opuesta. Su cara
no me resultaba familiar, pero él me miraba. Esperé un rato. Como nadie llegó,
decidí irme. Luego supe que ese tipo alto y flaco era el hombre importante al
que debí habérmele acercado. El hombre que años después, al conocerlo, cambió
para siempre el rumbo de mi vida:<b> Jaime Bateman Cayón. </b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Permanecí poco tiempo en la
Juventud Comunista. Sin embargo, fuera de ella participaba también en las
actividades políticas estudiantiles. Yo estaba en la universidad cuando Lleras,
siendo candidato presidencial, fue a dictar una conferencia y los estudiantes
no lo dejaron hablar. Le lanzaron huevos, tomates… Él se encerró en la
Decanatura de Derecho. Cuando el Batallón Guardia Presidencial acudió a
rescatarlo, los estudiantes nos situamos a lo largo del trayecto de salida
haciéndole una especie de calle de honor. Como él es bajito, uno tras otro le
tocábamos la cabeza con nuestros cuadernos, mientras, enfurecido, Carlos Lleras
se alejaba de la Universidad.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Por esa época, dedicado de lleno
a la lectura, asistía también a los círculos de estudio… Y fue sólo entonces,
al estar en contacto con la gente de izquierda, cuando superé por fin el deseo
de vengar la muerte de mi padre: había racionalizado el problema, había
entendido ya la dimensión de la tragedia de Colombia y, así, había comprendido
la razón de la mía.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ya conocía a Camilo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ya era amigo suyo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Yo estaba en Cartago cuando
Camilo visitó el pueblo. Vi entonces, por primera vez, que ese lugar dormido a
través del tiempo era capaz de despertar… Camilo hizo que, por un momento, las
gentes olvidaran sus odios de partido y se unieran en torno de él… Después de
la visita de Camilo, Cartago comenzó a moverse y su pueblo a sonreír.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero ese alboroto de sueños duró
sólo unos meses.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv-IKaAhb02XUP7R3WsmhvHQyWnrPt-cp2WU5nJ0ZcUTBHTwywiqbGTDTfElWDCYCcunBBUIwvRxhji6pmKYLXOWVUvUcwrucpoN6V5WA9z1UKRhKvWVU260CXSa9LJ3XcAkudNcINUnRT/s1600/CAMILO+MUERTO.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv-IKaAhb02XUP7R3WsmhvHQyWnrPt-cp2WU5nJ0ZcUTBHTwywiqbGTDTfElWDCYCcunBBUIwvRxhji6pmKYLXOWVUvUcwrucpoN6V5WA9z1UKRhKvWVU260CXSa9LJ3XcAkudNcINUnRT/s1600/CAMILO+MUERTO.jpg" /></a>Un día, estando sentado en un
café de Cartago, adonde antes de la visita de Camilo iban no más los liberales
y ahora concurría todo el mundo, oí que alguien, a mi lado, gritó la noticia:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Mataron a Camilo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No creí. Permanecí un rato
quieto, sin pensar… Recorrí el pueblo. Pasé junto a sus casas coloniales,
desteñidas… Me detuve al frente de la iglesia. Llegué hasta el parque. Nadie
hablaba. Cartago había quedado como antes: sólo se escuchaba su silencio…
Entonces murmuré:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Sí, mataron a Camilo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sobrevino la crisis… Murió
Camilo. Mataron al Che. Se produjo la división chino-soviética. Se rompió el
marxismo como teoría única. Se rompió en la discusión que siguieron Sartre y el
estructuralismo. Se politizó tanto la lucha estudiantil que se volvió de
minorías. Se teorizó tanto que se perdió el contacto con la realidad del país.
Se multiplicaron los grupos y los subgrupos de izquierda. Los revolucionarios
no supieron qué hacer… Aparecieron las crisis personales.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC6tTxqXnZf4mkp3bUws37r9IeNkAH7pUbOLf70mH5c5b7dM7XXb8y8Ifa0h1cmZaLt0tAgbRlHNbRnjKbBPA9le8pMZTkO3YunkTwHQhtuO3Cp3Xwl2WUIXtu-JlV00sYhoHjj3KsIYew/s1600/CHE.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC6tTxqXnZf4mkp3bUws37r9IeNkAH7pUbOLf70mH5c5b7dM7XXb8y8Ifa0h1cmZaLt0tAgbRlHNbRnjKbBPA9le8pMZTkO3YunkTwHQhtuO3Cp3Xwl2WUIXtu-JlV00sYhoHjj3KsIYew/s320/CHE.jpg" width="308" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Comenzaron los suicidios. Todos
se suicidaban… Todos los intelectuales. Todos con barbas y vestidos negros…
Todos existencialistas… Todos pensando en Heidegger y su Da-Sein, todos se
suicidaban… Todos lo hacían después de escuchar Jazz…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Unos se suicidaban de verdad.
Otros se suicidaban tres y cuatro veces… Se tomaban el frasco de pastillas y
llamaban por teléfono:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Me estoy muriendo…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¿Quién se suicidó hoy? –era la
pregunta ritual de esa época, cuando todos los días llegábamos a la
universidad.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
De la crisis nos rescató la
literatura latinoamericana: <i>La ciudad y
los perros, La muerte de Artemio Cruz</i>, Comala, <i>Cien años de soledad</i>… Desde Carpentier hasta Carrasquilla, de Rulfo
a García Márquez… Ellos nos ubicaron. Ellos lograron hacer con nosotros lo que
no hicieron tantas teorías traídas de esquemas, tanta lingüística, tanta
semiología, tanta marxistología, tanta sociología, tantas cosas de esas que nos
habían alejado de la acción política, que nos habían llevado a abandonar
nuestra propia realidad…<br />
<br />
<i>Tomado de: Siembra Vientos y Recogerás Tempestades. Patricia Lara.</i>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b>( El relato de Álvaro Fayad continuará en unos días)</b></div>Movimiento Jaime Bateman Cayonhttp://www.blogger.com/profile/02841930293060161289noreply@blogger.com0